Gangrena Diario

GD 120: CONTA RÁPIDA.

2011-12-12T15:21:00.000-08:00

Três dias para gravar um disco.
Um dia para disponibiliza-lo na internet.
Zero marketing
150 mil downloads depois, a indicação ao prêmio Choice Music Awards da Irlanda.

Esse quase conto arctic monkiano passou a fronteira e fez com que a banda The Cast of Cheers deixasse o anonimato ligeiramente para trás. A boa onda navegada pela divulgação que deu certo, trouxe os acordes matemáticos novamente ao invólucro do rock nesse final de ano. Longe do término, os riffs em navalha quântica e as equações que transbordam transpiração por entre as baquetas, são a tônica desse quarteto de Dublin.
Tudo muito novo, ou pelo menos rápido o suficiente para não tornar-se velho. O disco de estreia chegará em 2012, mas a banda desde já libera o primeiro single. Family é quase uma sequência epiléptica de sonoridades que colidem por entre uma linha tão reta, que por vezes parece que a canção continuará infinitamente.
Caminho longo a banda ainda terá que percorrer, para não parecer apenas mais uma regugirtação de centenas de outras que povoam ainda cálculos e acordes.

The Cast of Cheers - Derp by Richter Collective

GD 119 CONCHAVOS ALQUIMISTAS...

2011-12-07T15:55:00.001-08:00

Nada como uma escolha feita pela companheira ventricular.

Existem certas nuances que a individualidade mantém em distância segura. Fobias contemporâneas podem ser acertos neurológicos dentro de matizes do medo, onde o mundo parece querer esconder-se. Mas sempre que a linha evolucional coloca-se reta por entre os dias, centenas de projetos podem nascer sob o signo da alquimia cerebelar.
Como por exemplo esse misterioso combo chamado memBrains.

Inicialmente não pode-se chamar esse projeto de banda, mesmo porque nem ao menos os integrantes assim a denominam. Longe das convenções criadas pelos Gorillaz, mas bebendo quase na mesma fonte cartunesca, esse sexteto semi virtual promove atualmente o que os terráqueos costumam chamar de eletro pop rock repleto de riffs binários e outros nem tanto. Mas a gênese dessa não banda coletiva está na seminalidade do que inicialmente pensava-se ser a função internética primordial. Um grupo de pessoas que não se conheciam usam a rede para dividir interesses em comum. Músicas, filmes, trilhas sonoras e tudo mais o que amigos virtuais compartilham. Iniciaram então um plano de dominação e a primeira parada seria a música.

Próximo passo, a formação de um conjunto quase virtual formado por, Mir, Rei, dotB, Marz, Rog e Ema. As apresentações podem ficar mais acessíveis com a foto inicial. Assim começaram a gravação do EP de estreia, chamado Come and Go. As faixas disponibilizadas através dos vídeos e uma parceria com o produtor Sundayman para o single Nothing To Betray. Isso tudo e mais uma página no Facebook reverberam há doze meses e a banda parece angariar mais fãs a cada dia. Mesmo sem nenhuma novidade no pop quase chiclete e recoberto de acordes fáceis, a banda promete que jamais se renderá aos caprichos da indústria.

Como a frase de um dos integrantes deixa bem claro, a memBrains é antes de banda, um coletivo com pessoas que juntaram-se em objetivo de dividir preferências e amalgamar ideias nas mais variadas direções. As escolhidas atualmente são canções. Mas isso definitivamente pode mudar.

Ouça as claves iniciais.

GD 118. TENTÁCULOS...

2011-11-24T12:01:00.001-08:00

Uma banda que depois de dez anos separada resolve fazer alguns shows. Nada mais do mesmo, ainda mais quando o rock vive em estado constante de regurgitação eclética. Esse mesmo grupo resolve que após essa pequena reunião vai definitivamente estancar a produção de claves.

Mas e se por acaso a decisão de não mais fazer shows, for novamente subvertida e a mesma banda resolver que é necessário mais alguns?

Obviamente que além de um novo consultor financeiro, pode-se entender que eles possuem alguma vontade maior do que apenas ganhar alguns trocados.

Por isso mesmo, o quarteto formado em 1986 através das mãos de Dave Brylawski e Steve Popson (vocalista e baixista respectivamente), pode ser uma bela escolha quando se quer olhar para a história do rock. Na Universidade da Carolina do Norte, os dois amigos conheceram Ash Bowie (guitarrista) e Eddie Watkins (bateria). As jam sessions eram quase diárias em três anos depois a banda já possuía um objetivo traçado.

A realização de pequenos shows.

Entretanto essa mínima ambição tornou-se um pouco maior assim que a estreia aconteceu. O 7" dividido com outra equação alquímica chamada Erectus Monotone, rendeu o que seria o primeiro disco completo. Cor-crane Secret lançado no mesmo ano. A mistura certeira de arritmias sonoras e distorção que aos poucos acelera-se, era de primazia na execução. Sempre com os dois pés na sujeira e as mãos no volume crescente, a POLVO transitava com maestria pelas longas equações instrumentais e as letras quase tão lisérgicas quanto os acordes.

1998 marca a primeira morte da banda. Apesar de manterem o contato mesmo depois do fim, os integrantes nunca mais pensaram em um retorno. Até que em 2008, convidados pela banda Explosions In The Sky para participarem do All Tomorrow Parties, a Polvo reuniu-se. Mas dessa vez com uma pequena mudança, Brian Quast ex-baterista da banda Cherry Valence ocupando as baquetas.

Contudo a banda gosta de pequenos passos. Depois dessa volta, lançaram apenas a reedição do 7" Celebrate The New Dark Age (originalmente de 1994) e o disco In Prism em 2009. Esse ano Polvo volta aos 7" com as canções Heavy Detour e Anchoress.

Aqui algumas das claves clássicas desse monstro de oito tentáculos sonoros. Tragic Carpet Ride, Wild Turkey (faixa rara encontrada na coletânea de 1992 Pyloric Waves), Thermal Treasure e Dream Residue/Work + Can I Ride (ambas ao vivo)

GD 118 UM FELIZ NATAL ATEÍSTA!!!!!

2011-11-22T03:43:00.001-08:00

Em um país onde abre-se uma igreja em cada esquina e as disputas por espaços geológicos em nossas calçadas entre pastores e botecos parecem jamais terminar, nada melhor que um presente ateu.

A proposta em subverter os valores natalinos não poderia partir de mais ninguém. Um alquimista de notas das mais variadas fases e colorações. Desde uma banda e seus ursos de pelúcia lisérgicos, até as instalações construídas com toalhas de hotel, o cantor Gruff Rhys não esquece que uma boa provocação sempre despertará perguntas.

O EP Atheist Xmas será lançado no dia 19 de dezembro próximo. São três canções que vão dos tempos da Motown, até as traquinagens das baladas de rock dos anos sessenta. E as canções não poderiam ter melhores títulos.

Post Apocalypse Christmas, abre o mini disco com centelhas seminais do rock em sua menor idade. Humanist Hymn At The End Of The Line, além de recolocar Gruff no caminho dos títulos de canções gigantes, nasce como trilha sonora do curta metragem dirigido pelo baixista da Jesus and Mary Chain, Douglas Hart. O documentário Long Distance Information é semi autobiográfico. Fecha-se o EP com a canção Wrists This Christmasque, que não poderia deixar essa data impassível.
A letra faça sobre depressão, fetiches violentos e suicídio.

No melhor estilo músicas com graciosidade de ser, o primeiro single desse novo EP de Rhys você ouve aqui.

GD 117. EM FALIDOS TEMPOS, EXISTE AINDA A REDENÇÃO POSSÍVEL.

2011-11-16T07:42:00.001-08:00

Não existe mercadoria maior que a alma humana.
A palavra mercantilista nem pode ser usurpada no sentido do capitalismo barato. Muito menos percorrer suas anarquistas e hemofílicas anunciações de revolta. Mas sim, almas humanas são traficadas em cada clave ouvida e cada acorde sentido pelo fundo de sua genética embebida em lama dentro de um festival de música.

A sagacidade do novo mostra a cada dia que o rock está novamente com seus dias contados. Outra profecia inca povoando as correções ortográficas e edições de textos sensacionalistas. A não existência de prófugos refugiando a lava da alma em acordes pode ser uma das formas de se olhar o cenário atual. Mas as previsões que esses três acordes acabarão, são tão velhas quanto a regurgitação de conceitos comunistas dentro dos ditos partidos de esquerda. E como sempre o gênero ainda permanece em pé.
Construindo gigantes que andam por entre os meros mortais e celibatários.

Petardos genéticos de cadeias helicoidais como um senhor Zé Pilintra "Grinch" chamado Mike Patton.

A questão não é a exata assimetria na apresentação do cantor e a banda Faith No More no festival SWU. Muito menos o set list quase tão devastador quanto um deslocamento tectônico.
O mote barroco existente fica nos braços de como uma pessoa nascida em Eureka, consegue conhecer sobre a cultura local melhor do que centenas de defensores do cancioneiro popular.

Longe da questão do bom mocismo (vide a famigerada colagem chamada Vídeo Macumba entregue à João Gordo no ano de 1992), temos em Patton um raro caso de alguém que não refastela-se em louros esparsos de fama. O grotesco e o histérico, apenas à serviço de projetos paralelos e canções, não ao estrelato desnecessário. A apresentação no festival realizado na cidade de Paulínia, foi apenas mais uma dessas centelhas de exatidão explosiva que persistem em cada trabalho do vocalista. Um set list recoberto em estranhas notas que desalojou dos ouvidos a necessidade dos grandes hits. Mesmo com as alegorias de Epic e Easy, nada permaneceu inteiro ou sem catarse durante as dezessete canções.

Mas são em pequenos detalhes que residem as espetaculares ações. O português tão macarrônico quanto é possível não denota apenas preocupação com a diminuição do espaço entre público e banda, mas sim uma capacidade camaleônica de amalgamar as diferentes culturas dentro da cabeça do artista. Vagando pelo país desde o ano de 1992, o apreço pelas claves é notório. Vide as canções com Sepultura e Bebel Gilberto no paralelo Pepping Tom. Do mesmo jeito a participação do poeta pernambucano Cacau Gomes.

Nada foi ensaiado com antecedência por empresário, muito menos uma manobra para amostras pedantes de simpatia pelo lado B da poesia nacional e assim soar como alternativo e intelectualóide.
Desde a primeira viagem à Amazônia, na época do Rock In Rio II, o senhor metamorfose iniciou o conhecimento pela arte tropicana dessas terras.

O final de King For A Lifetime e o início de Epic com a participação do poeta nacional, foi um dos melhores momentos do ano de 2011. Além de colaborar para o projeto do educador Gomes, o vocalista tem uma estreita relação com as traquinagens realizadas em uma das maiores comunidades na cidade de São Paulo.

Primeiro levou a Sinfônica de Heliópolis para a edição mais recente do festival carioca, em um dos melhores shows do RIR com outro projeto paralelo, o Mondo Cane. Nesse feriadão o coral é que fechou de maneira ímpar a apresentação do Faith No More na canção Just A Man. Não precisa vestir uma capa com superpoderes de araque ou adotar uma criança para que se faça política social. Patton também ajudou os dois projetos, mas nem por isso precisa da mídia massageando seus testículos como Bono Vox ou Madonna, duas crianças querendo atenção redobrada e mimos televisivos.

Experimental sem soar chato, como já prenunciam a queda nas vendas de Lulu do Metallica e Lou Reed, Mike Patton prova que mesmo com a morte mais uma vez anunciada (e decretada pelo próprio em uma entrevista à Zeca Camargo em 1991) do rock, é possível que em nosso mundo ainda existam artistas que permanecerão protegidos pelo látex corrosivo da vanguarda. Pedaços da história comentados por dezenas de anos durante muito tempo.

O show já está na íntegra pela internet e o áudio pode ser baixado aqui.

GD 116 O PODERIO DA UNIÃO DE RIFFS.

2011-11-09T12:48:00.000-08:00

Se a expressão construir originalidade não deve ser usada nesses tempos, talvez a perfeição da assimetria do incorreto possa explicar como certos discos e bandas são fantásticos medicamentos auditivos.
Mas os nascedouros dessas obturações de alma são por vezes complicados. O exemplo vem de além mar e a corredeira de sons é tão poderosa que por instantes seu encéfalo percorre milhares de milhas à bordo de um jato supersônico.
Só que do lado de fora.

A banda Deep Cut formou-se oficialmente em 2006. Na verdade a idéia oficial do guitarrista Matt Flint era outra. Inicialmente criado em formato de projeto eletrônico, nada indicaria que um dia a genética mudaria. Com experiências ligeiramente traumáticas com a banda anterior (Revolver), pois assinou um contrato prematuramente e foi engolido pelo hype. Viu-se sem maiores explicações, decapitado do contrato e sem o grupo de amigos com quem tocava. Mas seguiu assim, como quem não procura explicações nas tragédias e consegue apenas usar o lacrimejar como força que impulsiona.
Tocou mais algum tempo com a Death In Vegas e paralelamente mantinha seu projeto como DJ. Quando a morte realmente chegou, ele decidiu que o próximo projeto seria a banda de um homem só.
Até escutar de sua esposa, a vocalista Emma Baile, que queria participar da banda. Matt descobriu a força produtora do compartilhar claves com quem se divide a alma.

O filho mais recente dessa união é o disco Disorientation.
Lançado oficialmente em setembro de 2011, mas chegando aos ouvidos do mundo esse mês. Poderia ser mais uma anarquia juvenil dirigida pelo amor.
Na verdade, além de colocar na alma do ouvinte a sensação de estar vivo, mostra que a cinzenta escatológica humanidade merece sim dias onde o sol pode transformar-se em notas de sonoridades hipnóticas.

O início shoegazeano e de namorados sangrentos que sugere a canção de abertura Inner Star, apenas deixa no ar o tom da leveza em notas que são calmamente aflitivas. Um dedilhar lento e marcações de compassos simétricos desabam em uma orda de riffs barulhentos e grudentos. São viagens de alternância na consciência dos ouvidos médios, em tons onde o céu parece fechar-se e descer de encontro ao chão. Mesmo com apelo quase britpopiano de Dead Inside Your Heart, a canção pode até parecer uma singela homenagem aos aposentados do movimento rápido dos olhos, mas possui o apelo do bater os pés pelo chão. Mistura doce de chiclete e a voz que acalenta pensamentos de Emma.

My Thoughts Light Fires by Deep Cut

O fechar de olhos para o teletransporte de Next Disaster é tão rápido e jogado diretamente na sua cara, que por vezes pode parecer uma inédita regurgitação. Mas existem muito mais belezas nos riffs agudos no refrão do que pode imaginar sua filosofia web socrática. Poderoso single que tem a genética dos tênis sujos. Os metais que iniciam a parte final da música são apenas um bônus assimétrico.
A desorientação e eletrônica quase felizes de uma segunda-feira aparece em Magazine. Luxuriosa e inocente ao mesmo tempo, comove por entre as notas. Quase como uma sessão de sadismo católico.

Suposta incoerência na falta de uma linha direta dentro do disco não atrapalha, mesmo ao início de Something's Got To Give. Mais um pouco de violões envolvendo uma balada cinza que não destoa do bater femural. A banda consegue manter o interesse do álbum, sem perder a veia da audição até fácil. Pode ser demais para os angustiados adoradores de Sigour Rós, mas o rock não está aqui para ser coerente e sim para salvar o mundo pela diversão.
Se a maturidade é necessária, Decision Time tem um certo grau adulto que pode ser bem vindo.

Disorientation é bem equacionado e composto de nuances consideradas até fáceis. Makes Me Wanna tem peso de sobra para que nada seja tão audível quanto se espera. Os riffs tristes em Cruel Reminder não tem transgressão suficiente para ser considerada um hino, mas possui hipnose de sobra para horas de audição. Da mesma maneira, os de The Letter colocam explosões por entre o caminho mais tranquilo da faixa anterior, a bela About Face.

As experimentações quase juvenis de Out Of Nothing e Another Look In The Mirror não prejudicam, aliás essa última faixa é lava em forma de guitarras. Direcionado para as guitarras, a banda consegue manter o nível de interesse em cada faixa e prova que um disco aparentemente datado, jamais deve cair em desprezo. Prova viva de que ainda existe alguns genes de originalidade dentro do rock, que parece nunca mais ter algo mais do mesmo.

Deep Cut é uma banda pronta para você gostar desde a primeira audição. A delicadez da voz e o contra-balanço das guitarras trilham caminhos diferentes, mas complementam todo o quadro das canções. Uma coleção de acordes que vai fazer sua lista de melhores discos do ano complicar-se.
E muito.
Ouça uma amostra de Disorientation abaixo.

Disorientation by Deep Cut

Blogagem coletiva: CAGANDO REGRAS DE CALVINO (publicado da Revista Nego Dito)

2011-11-08T12:04:00.000-08:00

Nunca o acaso pode ser traduzido como caminho da evolução humana, mas no caso dos tempos binários por muitas vezes parece que ele dá as cartas de maneira lisérgica e sem a presença de seu pai Timothy Leary.
Obviamente a onda de tecnologia que tomou o mundo, ocasionou uma corrida de cem metros rasos abarrotada de atletas anabolizados, no quesito adaptação cotidiana.
Ergueu-se então uma cidade global formada por prédios de teclas e controles, ruas repletas em redes sociais e praças dos mais bonitos blogs com fotogramas que mostram desde a situação sexual dos seus proprietários, até as mais novas novidades do mercado semi morto fonográfico.
Temos uma aldeia de informações que tornou-se uma cidade quase calvina. Entretanto muito mais do que o crescimento desmedido da tecnológica, existem ramificações da psicologia humana que não se alteraram mesmo com a presença constante da iluminura internética.

Entre eles a paranóia, o medo e o reacionarismo.

E esses três pilares estão aos poucos matando a sociedade como a conhecemos. Não se engane, vivemos em um tempo que de tão perigoso para a sociedade, deveria ser tratado como estado de alerta máximo. O ser humano emburrece na mesma medida que a velocidade da tecnologia cresce. Isso não é apenas uma previsão do futuro, está acontecendo no mesmo segundo em que digito essas linhas.

Quando Italo Calvino escreveu As Cidades Invisíveis talvez não imaginasse o quanto elas fariam parte da natureza humana. Na descrição das 55 localidades geográficas por Marco Polo ao soberano Kublai Khan, uma das temáticas escolhidas é a da cidade e os mortos. Uma dessas dissertações imaginárias do livro é quase tão exata quanto relógio.

O capítulo 3 desse tópico descreve Eusápia, um local onde a população preocupava-se com o aproveitar a vida, já que o lugar era o ápice na época. Para evitarem aflições com a evolução humana e consequentemente a morte, a população construiu uma cópia exata da cidade no subsolo. Essa réplica continha os cadáveres dissecados com o esqueleto recoberto por uma pele amarela, mantidos na mesma posição que faziam suas atividades na cidade dos vivos.

Quem fazia a transição de uma cidade para a outra era a Confraria dos Encapuzados. Ninguém da população sabia o que acontecia na cidadela dos mortos e as notícias eram dadas apenas por intermédio destes senhores da informação.

De um lado Italo, do outro a era da informação rápida e a USP.

São Paulsápia, a metrópole latino americana, quarta cidade do mundo e ápice da civilização brasileira é dividida em duas partes distintas.

A primeira na superfície, onde os viventes tentam irremediavelmente manter seu meio de vida sem preocupações e longe das aflições do mundo. Mesmo porque a cultura da novidade cultural, econômica e social acontecer aqui primeiro, ainda é o vergalhão máximo de centenas de movimentos nazi nacionalistas da cidade.
A Eusampa já tentou inúmeras vezes montar palanques baseados na aversão aos migrantes nordestinos e outros que formam mais da metade dos viventes. Muito se falou e pouco se conseguiu, então construiu-se uma outra cidade no subsolo da sociedade vivente. A localidade onde os cadáveres sociais vivem, um lugar onde tudo o que é considerado morto para essa parte da população paulistana pode morar. Sejam migrantes, gays, maconheiros, craqueiros ou estudantes.

As informações entre esses dois mundos são apenas transportadas pelos homens de capuzes redatórios.

Um aglomerado midiático que divulga as coisas sem a profundidade necessária para que os viventes possam decidir se querem passar para a cidade dos mortos ou como querem passar para o outro lado. Os homens e seus capuzes recobertos de impunidade da soberba, mostram aquilo que querem. Dos mortos sabe-se apenas o que é liberado e mais nada.
Não se conhece as falcatruas dos reitores, o descaso do governo quanto ao mundo dos mortos e como Kassab, Alckmin e seus comparsas que ejaculam milicos das antigas na Polícia usam uma Universidade como latrina operacional e deixam os mendigos e doentes de crack na Rua Helvétia morrerem sem amparo.

Ninguém quer saber. Não interessa saber, é muito mais fácil a diarréia de conceitos estúpidos e burros que os viventes podem passar através da tecnológia e das redes sociais. Eles tem os encapuzados para se basearem e espelharem. E como no romance de Calvino, podem decidir como querem passar para o lado de lá.

Para a população de Eusampa isso não interessa. O filtro sujo da tecnologia permite que a cegueira da caretice dessa direita imunda comandada por um partido chamado PSDB, que insiste em manter suas garras em nossos cérebros, seja aquilo em que acreditam. É muito mais fácil chamar alguém de maconheiro e vagabundo, do que perder cinco minutos de sua vida perfeita lendo alguma coisa que realmente conte a verdade.

E isso ganha um eco enorme em uma sociedade que é tão pobre de conhecimento quanto a nossa. Sim meus caros proletários encefálicos, somos uma sociedade falida do ponto de vista sociológico. Cria-se dentro do Brasil (e principalmente aqui em São Paulo), uma orda podre de seres inumanos que não tem mais vontade em aprender o novo e contenta-se com o que vem mastigado dentro de redes sociais ou meios de comunicação e seus capuzes. Uma caretice de conceitos e uma defecação de moralidade que é tão absurda quanto as leis que regem a nação. Ninguém sabe dos fatos, mas todos tem um opinião de extrema direita.
Morte aos maconheiros playboys, morte aos alunos arruaceiros, morte aos baderneiros.
Viva o Capitão Nascimento.

Bem vindo a latrina de conceitos humanos da internet.

Generalizou-se a notícia e ninguém falou sobre o fotógrafo que tentava arrancar a máscara de um dos manifestantes para conseguir um enquadramento sensacionalista. Enfeitou-se o circo midiático quando da morte do cinegrafista no Rio. Construiu-se um mártir (e ele é sim um herói, pois é correspondente de guerra) e esqueceram de dizer que o governo do Rio usa a imprensa como janela para essa limpeza falsa das favelas, além de distribuir para os jornalistas coletes que não protegem contra tiro de fuzil.

O Brasil é uma nação de generalistas.
Generalistas são além de tendenciosos, perigosos. Pois para eles todo mundo é vagabundo e desocupado. Todos são playboys e maconheiros. Todos gays são transmissores de doenças e devem morrer e todo nordestino é burro e pedreiro.

Mas os generalistas também se equivocam.
Vide a reitoria da própria USP, que mudou o discurso sobre a autonomia do campus universitário. Para desafogar o trânsito da cidade ela não serve, para construir duas estações de metrô que ajudariam a população ela também não serve. Mas para perpetuar a prática demagógica desse governo militarizado de Kassab e Alckmin, aí ela torna-se patrimônio da cidade?

Isso não é autonomia, isso é segregação e essa é a tônica da cidade onde vivemos. Separa-se as pessoas em castas e se alguém ultrapassar a linha de separação a castração e violência vem aos montes. Você é gay, então fique na Frei Caneca, se subir a Paulista, morre de pancada. Você é nordestino, more por lá, se vier para São Paulo apanha.
A USP apenas reflete um problema que é do país inteiro.
Mas os homens de capuzes e suas opiniões decadentes apenas querem que a população permaneça com medo.

Medo dos maconheiros baderneiros, medos dos nordestinos e medo dos gays.
Uma população com medo vira massa de manobra midiática e do governo.

Não contesta se a PM bater e matar alguém, afinal de contas é tudo para a sua segurança e proteção. Tudo para que se mantenha o modus operandi da cidade repleta de belezas que é a Eusápia Paulistana. Esse meio de governar com medo através das pancadas já está tornando-se tônica, veja o que aconteceu com os manifestantes contra o Código Florestal.
É esse mesmo medo que no começo do ano fez com que alguns moradores moralistas de Higienópolis fossem contra a construção do metrô no bairro. Aliás o nome do bairro é bem dado, afinal de contas quem melhor para cagar regras de moralidade do que um habitante de HIGIEnópolis. Não queremos o progresso como sociedade, a segregação vai manter as castas separadas e o debate cada vez mais mudo.

Mas não é apenas a imprensa que alimenta esse medo, a população quando não se informa também coloca mais lenha nessa parafernália repressora e careta que se forma bem na frente dos nosso olhos. Não existe verdade dentro da internet, existe sim milhares de informações que devem ser absorvidas em todos os ângulos e opiniões possíveis. Não basta apenas achar que a verdade é universal, porque a verdade não existe. São inúmeras portas e janelas com mensagens diferentes e opiniões contrárias. A sua verdade é diferente da minha e a minha da de outra pessoa.

Não basta apenas ter certezas, elas serão sempre pequenos pedaços de sua evolução constante. Mutacionar as opiniões com o debate jamais passará pela repressão de ideias e conceitos. Mas a caretice cagatória da nossa sociedade parece esquecer que as diferenças fizeram desse país algo em que se pode sonhar. Enquanto isso na cidade, os ricos ainda matam os pobres atropelados e os corruptos roubam seu dinheiro e seu voto.

Essa ideia de estado popular que a nossa tal democracia veste hoje, pelas mãos dos governantes, é tão podre quanto a de Marx e Lassalte.

Eu sou o anti-cristo, eu sou um anarquista.

GD 116. O TROVADORISMO BREJEIRO

2011-11-03T05:36:00.000-07:00

O interior de São Paulo reflete quilômetros em diferenças entre o cotidiano dos pés em vermelho terra e a poluição octaedra da capital. Por mais que tenha-se uma pretensa calmaria dentro da brejeirice dessas antigas cidades colonizadas na era do café, a lava que escorre pelas veias dos habitantes canavieiros é algo que nasce independente da formação e do lugar. Inquietude é uma característica tão ímpar dessa helicoidal cadeia que fica quase impossível retirá-la. Mas isso pode ser uma faca de dois potentes cortes hattorianos.

Se por um lado o marasmo do interior cria a vontade em transcendência criativa, também assola a evolução das pessoas com a mesma força. O colunismo social das famílias e seus nomes expostos nas paredes de Igrejas Matrizes, a loucura em disputas de heranças por filhos dos casamentos co-sanguíneos e a quantidade das drogas dopando o viver, são tão enraizados quanto a cadência de criação. Por isso, pessoas que rasgam essa característica homicida da natureza humana nessas cidades, possuem muito mais força.

Força que está decodificada em cada acorde nas canções de Cleiton Rolo. Conterrâneo de um outro vórtice dessa genética, o cantor Rafael Castro, seu primeiro EP cai na binariedade essa semana. Com exatidão de horas, a mini bolacha possui quatro faixas (A Cia. dos Ásperos Tristes, Bem Aqui, Love Fits Like A Glove e Eu Quero Rotular Você).
São trovas que descrevem sentimentos tão palpáveis quanto os gomos de laranja que padecem no solo ao redor das estradas interioranas. Uma equação orgânica falsamente matemática, pois transparece o que corre por entre a alma. Até quando peripécias quase cinícas presentes na letra de Eu Quero Rotular Você, podem deixar um ar de humor negro.

Tons recobertos não apenas de riffs, mas assimetrias lisérgicas em pequenas doses. Uma largada pelos arredores cerebrais mais incandescentes desse interiorano compositor. A dualidade entre o ser e o não querer manter-se geograficamente posicionado dentro desse mundo, que por muitas vezes parece outro planeta. Na tragicamente doce letra da canção Bem Aqui. Só quem nasceu nessas bandas sabe o que significa a tal da azia que Cleiton descreve tão bem.
Os ásperos impropérios de uma relação tão trágica quanto cômica, na trovadorada em Cia dos Ásperos Tristes padece de maiores explicações. O levar barroco rococóniano dessa canção é preciso, e faz com que esses dois minutos e dezenove segundos sejam o início perfeito.

Canções e reflexões brejeiras feitas por quem sabe muito bem o que é ser interiorano, mas com força de transcendência muito maior do que a geografia mórbida.
Ouça o Ep abaixo, que tem a faixa título para download no site do cantor.

A Cia. dos Ásperos Tristes by cleitonrolo

GD 115 GANHADORES DA PROMOÇÃO LIVRARIA DA ESQUINA

2011-10-27T11:50:00.000-07:00

Quem escreveu escreveu.
O pandemônio foi grande mas depois de uma reunião violenta a decisão foi outorgada.

Os ganhadores dos ingressos para ver Rafael Castro, Sambarbudo Project e Tigre Dente de Sabre são:

a) Guto (São Paulo).

b) ~~Ana Paula Fernandes~~. (não deu sinal de vida até o momento, então sorteamos outro nome)

b) Natalia Moreira (lembrando que, também tem que entrar em contato com a gente via cometários)

Atenção: se por acaso os dois ganhadores não entrarem em contato (via comentários aqui), mandando e-mail e nome completo para retirada dos ingressos, outro sorteio será realizado.

GD 115. A ERA DO RÁDIO

2011-10-27T09:23:00.000-07:00

Não existem mais lordes da excentricidade como Lux Interior e uma das maiores bandas de todos os tempos chamada The Cramps. Um dos primeiros assumidamente influenciados por toda a era seminal do rock nos anos 50. Como se Elvis encarnasse no corpo de uma bailarina em látex, saltando por entre ácidos e caleidoscópios, a banda era teatral e de uma veia quase tão anarquista quanto revolucionária. Muito antes do hype alternativo, existiu esse quarteto matador.

As influências de Lux sempre foram um espetáculo na lateralidade de entrecantos. Há alguns anos atrás o jornalista André Barsinski, na volta do programa Garagem divulgou o endereço de uma série de coletâneas feitas pelo vocalista e Poison Ivy com as canções que mais amavam. Conhecida como Lux and Ivy's Favorites são onze arquivos de tonalidades tão assimétricas quanto sensacionais. Você pode baixá-las no endereço http://blog.wfmu.org/freeform/2009/02/lux-and-ivys-favorites-mp3s.html, mas existe uma outra pérola perdida dentro da binariedade.

O programa de rádio datado em 1984 e com o singelo nome de The Purple Knif Show.
Uma voz catacúmbica toma de assalto a alma dos ouvintes com um set list de causar inveja ao mais underground dos alternativos. Comandando o show e com frases como "bem vindos novos escravos do underground", Lux Interior coloca no ar uma das melhores compilações já realizadas. Nomes como Link Wray, The Trashmen, Bill Carter And The Rovin’ Gamblers e uma leva de maravilhas sonoras.

Você pode baixar essa raridade aqui. O track list:

01. The One Way Streets – Jack the Ripper
02. The Swamp Rats – Louie Louie
03. J.J. Jackson – Oma Liddy
04. The Trashmen – Bird ’65
05. The Sparkles – Oh, Girls, Girls
06. Link Wray – The Fuss
07. Bill Carter And The Rovin’ Gamblers – Baby Brother
08. Tides – Midnight Limbo
09. Earl Hagan & The Interns – New Interns Watusi
10. Mad Mike And The Maniacs – The Hunch
11. Billy Strange – 007 Theme
12. Ted Weems & His Orchestra – Heartaches
13. Ray Anthony – Dragnet
14. Grady O’Neal & The Bellatones – Turkey Neck Stretch
15. Enchanters – Cafe Bohemian
16. Jam Space & The Cadets – Take Me To Your Leader Chachacha
17. Archie Bleyer – Fernandos Hideaway
18. Vic Mizzy – Addams Family Theme
19. Spark Plugs – Chicken
20. Frantics – The Whip
21. 5 Blobs – The Blob
22. Unknown Artist – Miller Beer Commercial
23. Ward Darby And The Raves – Safari
24. Cozy Cole – Topsy Pt. II
25. Deadly Ones – It’s Monster Surfing Time

GD 116. A LOUCURA DOS SORTEIOS DA FESTA EM LAVA...

2011-10-25T07:51:00.000-07:00

Por mais exploratória que seja a confecção de mitos e lendas dentro do rock, existe uma gama enorme delas povoando o imaginário popular brasileiro. Algumas verdadeiras, outras apenas servidas como pratos em um enorme restaurante por quilo.
Mas o concerto ao ar livre é um marco dentro da história.

A ideia em colocar o bloco na rua e tocar para o povo, usando um gerador de energia, rebentou nas mãos de um rapaz interiorano chamado Rafael Castro. Nascido em Lençóis Paulista e recoberto por centenas de trovas cerebrais, a revolucionária manobra veio carregada em um manifesto dentro de seu blog (leia lá).
Do show de guerrilha para a difusão independente dos versos menestréis, foi questão apenas de sinapses auditivas. Hoje até Roberto Carlos já caiu nas graças menestréis de Rafael.
E se você não acredita na lenda, então pode olhar através da fechadura do real.

Outra idéia que já germinou evolutiva é a anemofilização das claves reproduzidas pela dupla Marcos Lauro e Pedro Henrique Araújo. No melhor esquema conjugês dinâmicos musicais, extravasam alquimias que percorrem os ouros da discoteca octaedracubana de Wonder mais Simonal, Zeppelin com Santana. O Projeto Sambarbudo Crioulo Doido Sounds tem os dois lados de uma moeda que está em rara casa.
A capacidade de colocar ranzinzas como eu e os mais descolados na mesma pista.
E olha que eu sou chato, muito chato.

Imagine então o que acontecerá em uma festa com essas duas forças unidas à banda Tigre Dente de Sabre. Outra fusão em lava entre o jazz, eletrônica e o mais erudito underground.

Você não precisa imaginar, pode ver in loco a mais nova experiência social do Apartamento 80.
O forrobodó acontece nessa sexta-feira, dia 28 de outubro na Livraria da Esquina (Rua do Bosque, 1254/1236, Barra Funda).

Não apenas seus ouvidos serão alimentados, mas também seus olhos, com a exposição de fotografias construídas por Eduardo Gabriel e José de Holanda.
E o melhor é que você pode ganhar ingressos na faixa.
Apenas deixe seu comentário no post e torça para causar aquela comoção nos ventrículos.

Boa festa e boa sorte!!!!

O sorteio será feito na quinta-feira.
O nome do ganhador ou da felizarda será divulgado aqui no blog e via Twitter.

GD 115. A PARALISIA DO SORRIR.

2011-10-19T13:07:00.000-07:00

Uma vez eu conheci Paulinho.

Paulo Josué Moraes de Almeida, aos dezessete anos gostava de maconha como se ela fosse um belo prato de arroz e feijão (como ele mesmo gostava de explicar). Fumava aos montes, pois isso o deixava mais atento durante as tarefas diárias e enfadonhas que seu pai alcoólatra o obrigava fazer. Muitas delas um aglomerado de impossíveis trabalhos à serem realizadas dentro do árido clima da cidade de Garça, no interior de São Paulo. A desconexão com o resto do Brasil nos anos oitenta era tamanha, que a maior aflição dos populares, residia apenas no rodopio do destino nas peças de dominó ou na passagem dos chamados estrangeiros pela praça central. Elas que são formas exatas de fenocópias geológicas. Todas tem um monumento que olha diretamente para a sacada da Igreja Matriz da cidade.

Mas em um quinto dia do outubro, dentro de raios psicodélicos do sol vermelho granja, a vida de Paulinho mudaria. Mutação feita pelo chicote realizado por sua coluna cervical.
Movimento quase enxadrista da fisiologia humana, que o deixou eternamente tetraplégico. Com apenas movimentos do ombros e pescoço, o doravante menino e seus olhos profundamente entristecidos esverdeados, agora vagava por uma série de cirurgias, comas e escaras. Aos quarenta e dois anos, suas pernas eram tão gélidas quanto um iceberg amargo. As mãos não realizavam extensões e seu pênis era apenas um canal de passagem morto para a urina. Não existia ereção, muito menos ejaculação. O sexo de Paulinho vivia em constante anteparo de uma sonda que estuprava diarimente sua uretra.

Mesmo assim ninguém conseguia beber mais do que ele. Em todas as festas que frequentava, não existia maior alma, muito menos sarrista. Safo e repleto de roteiros em comédias da vida mundana, sempre fora o espírito adolescente das fanfarronices com estudantes. Mas os olhos sempre permaneceram inertes. Verdes e tesudos, mas sempre semi-mortos.
O que não o impedia de criar e viver.
Mesmo quando suicidou-se com uma overdose de cocaína aos quarenta e nove anos de idade.

Mas esse filho do granjeiro de Garça não foi o único exemplo dessa arte. A de levar tragédias com a graça de um palhaço trôpego em picadeiro paralisado.

O cantor e compositor Vic Chesnutt, também assim fora.
Nascido em Jacksonville e considerado uma das maiores hecatômbes no que se diz respeito à composição dentro do folk rock, suas palavras eram muitas vezes motivo de risos soltos e hilários. Mas dentro de cada piada contada, muitas vezes por ele mesmo, existia uma potente crítica para com o mundo e a solidão da alma humana.
O acidente de carro que ocasionou sua paralisia, não acabou com a velocidade de suas sinapses. Tornou-se compositor de simples acordes já que suas mãos não mais obedeciam suas vontades. Entretanto suas músicas são solidificações tão latentes, que influenciaram centenas de pessoas e músicos que o ouviam. Jamais deixou transparecer sua tristeza, mesmo quando escreveu sobre suicídio (na canção Flirted With You All My Life, dos disco At The Cut).
O primeiro disco nasceu com a produção de Michael Stipe e logo de cara deixava claro, como em Dylan, que a simplicidade era uma das maiores armas dentro das claves.

Little produziu um dos apelidos que jamais deixariam o cantor, a canção Speed Racer. Um hino de vida tão agudo que por muitas vezes, o sorrir transforma-se em lágrimas. O verso "eu não sou uma vítima, sou um ateu", deixa claro como eram as letras do músico.

Foi o acidente que despertou em Vic o cantar e escrever.
Crítico ferrenho do sistema de saúde americano (muito antes de Michael Moore), morreu endividado com o alvo de suas críticas. Uma série de cirurgias e tratamentos mal conduzidos tomaram quase tudo aquilo que a família possuía. O que fez Kristin Hersh (Throwing Muses), criar um site para ajudá-los, logo após a morte do cantor.
Chesnutt deixou uma legião de fãs ávidos por mais e repletos de lembranças em sorrisos por suas tiradas sarcásticas e canções sobre a vulnerabilidade humana.
Algo que mesmo depois do suicídio aos 45 anos no ano de 2009, ainda é tão relevante quanto o respirar.

O documentário The Life And Music Of Vic Chesnutt, mostra todos os lados desse ser humano impecável.
Assista ao trailer.

GD 115. ALÉM DA ESTRADA DE TIJOLOS DOURADOS.

2011-10-18T07:58:00.000-07:00

O ano era 1974.
Em Wembley a maior banda do planeta apresentava um de seus discos mais seminais. Os dias 15 e 16 de novembro marcaram a dupla de shows do Pink Floyd e The Dark Side Of The Moon. Mas a inovação não estava apenas na maneira como foi gravado, e sim o conceito todo que envolvia o álbum. Parceira de longa data da banda a monumental Hipgnosis, foi responsável por inúmeras capas (Atom Heart Mother, Middle, The Dark Side), além de todo o lado cinematográfico nos shows.

O vídeo abaixo mostra além do áudio retirado diretamente da mesa de som, o filme exibido durante todo o concerto. As imagens muito além da mera sincronia, revelavam toda a história atrás das canções. Uma verdadeira obra de arte e talvez um dos melhores e maiores clips de todos os tempos.

A audição completa da obra foi realizada no dia 26 de setembro passado, data que marcou o lançamento das reedições da banda. Remasterizações de todo o catálogo do Floyd e raridades como essa. Além do show em Wembley as comemorações foram marcadas pelo hasteamento do famoso porco inflável da capa de Animals, nas chaminés da Battersea Power Station.

Outra nuance que surgiu essa semana relacionada com os primórdios do Pink Floyd, foi mais um vídeo com trechos de canções da banda ainda com a participação de Syd Barrett. Uma das citadas é Vegetable Man, lado B de um famoso single da época.
Assista aos minutos hipnóticos de Dark Side Of The Moon, o inflável suíno e a compilação barrettiana logo após. Você ainda pode baixar um show em 20 de janeiro de 1972, antes do lançamento oficial de Dark Side aqui.

GD 115. OTIMISTAS...

2011-10-17T13:13:00.000-07:00

Se a questão toda é ser otimista em relação ao todo que se chama vida, porque não então traduzir tudo isso dentro de claves sonoras?
Os impropérios diários são apenas pequenas peças de degustação amarga e mórbida, que assolam sem pena ou piedade os cordões umbilicais fétidos em éter e mescalina que temos dentro de nós mesmos. Não existe saídas fáceis muito menos estradas pavimentadas em ouro e tijolos doces.
O mundo é frio, sempre foi.

Não será hoje que uma salvação embebida em algum halo santificado do cristianismo televisivo aparecerá. Muito distante estamos todos de algum entendimento feito através da palavra. Mas sempre é possível que notas, ao tocarem seus mais íntimos cíngulos, destoem de toda a conformidade. Atravessem por canais escondidos dentro da alma humana e destronem vez por todas essa eterna falta de humanismo, que transgrediu o existencialismo sartreano de uma maneira tão deturpada quanto culpar as vítimas de estupro por usarem roupas justas e curtas. Por isso e por outras razões que não vem ao caso nesse momento, onde a explosão de uma bomba parece ser a solução, é que a banda californiana Inspired and the Sleep torna-se uma das boas opções auditivas dessa semana.

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Max Greenhalgh, fundador do trio, é um desses casos onde a inspiração parece ter morada nas epidemias de otimismo. Ele mesmo explica que a banda formou-se exatamente por esse sentimento. A capacidade do existir combinações melhores de cotidiano após cada noite de sono. Uma maneira inusitada para formar-se um grupo de rock quase matemático, mas nem por isso indevida.
A banda apresenta-se assim, por equações brandas e composições de teor mais explosivo. Com mudanças bem estudadas e traduções sentimentais nas letras que acompanham cada acorde de maneira quase ímpar. Pode tocar-se de maneira mais alta ou contemplativa, a escolha é definitivamente algo que é apenas do ouvinte. Quase uma pregação de sonhos cortantes e assimétricos, por segundos que despontam pelo pop fácil e as dificuldades quase pleonásmicas da pretensa vanguarda alternativa.

Mas o trâmite de idéias não é uma única e modorrenta mão, existem ainda nuances mínimas jazzísticas e ecos de R&B.
Nada disso pode atribuir uma máquina fotocopiadora de sucção cerebral. São acordes dispostos de maneira assimilatória fácil, por isso mesmo acabam desfazendo qualquer tentativa de rotularidade. Notas que se dissolvem por entre giros cerebelares de maneira tão bem conceituada, que por vezes é possível observar o céu tornando-se mais iluminado, mesmo dentro de uma tarde tão cinza quanto o viver com medo.

A banda possui um EP de estréia com lançamento para dezembro e um single para outubro (While We're Young). Você ouve tudo aqui.

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GD 114 O MAR QUE LEVA....

2011-10-11T08:05:00.000-07:00

Imagine nunca ver o mar.
Perder o barulho que toma seus ouvidos, durante as noites onde a maré parece oferecer conforto morno dentro das mihares contradições de uma vida. Não pode existir medida curativa tão boa quanto acordes permeados por ondas salinizadas.
Imagine então sentir o mar em toda plenitude, carinhando sua epiderme por milhares de segundos sem fim. Um amor tão puro quanto novo, uma centelha em lava que transborda a possibilidade do absurdo e deixa qualquer pessoa em estado de graça.
Agora então imagine afogar-se dentro de alguma maré insandecida e enfurecida pelo tempo ou intempéries do ser humano contra a natureza.

Foi esse o mar que ocasionou a morte de Raymond R. Blanco Jr., baixista da banda Ohnomoon, no último dia 25 de setembro. Ele viajava com dois amigos para uma casa de praia em Ocean City. Entrou no mar e não conseguiu sair da maré que o puxou para o fundo. Resgatado sem vida da água.
A banda perdeu não apenas o seu mais espirituoso membro, também um dos mais talentosos músicos.

Abalados ainda pela decepção que a vida deixou em cores amargas, a Ohnomoon tenta agora reatar sua conexão com a realidade e seus sonhos. Por isso em comunicado lançado na esfera da ilusão binária, a banda anunciou que continuará na estrada. Seguindo pelo caminho de sonhos e sons que o baixista sempre imaginou. Os shows marcados serão realizados e para exorcizar os fantasmas, deixando no ar a sensação de esperança que só o retorno pelo mar pode trazer, a banda libera seu mais recente single para download gratuito.

Uma beleza de cover que reflete toda a calmaria do pesar e a revolta do perder. Ashes To Ashes, de David Bowie ganha um grau de dramaticidade e raras cores lindas.

Ashes To Ashes by ohnomoon

GD 114. A HISTÓRIA QUE UNIU O POVO AO ARTISTA UMA DÉCADA DEPOIS.

2011-10-10T08:19:00.000-07:00

Muito dificil seria dimensionar qual a real importância de uma banda como a BIG STAR dentro do cenário da música. Não pelo fato que não existe tal nuance, mas sim porque os pseudópodes que anemofilizaram os quatro cantos do planeta (mais especificamente o cenário que se costuma chamar alternativo), são milhas e mais milhas de referência.

Talvez os setenta foram o último moicano no quesito mudança histórica dentro da música.
Muito se discute que os noventa também assim foram. A diferença básica entre as décadas relaciona-se com a música do mesmo jeito que os Beatles. O quarteto foi responsável por tudo de genial existente no rock e também por todas as porcarias que vieram depois.
Os anos onde o punk tornou-se mainstream também foram criadores de uma leva de acepipes em mictório sem precedentes na face da terra. A época onde a decadência da civilização criou um grito amorfo de guerra através dos três acordes, possuiu mais pureza nos quilates. Não um tempo melhor ou pior, apenas mais original. Outrora uma capacidade de explosão octaedracubana muito mais viva em octanagem de lava.

Mas essas discussões não podem ser a tônica quando o assunto é a canção. Porque músicas são dissecadas pela alma de quem as ouve, não pela teorização de terceiras opiniões. A única certeza dentro do território das claves é que não existe uma única e definitiva certeza. Somos todos cegos e surdos vagando por um mar de opiniões desconhecidas pelo grande público, que ainda corre muito mais pelo apelo popular do que o catedrático. Os intelectuais ignoram a existência do gosto carcomido pela oxidação popularesca e o público não conhece as sinapses escritas por esses escribas.

Por isso o quarteto construído por Alex Chilton, Chris Bell, Jody Stephens e Andy Hummel torna-se primordial para que se entenda de uma vez por todas que nem todos estão errados e muitos menos estão certos.
Quando dos anos sessenta onde a banda nascia através do encontro de Chilton e Bell, a Big Star passou por todo o processo que logo depois aconteceria com centenas de outros grupos. Alex já sentira o gosto do Olímpo Musical quando sua banda The Box Tops emplacou a canção The Letter como hit. Mas o que aconteceria depois não estava nem um pouco dentro dos planos de nenhum deles.

Os três discos da banda na primeira encarnação (#1 Record, Radio City e Third / Sister Lovers) foram completos fracassos na época. Em algumas fases até com nenhuma venda sequer, conseguiam menos sucesso comercial do que os Ramones, que eram renegados em seu próprio país.
Mais uma vez existia uma separação enorme entre o que era considerado talento e a vontade do povo. Mas isso mudaria dentro de algum tempo, precisamente pelas palavras de Peter Buck do R.E.M..

Um dos maiores conhecedores sobre música, o guitarrista nos anos oitenta clamava pelos oito ventos do norte que sua banda tinha como objetivo gravar alguma coisa que fosse tão boa quanto Third. Foi o que bastou para que uma nova geração de pessoas descobrissem os três clássicos desconhecidos, que estão hoje na lista da revista Rolling Stone como alguns dos maiores discos de todos os tempos. O sucesso póstumo (pois Chris Bell morrera em 1978), ocasionou uma volta da banda em 1993.

A história desses músicos é a regurgitação do modus operandi da indústria musical naquele tempo, afinal de contas até o selo independente do grupo (STAX) foi consumido pela necessidade de artistas que tocassem nas rádios. Assassinados temporariamente pelas mãos das gravadoras e renascidos pelos ouvidos atentos de uma geração de músicos influenciados, a vida da Big Star ganha um documentário completo. Produzido e dirigido por Drew Denicola e Danielle McCarthy.

Nothing Can Hurt Me tem um trailer maravilhoso (quase dez minutos) e tudo o que é necessário para que seus olhos transbordem a alma pelas laterais das imagens. Uma banda que tornou-se marco para todo o chamado cenário independente dentro do rock. Entre o povo que não conhece os artistas e a crítica que cria um clube de amigos e suas costas largas, o rock foi salvo pelos próprios músicos. Uma lição que deveria ser obrigatoriedade até nos nossos dias.
O documentário corre paralelamente ao show tributo realizado com os integrantes remanescentes da banda esse ano.

Assista ao trailer.

GD 113 A INVASÃO CHINESA...

2011-10-07T11:46:00.000-07:00

Na falta da existência consistente nos arredores da alma quando o assunto é categorizar alguma coisa, o mais importante é apenas deixar-se levar pelos acordes e nunca tentar fugas por entre adjetivos carcomidos. Dentro de uma sociedade tão comparativa quanto a que vivemos atualmente, o excesso de regurgitação das eras musicais geológicas mostra que fica muito difícil não existir comparação com as bandas que povoam nosso mais libidinoso imaginário. Em moradas de escafandros claustrofóbicos, é uma tarefa quase tão impossível quanto arranjar uma agulha dentro no fundo do oceano. Contudo a categoria deixar as sinapses sentirem e não falarem, é quase uma perdida arte meditacional. Até quando o rock chinês ocidentalizado, transborda os maiores sorrisos estridentes em riffs tão analógicos quanto as agulhas de acupuntura feitas com pedaços de bambus.

Carsick Cars poderia ser a sua banda predileta dos tempos de colégio, ou tocaria na festa universitária mais descolada ao final dos anos 80. Mas essa última afirmação não poderia ser verdade, pois além de contemporâneos dos anos onde a binariedade já ardia em febre galopante, o trio possui mais fôlego do que apenas a vil mistura entre navalhas, robôs e uma cozinha trepidante. Uma discografia que pode ser tudo, menos minimalista. Influências definidas em cada acorde e que não deleitam dúvidas sobre como a construção das canções são formadas.

Nascidos em 2005 e apresentando-se pela primeira vez na Faculdade de Tecnologia de Pequim, não demorou para que uma legião de ávidos compatriotas catapultassem a sonoridade para o mundo. Mesmo com a germinação precoce, o trio viajou com a Sonic Youth abrindo shows em Praga e Viena. Mas as ligações comerciais com o ocidente ainda estavam longe de terminar. Como o país de origem, a invasão desse produto chinês da mais original qualidade estava apenas começando.

Durante um show em Nova Yorque, John Myers (sim ele mesmo), ficou completamente louco com a banda. Contudo e pelas graças yangnescas, não seria o cantor que faria com que a banda desse um passo adiante. Ele foi apenas o meridiano de energia necessário para que a Carsick Cars encontrasse seu vaso governador, o produtor Wharton Tiers (Sonic Youth, Dinosaur Jr. e Helmet). Não é preciso dizer que a ligação entre essas duas hecatômbes musicais resultou em um dos belos discos de 2009. Originalmente lançado naquele ano, mas com um relançamento mundial marcado para outubro de 2011.

You Can Listen, You Can Talk tem tudo para lembrar o ouvinte porque uma banda de rock é a melhor manufatura inventada pelo homem moderno. Mesmo com a síndrome da limpa produção, o disco é repleto de experimentações. Canções hemácias em lava, que deixarão seus ouvidos sangrando claves de sol durante horas e horas impossíveis de contabilizar no passar dos anos. Pesado quando deve ser e elaborado nas passagens do tempo onde a contemplação é necessária. São arranjos exatos e assimetrias bem concatenadas. Subterrâneos em veludo repletos da mais hipnótica juventude sônica.

Com letras em inglês e chinês, o disco é de uma embriaguez notável. Não aparenta ter a duração que tem, pois a hipnose tem um alto nível de penetração liquoriana pelas suas veias abertas e sedentas por riffs. Mesmo mais engomada, a equação dentro dos sons é um dos registros que valem a audição em vezes variadas. Tudo que um belo disco de rock deve ter e um pouco além. Um amálgama de guitarras, baixo, bateria e uma enorme porção de alma que esparrama por entre os acordes.

Também é digna de visita as canções dos projetos paralelos do trio. Li Quing (baterista) e Li Weisi (baixista) são fundadores da Snapline que tem como produtor de seu disco de estréia o baterista da PIL, Martin Atkins. Shou Wang, o vocalista tem o projeto experimental White. Além de apresentações com orquestras e outros músicos, é considerado um dos mais inovadores guitarristas chineses da história.

Ouça You Can Talk, You Can Listen abaixo e depois a estréia da banda, que ganhou o codinome de Panda Noise. Esse disco aliás tem uma estreita correlação com o próximo post do blog. A produção foi feita por um dos pilares dentro da cena de rock chinesa, o líder da legendária banda P.K. 14, Yang Haisong.
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GD 113 O ATEÍSMO COMO DIVERSÃO...

2011-10-06T13:50:00.000-07:00

Você pode analisar o filme Donnie Darko (2001), dirigido e escrito por Richard Kelly de várias maneiras.

Seja pela visão existencialista de Sartre, através das teorias de David Hume ou ainda pela ótica da fenomenologia de Heidegger. Aliás se você correr pela página do Facebook do GD, poderá achar uma das melhores resenhas sobre esse sensacional filme, escrita pelo pensador binário Evandro Venâncio.

Mas um dos aspectos mais importantes (também levando em conta as teorias de Foucault) é a crítica ácida à sociedade e como ela desperta as piores esquizofrenias dentro do ser humano.
Mesmo com alguns diálogos deixando no ar uma aura sacra, o filme tem uma equação extremamente ateísta dentro de seu roteiro.

O personagem importantíssimo dentro da trama toda e que ilustra bem esse conceito é Jim Cunningham. Interpretado com maestria por Patrick Swayze, o autor de livros de auto ajuda e palestrante motivacional que esconde a pedofilia como hobby é um dos mentores de Donnie dentro da caminhada pela realidade tangente ou realidade paralela de tempo se você preferir.

O importante aqui não é explicar como um ator como Swayze foi parar em uma produção de Drew Barrymore sobre viagem no tempo, criação de buracos de minhoca da teoria de Hawking e outras coisas, mas sim perceber a ligação que existe entre o personagem e a crítica ferrenha ao catolicismo que o filme deixa claro.

A foto no começo do post é a apresentação do personagem Cunningham. Donnie Darko (Jake Gyllenhaal) acorda em um campo de golfe após uma de suas caminhadas sonâmbulas por essa dobra de tempo onde vive, guiado por um coelho assustador que o leva por entre uma realidade alternativa (a relação com Alice No País das Maravilhas não é de graça). Patrick Swayze mais um amigo estão jogando e encontrão o menino. Perceba que ao redor da cabeça dele existe uma espécie de halo formado pelo sol. O mesmo tipo de aura que aparece nas representações em pinturas de santos e principalmente nas de Jesus Cristo.

Outra característica que corrobora com a tese do anti cristianismo dentro do filme, aparece com as personagens que seguem os preceitos ensinados pelo palestrante. Todos elas tem uma fé cega em seus ensinamentos (uma delas inclusive cria uma entidade dedicada ao palestrante, ou se você preferir uma Igreja). Mas quem mais se aproxima de uma carola sunita é a atriz Beth Grant, que interpreta Kitty Farmer, uma senhora quase tão cega quanto qualquer religiosa de plantão. Swayze é um deus para ela.

A proximidade do debate mitológico religioso dentro de Donnie Darko também é possível pela influência dos estudos do cientista e escritor Joseph Campbell, autor da teorias do monomito e do livro As Máscaras de Deus. Assim como a mitologia dos quadrinhos, pois afinal de contas Darko é o herói e Cunningham o vilão.

O filme é uma experiência única e deve ser revisto sempre. Não apenas pelas questões subliminares, mas também para questionar todas as verdades que são embutidas dentro de nosso cérebro durante as nossas vidas. Que podem de uma hora para outra serem corrompidas por um coelho infernal da dimensão de tempo paralela ou uma turbina de avião que cai em seu quarto.

GD 113. OS PROSTÍBULOS MACHISTAS DA LAMA EDUCACIONAL BRASILEIRA.

2011-10-04T13:07:00.000-07:00

A extinta casa noturna chamada Black Moon era um trombo negro cintilado em gás neon arroxeado dentro da artéria principal da avenida Santo Amaro. Próximo ao bairro de classe média alta (quando essa expressão ainda tinha validade por essas bandas) Chácara Santo Antônio. Como todo local onde os pequenos burgueses amontoam-se em condôminios de luxo ou casas suntuosas, existe uma falsa noção de separação entre o ser humano. Não existia nenhum puteiro dentro do bairro, mas a avenida que fazia ligação por entre a cidade era repleta deles. Black Panter, Brasileirinhas, Casa Brasil e outros nomes. Todos longe dos alcance dos olhos das senhores cheirando à colônia de panfletos, que frequentavam a paróquia municipal localizada na Rua Alexandre Dumas.

Os únicos minutos possíveis do encontro entre carolas frígidas e deusas do sexo pago, eram aqueles onde as meninas de vida difícil passavam pela porta católica. Ainda assim escondidas por entre coletivos e táxis que as transportavam.
Essa geografia dos arrebaldes é apenas vistas em bairros ditos nobres, pois em locais mais próximos ao subúrbio, as zonas do meretrício alto permanecem encravadas nas vias internas. Não é incomum ver algumas dessas casas na zona sul de São Paulo dividindo espaço com padarias, casa de material para contrução e outro tipo de comércio, quando não imóveis que abrigam habitantes.

Quimera do destino que considera a prostituição a mais antiga das profissões. A escravatura na época do Império também era, afinal de contas os seres humanos vindos em negreiros campos de concentração europeus, trabalhavam para senhores de engenho em uma antiga versão das numerações nobres. As capitanias hereditárias eram os nossos antigos bairros chiques.

Moema é o melhor exemplo dessa separação sexual.
Mesmo com a economia do bairro alavancada pelo dinheiro das garotas de programas em seus flats familiares, a grande casa de prostituição fica no extremo da vizinhança, próxima à Avenida dos Bandeirantes. Local aliás, onde suas habilidades na sinuca podem ser recompensadas com uma noite ardente de prazeres inenarráveis.
O problema é você conseguir ganhar.
A casa em alegoria de libertação sexual chamada Marrakesh, é dentro do coração do bairro. Ou seja, as meninas escravas ficam nos arrebaldes, mas a casa onde a classe alta encontra-se para deixar sua mulher ser enrabada por um desconhecido fica cravada dentro do bairro.

E veja lá meu libidinoso leitor, não estou aqui julgando quem faz o que, apenas aponto uma senhora hipocrisia na geografia da cidade.

Como em um cassino hollywoodiano, puteiros foram feitos para que você gaste muito e mesmo com a promessa da melhor gozada de sua vida, seu hipotálamo entra em mesma equação de qualquer outro vício. Do mesmo jeito que ao comprar drogas na boca de fumo, você corrobora com o tráfico, quando paga uma prostituta em alguns desses locais (cravados em suor masculino e cocaína por todas as paredes), você ajuda o que se chama trabalho escravo.

Pausa...

Já eram alguns minutos passados das quatro horas da manhã. O frio incandescente que subia pelas veias entupidas de alguma mistura fixa em querosene e pasta de cocaína em pó, já não era o maior problema. Com o telencéfalo em banho maria alcoólico e as narinas clamando por mais uma carreira, a diversão ainda era a maior surpresa que se poderia ter naquela madrugada sabatiana. Hormônios desordenados cavalgando pelas sinapses, a educação patriarcal e machista apenas poderia supor um local onde encontrar tudo o que se queria. Nesse caso, mais pó e vaginas.

Entrar em um puteiro é uma situação complicada, ainda mais quando se está louco de dar nó. Uma leve cafungada no cd antes de entrar deixa seu corpo em ponto de bala. O cigarro acalma a paranóia de passar pelos seguranças quase tão grandes quando as torres gêmeas. Mas existem ainda os olhares desafiantes dos que já estão lá.
Mesmo com a certeza que seu pau jamais terá uma ereção, os outros homens que estão lá dentro não sabem. Para eles, você é apenas mais um mal amado e bêbado que procura a melhor mulher dentro do local.
Alguém com mais dinheiro.
E dentro de uma zona o que conta meu camarada é a sua grana.

Criolo está errado.
Não é em São Paulo que inexiste amor, mas sim dentro das alcovas recobertas em mulheres atenienses às avessas. Não há carinho real, é tudo tão vazio quanto sua página do twitter ou perfil de orkut. Um aglomerado de perdidos alcoólatras venerando uma mulher exibida nua nos altares cravados em vidraçaria barata. São as alças das calcinhas cheirando ao suor de trabalho pesado. São operárias que jamais terão seus direitos reclamados. Elas aguentam a maior de todas as agruras. Noite após noite são elas que sofrem as consequências de uma educação machista que corroeu as entranhas do país. Que criou estupradores e violentos pais de família. Homens perdidos dentro de sua outrora masculinidade perdida.
Um exército fálico de genes impotentes.

Mas o problema do momento era conseguir mais algumas gramas de cocaína. Dentro das casas, mesmo com a carranca venusiana dos cafetões e seguranças, achar drogas é muito mais fácil do que em alguma favela naquela hora. As meninas usam para manter-se acordadas e para anestesiarem a alma. Ganham mais dinheiro para o senhor de engenho e esquecem por momentos a fétida nuance dos clientes. Elas jogam amororosmente, rebolam e passam as mãos pelo seu tórax. Clamam sua masculinidade infértil e carinham seu mole estômago protumberante. São deusas, valquírias em lava que deixam seu cérebro em parafuso. Mamíferos arredios e feromônios exalados pelas doses cavalares de uísque.
Luzes, aromas e nádegas.

A ansiedade é tamanha que entrar no banheiro torna-se primordial e indispensável para a ranzinice não tome conta. Apertado e com água saindo pelas torneiras incessantemente. A privada é recorberta de algumas manchas de merda e vômito. O cheiro é tão ardido que penetra pelo nariz acelerado. Alguns segundos de ânsia são controlados pelo músculo diafragma. Não existe espaço para estender a cocaína no mármore da privada. Usa-se a mão como tabaqueira anatômica e mais uma vez a nota de cinquenta reais que sobrou no bolso toma a forma de canhão navaronesco. Inspira-se fundo o monte branco. Pronto novamente é hora da caçada por mais drogas.

O tiro no peito feito no banheiro dá a coragem necessária para que se interpele a primeira menina. Chamando você de gato, recebe como resposta a única coisa que interessa:
"Você tem pó?".

Logo na primeira, uma resposta afirmativa. O cartão de crédito vai dar conta da entrada no quarto para que se possa fazer a transação comercial sem corpo. Uma escada apertada e o corredor sem luz fazem o coração disparar pela boca afora. Não existe excitação peniana, apenas a vontade de colocar dentro do nariz mais do pirlimpimpim. O vômito da classe trabalhadora embebido em falsos programas. Já dentro do quarto ela pede uma carreira, pois ainda precisa trabalhar pelo menos mais duas horas. A casa já roubou pelo menos duzentos reais e como o cafetão fica com sessenta por cento do programa, era necessário fazer valer o dia.

Com mais vinte minutos ainda, a conversa acaba tornando-se mais fácil. Para não morder-se é melhor falar. Mas um puteiro não é divertido, não existem piadas. Apenas o desabafo de uma escrava mulata branca causasiana negra índia. Uma mulher que usa seu corpo para poder sair do descaso do estado. Não tem coragem de roubar e mendigar não coloca comida na mesa dos filhos. A cocaína ajuda a passar o tempo e o dinheiro compra o leite. Guerreiras de mangás onde os vilões são a violência, o vício e a aids.
Acaba o tempo, acaba a ilusão de amizade, acaba a noite. Voltar para a sacada de seu apartamento e cheirar a última carreira na mesa da sala assistindo aos Três Patetas, é porto seguro. Deixa-se para trás a história, a realidade. Deita-se empedrado em uma cama de ilusão, onde apenas vai acordar-se no dia seguinte com alguns resquícios da matrix no seu nariz.

Volta...

E aí que você assiste à reportagens das televisões sobre as apreensões de puteiros ou cafetinas que são interpeladas por repórteres que não sabem nem ao menos seduzir uma prostituta. Colocam jornalistas com caras de bom moços católicos e esperam apenas que sua face horrorizada com a situação digam mazelas aguadas e pleonasmos de uma sociedade hipócrita. Missionários de araque, travestidos em denúncias regurgitadas. Não existe alguma novidade nesse tipo de reportagem e a falácea é tão pasmacenta que por muitas vezes o vômito é inegável.

Deve-se sim prender esses senhores de engenho modernos e suas casas noturnas onde cada mulher é tratada como o melhor pedaço de carne em um açouque emocional de terceira categoria. Mas não se pode fechar os olhos para a hipocrisia que esse tipo de atitude possui. Retira-se as prostitutas das zonas e as colocam na rua. Um lugar atualmente muito mais perigoso que os confortáveis sofás comprados em iguais prestações em alguma loja de departamentos populares. Tiram-se as prostitutas do frio cortante de uma boate e as deslocam para o sereno de um inverno nuclear. Nas ruas elas escondem-se por entre postes de iluminação quebrados e por debaixo das árvores. Na rua elas não aparecem nas telas e nas casas dos telespectadores. Nas ruas elas não darão tanto ibope quanto em uma casa de prostituição. O que não vê o coração hipócrita da família machista brasileira, não sente.

Se por algum minuto sequer o poder público quisesse realmente ajudar essas meninas, prenderiam seus cafetões, mas não fechariam as portas das casas. Colocariam o controle de tudo nas mãos das prostitutas. Trasformariam as casas do baixo meretrício em cooperativas, locais onde existisse a possibilidade na mudança do quadro de desamor e dissabor da vida que elas possuem. Criariam-se condições com programas sérios, dessas mulheres transcenderem a exposição do corpo. Aprenderiam, estudariam e criariam condições para mudar a situação. Por que a prostituição não é o site recheado de mulheres televisivas ou capas de revistas masculinas. A putaria é muito mais doída do que imagina a sua vã glande filosofal espermática.

Elas são antes de mais nada trabalhadoras e seres humanos que buscam saídas de sustento dentro da realidade em que vivem. Obviamente existem as meninas que gostam muito do que fazem, também operárias do mesmo jeito. Merecem a mesma quantidade de cuidados daquelas que usam a prostituição como saída da miséria. Fechar casa de prostituição como campanha política televisiva é tão fétido quanto ser o cafetão. Não ajuda em nada as pessoas mais afetadas negativamente com isso tudo, que são as próprias meninas.

Mas não interessa a ninguém ajudar essas mulheres. Nunca interessou a sociedade brasileira ajudar essas mulheres. Elas são usadas apenas como desculpa para um sensacionalismo barato e matérias jornalísticas dentro do canal de um pastor nadando em acusações de desvios de dinheiro.

Fechem os puteiros, mas criem condições para que as meninas possam transcender a condição desumana em que vivem. Acabem com a educação machista dentro do país, façam valer a lei que supostamente protege a mulher dentro do Brasil, mas não evita que a cada semana uma nova vítima seja feita. Uma nova mulher seja estuprada ou desapareça por entre a violência peniana da educação machista propagada pelo país afora. O apoio ao projeto iniciado pela Rede Brasileira de Prostitutas deve ser apenas o começo.
Fortalecer a categoria como uma profissão, é apenas uma pequena marcha na redescoberta da humanidade que a sociedade nega à essas meninas e profissionais. As associações que cuidam dos interesses delas como por exemplo Davida e Fio da Alma (RJ); Vitória-Régia (SP); Gapa-MG; NEP (RS); Grupo Liberdade (PR); Aprosvi (SC); Projeto Encontros (MS); Gempac (PA); Ampap (AP); APPS (PE); ASP (SE); Aprosba (BA), devem ser divulgadas e recobertas de cuidados para que possam fazer seu trabalho.

Não adianta nada marginalizar as profissionais, deve-se exterminar os escravocratas de engenho dos prostíbulos.

Enquanto a briga mais atuante dentro do país hoje é a meia entrada na Copa do Mundo, nega-se a passagem para essas pessoas que precisam usar o próprio corpo para mudar seu destino e em sua maioria são marginalizadas pela sociedade dita educada e cristã.

A mesma nascida pelas mãos da educação que transformou Puteiro Em João Pessoa em clássico do ritual de passagem e colocou um comediante sem o menor talento, chamado Rafael Bastos como pessoa influente dentro do nosso mundo. A mesma educação que permite um pastor de igreja assediar sexualmente suas fiéis. Essa mesma educação que serve de escudo aos novos nazistas e xenofóbicos, porque afinal de contas todo homossexual tem a alma feminina muito mais aflorada dentro de seu corpo.

Já está mais do que na hora de jogarmos essa merda toda de volta na cara dessa educação. Vivemos dentro de uma sociedade escravagista vaginária ainda, onde os homens destilam seu esperma podre por entre o asco. Isso tem que acabar, nem que seja através de uma valquíria vingadora repleta de espadas afiadas, decepando cabeças e esfolando orgãos genitais masculinos.

Eu sou o anti-cristo, eu sou um anarquista.

GD 113. RARIDADES...

2011-10-03T07:28:00.000-07:00

Mesmo com o final mais do que digno de uma das melhores hecatômbes dentro do rock, a seminal e sensacional R.E.M. ainda guarda algumas surpresas. Nesse caso, um dos fãs do trio tem o que pode ser chamado um grande ás dentro de sua manga. Mas antes...

O ano é o de 1981, o mês é abril e a iniciante banda começava seu relacionamento com o produtor Mitch Easter. Uma visita aos estúdios Drive-In, na Carolina do Norte, estreitou as relações e ainda resultou na gravação de uma demo. Nesse tempo a banda estava à procura de um outro estúdio, pois possuiam em mãos uma demo prévia gravada no Bombay Studio, de Joe Perry. Mas nenhum dos integrantes estava muito satisfeito e esse marasmo de alma ajudou também a diminuir os espaços entre o R.E.M. e Mitch.

No mesmo mês, retornam ao Drive In e gravam (segundo as notas), pelo menos mais três canções. Entre elas estão Sitting Still, Radio Free Europe e White Tornado. No dia seguinte a banda retorna, termina a mixagem das faixas e produzem 400 cópias dessa fita. Em maio de 1981 fizeram modificações nas canções. Nesse mesmo período o dono da gravadora Hib-Tone, John Hibbert remixou Radio Free Europe e Sitting Still. O processo era parte da estréia do R.E.M. pelo selo, através de um 7". O problema todo é que como sempre, dono de gravadora não entende de música e as versões não ficaram nada boas.

Eternas reuniões entre a banda, Easter e Hibbert sobre qual das versões seriam lançadas, acabaram na imposição do chefão do selo em soltar sua visão. O resultado como conta a lenda é desastroso. A masterização do disco foi uma das piores coisas que já aconteceram dentro da história do rock e reza a história que Peter Buck, tamanha a raiva pela falta de talento e imposições do dono do selo, arrebentou a cópia da fita. Depois pendurou-a na parede de sua casa.

Histórias de lado, a fita com as canções gravadas explodiu nessa manhã de segunda feira. Um fã da banda postou a versão digital (em formato FLAC) na rede.

A fita e suas informações:
R.E.M. Cassete Set:
Gravada em 15, 16 e 21 de abri de 1981.

O track list:

01 Sitting Still (fast "Polka" version, snippet)
02 Sitting Still
03 Radio Free Europe
04 White Tornado
05 White Tornado (take 2, aborted)
06 Radio Free Europe (Radio Dub)

Para baixar o arquivo clique na contracapa da fita, logo abaixo.

A dica do dia é o site The Power Of Independence Trucking, com um vasto arquivo de raridades e mais raridades.

GD 112 DESCULPEM A PIEGUICE SETEMBRISTA...

2011-09-20T13:17:00.000-07:00

(escrito ao som de Ramones).

Há de se explicar em algumas linhas o significado do sumiço desse blog nessas últimas semanas. Se você acompanha esse espaço onde nada de bom acontece, deve perceber que algumas semanas o movimento tornou-se bem menor do que o normal.
Explico:

Em oito dias, uma das colunas que definirão o meu futuro estará terminada. A luta já dura três anos, mas finalmente tudo nascerá de maneira muito mais louca e inesperada. Não apenas mudanças extremas na vida nas alcovas das escritas, mas também uma inesperada guinada da vida que respira por entre os dias aconteceu. Isso acontece há menos tempo (sete meses), mas nem por isso é menor catarse.
Aliás é muito maior.
(p.s.: não vou ser pai, antes que alguém pergunte).

Esses oito dias e o final do mês de setembro são os mais importantes do ano. O mês já tem um significado especial desde 1991. Pois Nevermind e eu nascemos no mesmo dia. Obviamente não no mesmo ano (O disco é "ligeiramente" mais novo), e mesmo renegando minhas origens obstetrícias, setembro é menos tenebroso desde virginianos tempos.
Mais uma vez a cidade que escolhi como morada, me transforma. Mas para isso é preciso que o blog pare até outubro. São Paulo me criou e estuprou na mesma medida, mas jamais escolheria outro lugar para entender o que é a vida. Me desculpem o sumiço (aliás também o meu sumiço da vida dos amigos todos, ainda devo muitas visitas, pagas quando tudo acalmar-se).

Por isso até outubro e lembrem-se que,

O amor não nasce nas coloridas esquinas de contos de fadas
Não transborda por entre os amaciantes e televisivos folhetins,
jamais correrá pelas veias adocicadas de alguma promessa em pernas tectônicas.
O amor real nunca é expelido pelas bolhas de sabão infantis de uma colméia.
Muito menos é feito em seda, suave e macio.
Ele floresce por entre o árido,
o seco desértico que queima a pele
durante o inverno que jamais chegará.
Apenas existe na sofreguidão do sentir,
Amor que nasce por entre a miséria da solidão,
por todas as noites podres que mancham a alma.
Floresce pela sombra do não saber
Pela febre de viver em fúria.
O amor nasce por entre os traumas mais pesados
e as mortes mais dolorosas.
É cria do oitavo dia,
expelido pelo pus de uma hematose
dentro de um peito que quer explodir o sofrer.
Há de se criar o amor por entre o ódio,
dissecar sua gênese pelas vias mais tortas,
pela putrefação das ruas.
Há de se criar o amor assim,
do seco
do queimar o corpo
da ferida que se cura em cada lambida coronária.
Porque amar em histórias infantis é fácil,
e tudo que fácil não presta
não tem catarse
é vazio.
Há de se amar assim potente
Amar rente
Amar perto do desfalecer,
Assim perto do fim,
há de amar cada vez mais forte.
Pelas atrocidades da vida
é que pode nascer o maior de todos amores.
aqueles que são sentidos
em cada ecdise de alma.
Aquele que nos falta
é o amor que nasce forte
na miséria diária de cada vida perdida
e achada pelo mais ejaculado dos beijos.
Esse sentir enfim liberta, nos move.
Ensina e deixa sua carne escarificada,
mas aí reside em tabu social,
o maior de todos os amores.
Aqueles que extravasam o simples dizer
falar e escrever.
Aqueles que movem o sentir.
são amores nascidos na secura do viver.

GD 111. AS CLAVES ALÉM MAR E SUAS COLETÂNEAS....

2011-09-15T12:19:00.000-07:00

Já vem de algum tempo o apreço deste espaço pela cena húngara dentro do rock.
O ano de 2011 foi bem claro quanto ao que reservariam as audições das claves desse país. Um aglomerado de experimentações e equações muitas vezes assimétricas ao extremo, outras uma combinação repleta de sonoridades nada afetadas. Quiçá, usar a palavra original não é de mal grado, muito menos exagero espartano de composição redacional.

O cenário atual é composto de nomes com visibilidade já garantida pelos ouvintes e outras surpresas que valem a garimpada. Com óbvio lamento por nem sempre as surpresas serem de entendimento rápido, mas com a capacidade criativa. Nascendo por entre os horizontes de cores embebidas em velhacarias regurgitadas, canções com a lava certeira.

Quem passa os olhos por essas linhas tortas, já viu a resenha de um dos trabalhos prediletos deste sacripanta, a banda Perisian Beach. Com a mesma linha uterina vulcânica e com o agravante das composições todas criadas dentro de casa. Mas agora o selo Recorder Hu. resolveu que já está na hora dos novos nomes ou os velhos conhecidos do lado b colocarem suas notas na binariedade.

A coletânea lançada essa semana, Magyar Hálószobapop, tem algumas boas surpresas. Como por exemplo a dupla arrítmica Sortofarto, que além do EP homônimo (onde aparece a canção Byrds Of Babylon), possui uma bela cover de PJ Harvey (You Come Trough). Outra clave nascente pela genética do melhor estilo Cramps de ser é a banda Popsi que aparece na coletânea com a febril Run!.
Zombie Girlfriend, outro nome já conhecido dentro da cena, comparece com a canção de melhor título da coletânea (I Wish I Was Gay). Outra bela surpresa é a dupla Broken Cups e os riffs em navalha de Love.

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A própria Németh Zsófia (Piresian Beach) tem seu mais novo single lançado pela mixtape. Goodbye Is A Lie (que você pode ouvir na íntegra abaixo), é densa como quase todas as canções da banda. Acréscimo dessa vez de uma duplicada voz no refrão em lava. Não decepciona em nada quem acompanha a estrada dessas claves.
Mas ainda tem mais.

Nohopekids e suas nuances astronômicas nascidas como epilepsia de acordes em um trem desgovernado. A canção The Ghost Of Darcy Clay não tem meia medida. Aliás ela está no disco mais recente da banda, lançado esse ano. O chamado EP de nove canções tem títulos sensacionais, como por exemplo Fuzzocalypse vs. Mechagodzilla e ainda conta com a participação de Németh em Coward Cowboy. Você também ausculta o disco abaixo.

08. Piresian Beach - Goodbye Is A Lie by Recorder.hu
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Viajando pelo quase eletrônico estridente de Le Hjarta e a canção Budapest Calling, passando pelo minimalismo da banda Models Can't Fuck (Move To Iceland), a coletânea mostra uma polaróide abrangente de quase tudo o que está acontecendo de bom no rock húngaro. Mas os genes eletrônicos também não foram deixados de lado. A banda Route 8 (não confundir com a de mesmo nome nascida em Kentucky) também é um dos belos nomes da mixtape, com a canção You. Um aglomerado repleto de caminhos bem demarcados pelos sintetizadores, instigante e lindamente equacionado.

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Falando em alquimias binárias, o pop obscuro da banda Möbel não deixa dúvidas sobre de que lado do oceano anda a originalidade dentro do rock por esse tempo. Far Apart é de uma força de pista de dança que faz muito bem aos ouvidos, mesmo que as vocalizações pareçam perder a mão no refrão.
A maioria dos nomes possuem páginas no site Bandcamp, então não será difícil conhecer mais desses novos trovadores.

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Para quem gosta de menos ruídos, não existe decepção quando os acordes das bandas Hálal Judit e Mayberian Sanskülotts iniciarem a caminhada ouvidos adentro. Com os pés em uma sonoridade mais próxima do folk, mas com a beleza local encarnando as canções. Fechando tudo com a bela canção da Sleeping Machine, Baphomet Rising.

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A mixtape completa você ouve aqui, faixa por faixa:
01. Sad Kolibries - Heat Stroke Nausea by Recorder.hu 02. Seattleite Folwers - Breakaway by Recorder.hu 03. Artofarto - Birds In Babylon by Recorder.hu 04. Popsi - Run! by Recorder.hu 05. Zombie Girlfriend - I Wish I Was Gay by Recorder.hu 06. Broken Cups - Love by Recorder.hu 07. Nohopekids - The Ghost Of Darcy Clay by Recorder.hu 09. Le Hjarta - Budapest Calling by Recorder.hu 10. Models Can't Fuck - Move To Iceland by Recorder.hu 11. Route 8 - You by Recorder.hu 12. Möbel - Far Apart by Recorder.hu 13. Bad Haircut (feat. Pinky) - Loveless by Recorder.hu 14. Random Characters - Save Me by Recorder.hu 15. Magyar Csakra - Bonboncivilizáció by Recorder.hu 16. Destroy The Plastic Chairs! - Cross Of Blue Eyes by Recorder.hu 17. Halál Judit - Balaton by Recorder.hu 18. Mayberian Sanskülotts - Mocskos by Recorder.hu 19. Morningdeer - Wolf On Waves by Recorder.hu 20. Sleeping Machine - Baphomet Rising by Recorder.hu

GD 111. A ESTRÉIA LISÉRGICA....

2011-09-14T09:26:00.000-07:00

Existem perigosas temáticas envolvidas em tudo o que relaciona-se com a música. Outrora dificuldade em obter-se o supra sumo das claves, hoje é substituída por inúmeros blogs e reblogs. Milhões de códigos binários que transcendem fronteiras. Ao mesmo tempo que elucidam, podem traduzir um amontoado de vernizes que apenas recobrem velhas sonoridades. Comparação inexata de décadas e anos não pode tornar-se a tônica.

Nem por isso deve-se não ouvir o barulho disponibilizado por esses tavolantes gravadores sonoros binários. Mas como qualquer droga, deve-se usar com parcimônia. O que fica evidente no caso dos mais novos queridos da crítica além mar.

NERVES JUNIOR é uma banda de Louisville. Nascidos em terras que exprimem por muitas vezes a aridez dentro dos sons, existem milhares de nuances diferentes em cada canção do álbum de estréia. Lançando em seis de setembro último e com audição completa liberada. As Bright As Your Night Light tem um poder inicial de impacto que não reside em nenhum outro lançamento esse ano. O poder da confusão mental ao auscultar as notas.

Por mais esteriotipados dentro do terreno fértil da psicodelia binária (iniciada com a dupla de irmãos Kid A e OK Computer) que os temas da banda pareçam, a originalidade das composições é algo assustadoramente cativante. Não são apenas músicas, são colocações que deslocam sua capacidade de antecipação. Não existem saídas que possam ser chamadas de óbvias e a beleza de certas tonalidades (como na canção Downtown Lament) é algo que há tempos não emocionava certos ventrículos cardíacos.

Mas não é apenas rotacionando de maneira mais vagarosa que a banda relata anunciações de grandeza. Todo o álbum é formatado de maneira inesperada. As colocações da eletrônica são enigmas que devem ser vistos e relidos durante o dia. Mesmo com a regurgitação muito pesada de milhares das estações empíricas dentro do rock. O vocalista tem uma cadência física parecida com Ian Curtis, inclusive na maneira com maneja o microfone (o vídeo da canção Kale mostra isso com bastante definição). A banda reprocessa riffs greenwoodianos dezenas de vezes pelas canções, com por exemplo Nails To Scratch With e In Absentia (essa inclusive maturada em The Optimist / Kid A).

Mas existe algo a mais. Uma indefinição dentro dos sons, uma separação do corpo e da alma durante a audição. O disco foi feito para repetidas releituras e soa de maneira diferente em cada hora do dia. A noite é claustrofóbico, durante o dia é de uma beleza ímpar. Get Left In The Dark soa sempre melhor cada vez que você ouve e as vocalizações passam de insuportáveis à celestiais em questão de segundos.

Não existe uma só nota dentro da Nerves Junior que seja inédita, mas esse cubo mágico de canções é arrumado para que sempre exista a originalidade. A banda usa esse paradoxo com uma maestria que lembra por muitas vezes a estréia de outra equação octaedracubana chamada Tame Impala. São leves hipnoses quase tão alucinógenas quanto uma baseado feito de sálvia.
Aliás a semelhança entre a erva dos coiotes lisérgicos, parece ser a definição que mais se adequa nesse álbum. O primeiro cigarro pode até não ser nada demais, mas assim que você traga aquela fumaça azeda e indígena pela segunda ou terceira vez, é possível caminhar por estradas flutuantes desenhadas em quadriláteros repletos de crocodilos amarelados e surfistas.

São viagens ilimitadas e cada vez maiores. Detalhes que são descobertos por terrenos que o rock em 2011 parece ter esquecido, mas a banda lembra seu cérebro de maneira mais aguda possível. Não existe definição para o som.
Como uma hidra assexuada vagando em plasmas oceânicos arroxeados, as canções despertam áreas cerebrais que apenas montam campana dentro do seu viver. Por muitas vezes cortam como cocaína sua narina, por outras milhares de vezes abençoam uma paz holística que treme os nervos mais endurecidos.

Como por exemplo a canção Luciferin, que despeja substâncias em suas fendas sinápticas em diferentes matizes de cor. São estruturas adormecidas que acordam por entre um transe hipnótico peyotiano. Uma navalha que corta sua alma de maneira tão aguda, que seu centro de gravidade não poderá ser nunca mais o mesmo. Por entre confusões dentro do mundo repleto de novos messias e mecenas, uma banda que transborda distorção de alma em figuras assimétricas.

Ouça abaixo a estréia.

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GD 111. UMA CAPA...

2011-09-13T15:00:00.000-07:00

O disco mais do que seminal teve suas sessões de gravação iniciadas em 02 de setembro de 1975, no estúdio Electric Lady construído por Jimmi Hendrix. O mesmo guitarrista que alguns anos antes encontrara uma então menina chamada Patti Smith na escadaria.
Deslocada no meio de uma festa de descolados.
A única certeza que a cantora sempre teve durante todos os anos de sua carreira, foi a de que Robert Mapplethorpe, era seu irmão siamês e alma gêmea nas artes.

Horses é o resultado de tudo o que aconteceu com Patti durante o final dos anos 60 até aquele instante. Todas as letras e canções refletiam sua vida e os fatos que a cercavam. Tarimbada pelas apresentações declamando poesias e maturando sua banda que nasceu aos poucos, o disco é parto visceral. A canção título, Birdland, Break It Up, Elegie e Land são algumas dessas equações lacerantes.

Smith nunca teve dúvida alguma sobre quem faria a capa de seu disco. O amigo e mentor pegou-a em seu apartamento, após a cantora comprar pelo menos uma dezena de camisas brancas na loja do Exército da Salvação. A escolhida lembrava-a de uma foto que Brassaï fizera de Jean Genet. As inciais RV davam um ar mais especial ainda (Patti imaginou serem as iniciais de Roger Vadim). Com um broche que fora presente de Allen Lanier, Mapplethorpe iniciou as sessão de fotos.

Mas nada melhor que a própria para descrever uma das mais belas histórias de sua vida:

"Eu tinha a imagem na cabeça, Ele tinha a luz na cabeça. Simplesmente".

O apartamento onde as fotos foram realizadas possuia um canto germinador de um triângulo em luz, local que Robert achava o melhor para que o trabalho fosse feito. Mas o tempo não ajudava e de repente ela continua a narrativa:

" Largou o fotômetro. Uma nuvem passou e o triângulo desapareceu. Falou:
"Sabe, eu realmente gosto da brancura da camisa. Você pode tirar o paletó?"
Joguei o paletó no ombro, tipo Frank Sinatra. Eu era cheia de referências. Ele era cheio de luzes e sombras.
Fez mais algumas fotos.
"Voltou", ele disse.
"Consegui".
"Como você sabe?"
"Eu simplesmente sei".
Ele fez doze fotos aquele dia....
Até hoje quando olho para essa foto, nunca me vejo. Vejo nós dois."

Esse trecho do livro Just Kids é um dos melhores.
Minha sugestão é que se ainda não o leu, faça correndo.

GD 110. O ANTIGO MIMIMI.....

2011-09-09T10:56:00.000-07:00

Não, os integrantes do Metallica não foram os primeiros chatonildos originais à reclamarem da pirataria. Muito menos esse constante chororô sobre como as cópias gratuitas acabaram com a música e a indústria são novidade. A revista Billboard prova que essa ladainha já é tão velha quanto Keith Richards.

Uma matéria datada de 1971 exibe o relato do senador americano Hugh Scott, pontuando em suas dissertações que o problema da pirataria na indústria fonográfica já era algo alarmante. Os números da indústria davam conta de que, o prejuízo das gravações piratas somavam 38 milhões em 1968 e em 1970 já planavam pela soma de 100 milhões de dólares. Dados que deixavam o senador e as gravadoras reclamando aos quatro ventos, pedindo medidas urgentes contra o crescente fenômeno das gravações piratas.
Na matéria Scott também pontua que esse problema logo em breve ganharia as esferas internacionais. O que ferve seu cérebro é saber que nesse meio tempo, entre o século passado e o atual, bandas como o próprio Metallica tornaram-se milionárias, mesmo com esse "problemão" da pirataria em voga desde os 70.

Ou seja, Lars Ulrich, Lilly Allen e seus congêneres são realmente um bando de chatos.

das notícias digitais musicais.

GD 110. A DECISÃO É SUA.....

2011-09-09T10:00:00.000-07:00

Existem binariedades em uma manhã, formando conjunções de confusões que desaparecem por entre os cíngulos. Causadas muitas vezes por barulhos oriundos de tripulados maquinários em uma construção logo à frente de sua janela.

A mesma que abre-se por entre os galhos de uma árvore centenária, morada de passarinhos irritantes e deslocados por entre a orda de poluição, do bairro onde a padroeira dos músicos serve de nome. Mas essas confusões mentais que desabrocham por malocas escondidas no serumen de seus ouvidos, não mais são do que pequenas explosões de sonoridades diferentes. Como debates religiosos, onde não são postados entendimentos, mas sim mais celeumas por entre descrentes unidos por um só deus pagão.

Pastores e seus pequenos paus pasteurizados pela tela de televisão e a busca por entendimento das claves. O único alento que resta é a distorção do que pode ser realidade para uns e outros. O gostar de canções tem muito disso, uma retorcida realidade que é usada de maneira ímpar em cada um. Não existem messias ou mecenas, mercenários masturbatórios cultos genitais ou madres superioras em cintas ligas vermelhas. Apenas a capacidade de escolha do que ou não ouvir.

Por isso mesmo essas duas bandas podem confundir um pouco o que é ou não bom gosto musical. A primeira, oriunda da cidade de Leeds, com toques quase tão rurais holísticos quanto qualquer uma do gênero hippies malemolentes. Não existe aclamada febres em riffs, não é morada de fúria política fisiológica de esquerda. Por vezes as vocalizações parecem mostrar que a ranzinice do ouvinte irá sucumbir às vontades destruidoras das reclamações. Uma banda que pede paciência auditiva, em um mundo que gira por milhares de bytes velociraptores, muitas vezes pode ser mal interpretada. Por isso mesmo se por acaso existe uma centelha epiléptica dentro de seu gosto musical, deixe a banda Pengilly's de lado.

Jamais será a sua iggypopiana praia de descanso. O clima de eteriedade pode tornar-se enfadonho por muitas vezes e a simplicidade das canções pode ser confundida com desafinações. Mas se não existe mais amor na sua cidade, a calmaria desses acordes pode fazer com que a sua visão sobre o mundo torne-se mais lenta e contemplativa. Quiçá quem sabe, pode até fazer você tornar-se um pouco mais humano ao toque de outros mamíferos da sua espécie.

A banda lança seu mais recente EP, Toby's Hill no melhor estilo projetores sujos de ser. Mas não reclame de uma possível cópia, pois afinal de contas, a era das grandes invenções dentro da música já não mais existe. Apenas uma regurgitação bem ou mal feita de milhares de acordes disseminados de maneira virulenta. Ouça o EP e assista ao clip de Toby's Hill.

PENGILLY'S "TOBY'S HILL" MUSIC VIDEO from BROWN BREAD FILMS on Vimeo.

O que leva-me a descobrir que minha veia dos bailinhos com a vassoura ainda existe. Rotacionando toda a vez que as canções dos australianos da banda Medollic confrontam minhas órbitas. Ano passado eles já passaram pela conta de twitter do blog mas não ganharam minha atenção, porque um trio de quase adolescentes vestidos como a banda Paramore não era o suficiente para que ocorresse cativante ejaculação cerebral. Deixados de lado pela minha chatice crônica, eles desapareceram. Hoje bateram em minha porta novamente. Como educados vizinhos, desprezados pela prepotência do conhecimento pedântico fálico e broxa, aportaram de maneira calma. Despejando as claves de seu primeiro disco, Dollhouse, que é vendido em cada show da banda por $10,00.

Você pode até achar caro, pelas reconstruções hepáticas que o trio da Austrália despeja em canções com pop de sessão da tarde e assimetrias bem ensaiadas, mas não se pode chama-los de preguiçosos. O som sofre dos males da produção limpa, talvez por isso desperte tanto desprezo e melancolia pelo futuro do rock nas mãos de crianças e seus brinquedos tecnológicos. Mas existe uma centelha dentro das canções que deixam no ar um gosto de diferença. Algo que trabalhado por entre os anos de estrada, possa colocar a banda em patamares melhores do que simples adolescentes e seus desodorantes cheirosos demais.

Existe esperança em dissecar algumas belas passagens e boas musicalidades dentro das músicas. Talvez jamais seja uma banda para você, mas o que é o caminhar se dentro dele não existir o primeiro passo?
A imprensa blogueira gringa acredita que eles possam transcender em breve.
Eu por aqui deixo o julgamento com vocês ouvintes. Afinal de contas o que pode ou não ser bom é algo que você decide e quanto mais rápido essa idéia for assimilada, menos precisaremos de novos messias musicais. Mais capacidade de decisão, menos endeusamento de falsos profetas.

Quanto mais você for capaz, menos precisará de pessoas como eu.
O que particularmente já é um alívio.

GD 109. UM PASSO E UMA BANDA...

2011-09-02T11:18:00.000-07:00

Por entre os acordes em uma música de Cartola, muitas vezes a gentileza de uma nota só ainda resiste. Andar por entre corredores e assimetrias deambulatórias, fica mais esplêndido ato em uma sexta-feira de inverno. Calcário de passos que vislumbram saídas nem sempre tão exatas quanto seguras. Um pé ante pé apenas e você pode perder o controle de onde vem e para onde vai. E aí reside o minimalismo da vida, por mais que caminhadas longas tenham milhares de solados em inércia com o chão, sempre uma única escolha faz a diferença. Não são centenas de aglomerados biomecânicos fisiológicos que transitam, mas sim como cada um deles é capaz de caminhar um passo de cada vez.

Unidade unitária que desmembra certos aspectos dentro da música também. Como sempre a vida e as notas não caminham em separação tectônica. Muito mais corroboram com o tal do uníssono. Essa dupla sempre caminhou pela terra em paralelos que se cruzam, absurdos geométricos que despontam como semelhança.
Um passo e uma banda, a quase lendária Majesty Crush.

Alvorada dos anos noventa, mais precisamente o não dissabor do ano de 1993. Um único passo, um único disco. Love 15 era uma catarse entre o shoegaze inglês e a destilada fumaça cinza de Detroit. A banda parecia completamente perdida dentro do cenário do rock americano, pois era o tempo onde o Nirvana dava todas as cartas dentro do rock. Entretanto David Stroughter, o vocalista, possuia muito mais cartas em suas duas mangas. O quarteto produzia profusões em notas que bem equacionadas, abordavam as canções com distorções leves e riffs que não eram feitos para a apreciação em forma de chiclete, mas sim com uma força que poderia cortar qualquer fio de água em estado sólido.

Mas não apenas a solidez do som era algo que descia muito bem pelos ossículos auditivos. A banda sabia converter simetricamente as letras (que quase sempre possuiam uma apelo quase tão sexual quanto homicida), com os acordes. Não havia a necessidade de grito, e mesmo quando a canção era uma navalha leve como em Uma, os vocais pareciam calmamente dissecar cada sílaba em desespero e ejaculação. A bandas formada por Hobey Echlin, Michael Segal e Odell Nails seguia em alquimia.

Não conseguiram uma carreira a longo prazo, mesmo porque a vida mostrou que era melhor queimar de uma vez do que desaparecer aos poucos. Por isso Love 15 é o único disco completo da banda, mesmo com o paradoxal lançamento promovido pela Warner. Não houve festa de estréia, não existiu campanha publicitária e o quarteto foi talvez o único nascido em Detroit relacionado ao shoegaze, a assinar contrato com uma grande gravadora. O disco ficou esquecido e bem guardado até que a Vulva Records resolveu relançar a discografia da banda via iTunes.

Vida que ainda conta com o sensacional EP de Sans Muscles e a quase demo que daria origem ao disco completo, Fan EP. Aliás dentro desse registro que serviu como base, já existia a canção Nº 1 Fan. Uma das mais explícitas letras sobre matar um presidente da república. Mas as grandes e cambaleantes canções estão em Love 15, como por exemplo a grudenta em velcro Cicciolina.
Majesty Crush é uma daquelas bandas que são quase obrigatórias de sempre se revisitar.

Assista o erétil video de Grow e também Cicciolina e Nº 1 Fan. A discografia da banda, você pode achar no Ana de Downllanda.

GD 109. FAROESTES....

2011-09-01T15:10:00.000-07:00

Pelos acordes marcados em sangue, existe uma vácuo formado pela poeira que desce escorrendo nas encostas da amadeirada parede. Sulcos em um rosto assassino ecoam o maritacar de corvos pendurados em cadáveres enforcados na praça central. Zunido pelas encostas onde o vento transporta sorrisos em nervosismo de uma penumbra cadavérica. Pequenos pedaços de couro amarrados em selas transmitem o medo pelo desconhecido clima de uma cidadela qualquer, encrustrada na mais distante pradaria.
Não existem pessoas, as salas são todas recobertas de uma sublimação da outrora água que corria nos estábulos. O ar corta seco, afiado e destroçando as membranas auditivas. A única coisa real, é a distorção que nasce em algumas caixas de som, recostadas nas janelas da barbearia que cheira à mofo e álcool.

E esse som bem que poderia nascer das cabeças de Guadalupe, Plata e Paco. Um trio espanhol que permanece em sépias lembranças musicais. Uma banda que não concorda com nuances eletrônicas e corrobora com a pesada mão na alavanca que distorce.
Guadalupe Plata tem essa veia tarantinesca que combina perfeitamente com qualquer faroeste bem executado. Cada faixa do mais recente álbum homônimo, é o quadro de duelo onde nem ao menos pode-se saber quem é o mocinho ou bandido. Uma correia repleta de farpas que provavelmente retalharão suas órbitas, como sol em algum deserto de umidade mínima.

Mas a banda passa longe de todos os clichês em cópia e refaz seu som com uma maestria octaedracubana mortal. Definem-se como guerrilheiros dentro do rock e quando estão na linha de frente, destilando toda o secar de baterias primurianas e guitarras serpenteantes, não existe nenhuma sinapse impassível. O despertar é tão analógico quanto um soco na boca do estômago. Onze canções variando entre a instrumentação e letras como a da explosiva Gatito. Primazia da pau durescência sem vergonha e descarada.
Cabarés em drinks infernais com dançarinas e botas de cascavéis. São linhas sólidas de baixo e bateria, em uma cozinha que distorce os acordes. Tudo rápido e ejaculatório.
Ouça o novo disco (que está disponibilizado para download gratuito) e o clip para a canção Como Una Serpiente, que não carece de nenhuma explicação.

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GD 109. HOMENAGENS....

2011-09-01T10:20:00.000-07:00

Se você ainda não assistiu ao filme Eu Não Estou Lá, corra para a locadora mais próxima e alugue. Não apenas pela presença de Cate Blanchett em um de seus melhores papéis, mas porque mostra a vida de Bob Dylan sob um ponto de vista em cinefilia diferente. Vários atores encarnam fases assimétricas da alma e vida do cantor lenda.

Uma delas mostra talvez a maior influência de Dylan, assim como um de seus alter egos iniciais, na pele do ator mirim Marcus Carl Franklin. O menino Woody Guthrie, canta as mazelas sofridas do povo e faz pano de fundo para a mudança de direção musical na vida da lenda Dylan.
Logo nas primeiras cenas, o violão com as incrições "this machine kill facists" revela não apenas uma posição, mas a citação da influência. O verdadeiro Woody foi seminal cantor folk americano e é importante para onze em dez músicos atuais.

Prova viva disso, é o projeto envolvendo a banda WILCO e BILLY BRAGG para marcar as comemorações do centésimo aniversário de Guthrie. A dupla em alquimia lançou em 1998 o disco Mermaid Avenue, uma compilação de gravações perdidas e inéditas do cantor folk centenário. A gravadora Nonesuch Records anuncia essa semana o relançamento dessa homenagem.

Originalmente lançado em dois discos (1998 e 2000), a reedição contará com as duas bolachas, mais um disco com versões inéditas e que não estavam na versão original. Além disso mais uma surpresa, o documentário Man in the Sand (1999), contando o making-of de Mermaid Avenue.

Além do relançamento, as comemorações ainda contarão com:
New Multitudes, mais um disco tributo com versões não gravadas de Woody. Com a visão dos músicos Jim James (Uncle Tupelo) e Jay Farrar (My Morning Jacket).
Note of Hope, tributo com a participação de Lou Reed, Pete Seeger, Tom Morello e Jackson Browne.

Já está no ar o site http://www.woody100.com/index.htm com todos os detalhes das comemorações e lançamentos.

GD 109 ORKUTIZANDO O MOVIMENTO....

2011-09-01T07:40:00.000-07:00

O auto intitulado braço nacional do já famoso movimento popular conhecido como Anonymous, lançou nessa manhã de quinta-feira um vídeo retratando o que pode ser chamado de Operação Independência do Brasil.
Convocando às ruas toda a população brasileira para lutar pelos seus direitos. O problema de toda essa parafernália são apenas alguns detalhes:

a) normalmente as missivas em vídeo realizadas pelos cyber ativistas não são feitas por apenas uma só pessoa e não tem a procedência de apenas um lugar. Por ocuparem as lateralidades dentro da internet, não existe uma central dos Anonymous por assim dizer. Tanto os textos e imagens são postados ao mesmo tempo por pessoas espalhadas pelo mundo todo. Isso é compactado e torna-se a mensagem original.

b) Os vídeos tem como padrão, a gravação de um texto explicando o que irá acontecer e o por que aquilo irá acontecer. O vídeo postado pelo movimento nacional, além do mal gosto evidente para a música (DIO no Deep Purple com Long Live Rock and Roll), ainda por cima não explica nada. Apenas umas palavras de ordem e as imagens que parecem muito mais sensacionalistas do que ativistas. Não é de costume desse movimento postar palavras de ordem muito menos convocar a população para passeatas. São ações pontuais e operações envolvendo a maioria das vezes atividade cyberiana.

c) as cenas de destruição de caixas eletrônicos, demolições de prédios são completamente fora da estrutura de todos os vídeos do grupo Anonymous. E também como de costume, o grupo não prega a demolição de nada. É um movimento que não usa o medo, apenas a liberdade de expressão. Obviamente que destruir o Congresso ou a Câmara dos Deputados não é uma má ideia, mas não é o que dizem os manifestos originais do grupo.

d) já é mais do que conhecida a vocação do brasileiro para cyber ativismo de araque, pois todo mundo junta-se à causa na internet e depois não aparece nas ruas. Foi assim no churrasco em Higienópolis, na Marcha da Maconha que rendeu porrada ou em qualquer outra passeata. O brasileiro é um povo passivo de anarquia de botique da classe média alta.
Esperam que seus líderes políticos e culturais os acordem para uma realidade de novela das oito. Mas esses líderes apenas seguem uma amordaçada ética de interesses próprios. Nunca pense por nenhum minuto que alguém está montando uma nova casa noturna ou uma nova petição no Congresso porque quer levar justiça e cultura ao povo. Isso não chega nas veias mais íntimas da população, que vai continuar pagando caro para entrar em shows ou para usar o transporte público.
Não adianta nada hype cultural ou hype de ativismo. Mesmo porque quem deveria ser a chamada esquerda cultural das coisas, muitas vezes são tão perversos em suas manobras de existência, que são tão podres quanto os corruptores da alma (vide os exemplos recentes do coletivo Fora do Eixo).

Como tudo no Brasil sofre uma orkutização, eles fizeram o mesmo com o Anonymous.

GD 109. A MENINA CONTADORA DE HISTÓRIAS ERÓTICAS.

2011-08-31T13:23:00.000-07:00

Cenas que beiram o absurdo.
Mas qual é a mais exata definição do absurdo atualmente?
Variação que transita em epidermes diferentes, pelo cotidiano amorfo desses dias, onde a chuva de verão é de neve. Isso já seria um dos grandes absurdos meteorológicos do planeta. O que se vê e como se vê, é a definição particular dessa palavra. Cada um tem o seu mundo particular, repleto de cores diferentes que dão os tons do absurdo.

Por exemplo no caso do blog Cem Homens (em um ano).

Letícia Fernandez quer contar uma história. Uma daquelas com requintes escondidos em cada pedaço de pele ejaculando momentos em uma vida.
Diarista em letras.
Mostrando a transmutação de resoluções feitas no final do ano, cheirando à partícula feromonial intrínseca em todos os carnívoros (e vegetarianos). Uma ficção em vaselinas reais ou ao contrário, onde a intenção é a exata explicação do título.
Preciso e sem desculpas por nascer no oitavo dia. Real ou não, canhota ou destra, Letícia quer contar essa história.
Uma daquelas com muitos ouvintes, afinal de contas ler sobre fantasias em rumo de conclusão tem aquele cheiro de grama ébria pela manhã.
Mas isso para alguns é um absurdo, mas nós pornógrafos de plantão sabemos que não.

Contanto, vivemos em cores mundanas de uma sépia semi-morta.
Existe essa regurgitação maledicente das piores coisas que se pode carregar pelo tempo. O ranço do velho rancoroso, o mal fazer. Uma técnica onde parece que as palavras transar, sexo e um grande numeral despertam o sensacionalismo de carola. Os que deveriam informar, cristianizam a platéia com um picadeiro formado por gigantescos vibradores e suas caras de palhaço da cadeia de fast food mais próxima. Desabotoam a calça e exibem preservativos recobertos de vidro e sífilis, maldizendo Adão e seu longo e serpentínico falo ereto. Essas carolas e suas sensacionalistas ações por momentos parecem confundir sua visão, com fingidas meias arrastões.
Pegam as palavras e as distorcem, como todo pastor que pede dinheiro usando seu livro sagrado. Esse capitalismo cristão da informação é tão recheado em fezes quanto uma bela cena pornô italiana de Cicciolina. Romanos, gregos e troianos queimando por entre as vestes do cristianismo.
Mas como já dizia Antonio Carlos:
"Tem louco para tudo hoje em dia".

E esse costume é um absurdo, ei de concordar.

E quando esse mesmo Antonio Carlos, durante seu programa matinal pela Rádio Globo, fala com uma menina chamada Letícia Fernadez, a jornalista dona do blog.
Um encontro entre a literatura binária e o tacanho analógico.
O único problema, é que a "entrevistada em questão" não era a real luxuriosa escritora. Mas sim alguém que leu alguns trechos do blog (como se tivesse treinado), pede telefone via internet para contato e não revela sua fonte quando perguntada se gravara suas aventuras sexuais. Talvez a ouvinte estrela por quatro minutos, achasse que a "fonte" em questão fosse a marca da máquina fotográfica.
O pior é que além disso tudo, os senhores e senhoras atrás do microfone exibiram a mesma sensibilidade dos programas de pretenso humor dominical. A conversa toda você pode ouvir no vídeo abaixo.

Antonio não apenas entrevistou a pessoa errada (a verdadeira Letícia jamais conversou com a Rádio Globo), como não acertou o local de nascimento da mesma. A gravação é uma coleção de absurdos.

A empresa global não se pronunciou, e nesse meio tempo me recordo de um domingo onde aquela apresentadora carregada de pelugens em pó, dizia que o padrão Globo tinha relevância jornalística. Uma que tem falsas indentidades, informação desastrosa e mentirosa.
Não informa, muito menos é engraçada.
Não fode, nem sai de cima.
É de uma azia mental pensar que os ouvintes são enganados e tratados como burros surdos que não são capazes de aprender nada que não seja uma cenoura.

E isso tudo eu tenho certeza que todos nós achamos um absurdo.

GD 108. BINARIDÉIAS

2011-08-29T16:28:00.000-07:00

Por entre o roçar de vácuos em penas da escrita em tinta, são pequenos vôos que conspiram por entre a destruição quase mítica de determinadas verdades. Muito se conhece da evolução e involução da espécie humana, residente nos primórdios binários. Como ser pudesse apenas existir uma acalorada fagocitação do que não se discute com profundidade.
O não acreditar nas mentirosas graduações de idéias, profetizações anarquizadas e religiosidades amorais demais. Esses ítens, rarefeitos e espalhados por pequenas células de mudança.

Agudos em todas as mulheres da revista Got A Girl Crush.

Uma publicação que nasceu por vias contrárias.
No começo havia o verbo maquinário do blog de mesmo nome, depois de dois anos nasce a publicação. Duas amigas em duas costas distantes, Meg Wachter, Andrea Cheng e mais algumas colaboradoras.
Milhares de histórias que fundem-se em entrevistas com mais algumas valquírias em binária diversidade. Escritas, pinturas e músicas. Palavras e mais palavras em frases que soam por entre seus ouvidos leitores.

Sensacionais vidas, como por exemplo a escritora Erin Griffith. Em seu blog relatos de passagens (veja a estadia por terras tupinquins), material e mais material escrito por ela. Tudo isso e uma banda, a Team Genius.

Uma nota de idéias em uma nuvem cada vez mais amórfica.
Leia abaixo...

GD 107. POR ENTRE OS TRILHOS GENÉTICOS....

2011-08-26T13:50:00.000-07:00

Existem duas escalas Kelvin pelo metrô de São Paulo
O botão apagado na máquina de livros que descansava encostada no marfim musgo das paredes, cuspia a de cinco. Maldita regurgitação ácida das tintas que formavam o rosto da garça. Esquia, faceira e com as duas pernas estilhaçando o buraco por onde se colocam as notas.
As máquinas já começavam ganhando pequenas batalhas. Linhas azuis separam esquerda e direita, canhoto e destro, pelos pedaços do corredor em túnel. Os sons em passagem de passos, sapatarias vivas em céu semi aberto nas filas de bilhetes. São rápidos, ouvintes e leitores. Alcançando por entre o separatismo do anonimato, passagens de tempo durante o dia.

Uma curva pede passagem, mais linhas azuis, sinais e entradas. A poluição que circula em silêncio por entre os trilhos, percorre camuflada os espaços onde o ar parece um bloco espesso.
Em duas estações, dois Kelvins pediam trocados. Separados por linhas coloridas, o mesmo texto. Como mágica, ilusão literária com tragédias humanas de uma mesma pessoa.
Separadas por mais e mais buracos.
Mais e mais espaços azedos que segregam. Uma vida que circula como anilina de contraste dentro das artérias.
Rápida e repletas de personagens.

A história dos dois Kelvins é muito mais pluralista do que centenas de discursos humanitários.
Deveras universal.

O metrô de São Paulo tem uma aura de medicina de concreto. Fármacos que recordam como é o iniciar, o andar de novo. Fazia tempo que deixara os passos rápidos pelo banco reclinado.
Mas os tempos são outros.
O tempo que se passa embaixo da terra sempre é menor do que dentro de um carro. Mesmo dependendo da coletividade, a cidade parece mais viva, repleta de cores em variadas tensões de cinza. Recoberto das mudanças de cabelos dos meninos e as formas em alquimia das meninas. Circular na junção verídica da interação por entre os canos de descanso e os bancos assimétricos.
Ocupados por estranhos rostos que não sabem mais o que fazer quando existe a interação humana.
Um retirar-se do banco é quase assalto perigoso. O giro em espiral do mundo está fazendo as pessoas não mais saberem o que são boas maneiras.
Não porque não fazem, mas não sabem o que fazer quando recebem.

As paralelas amarelas da escada uperizam o andar. Por mais que os graus de separação tenham mais graduações, sempre existe a osmose endoesquelética entre pedaços de asfalto e seu sangue.

Por isso talvez a genética tenha separado-se em mais de duas espécies. Pois notas são pequenos receptáculos de elétrons vivos. Como os mesmos desarranjos moleculares dos passantes dentro dos trens do metrô.
A música reside em corpos.
Nos dois Kelvins, dentro das linhas.

Sandy Gilfillan parece entender essa métrica muito bem. Seu projeto Yes Know tem muito mais do que o clima de Pasadena. Talvez por isso coloque em um dupla de canções como Dynamics e These Waiting Days passos, vozes e exclamações. São pedaços de uma genética mãe tão igualmente assustadora, quanto de amálgama. A possiblidade de disseminar idéias, é uma profundidade muito maior do que processa nossos cérebros trancafiados em cento e quarenta caracteres. Por isso não pode-se jamais separar a alma das notas, as idéias da fala que dissemina. A banda de um homem-só, pode parecer demasiadamente amadora e de tatilidade fútil, como se fosse apenas mais uma canção perdida dentro das catracas ou um pensamento afogado em links.

Elas não são apenas melodias odiosas ou não. São semelhantes deambulações dentro de um mundo cada vez mais apático e distante. Camadas importantes de guitarras transcendentes, por onde uma onda arremessa um levante enuviado. Por mais que o disco de estréia Place, seja repleto do saudosismo das velhas fitas demo, não existe negação ao simples fato que são composições de lisergia igualada matematicamente à beleza.
Sem a pretensão do catedrático.

Como em toda vida, ocorre esgotamento, por exemplo na canção Somehow Together. Mas não existe espaço para que os problemas apodreçam o andar. O passo é em frente, por detalhes de percepção que jamais poderão ser os mesmos no encontro seguinte. Se podemos traficar conceitos, porque não deixar que as idéias voltem a nos mostrar o quanto a genética humana precisa delas.

As músicas da Yes Know conseguem captar bem a lentidão de cada respiração, que oxigena nossos tecidos.
Ouça Place, a demo-estréia.

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GD 107 A ORIGEM DA ORIGEM....

2011-08-24T07:21:00.000-07:00

Se a palavra documentário sobre o grunge fosse proferida por alguém próximo de você, sua imaginação provavelmente estaria desenhando retratos de pessoas como Kurt Cobain, Mark Arm, Mark Lanegan e mais alguns outros. Tudo poderia ser definido pela expressão "mais um!!!".
Mesmo porque existe uma grande necessidade em transformar os anos 90 nos novos 70. Isso talvez explique a pasmaceira do quesito revolução dentro da música. Como não temos nada que seja uma explosão de catarse dentro das sonoridades, colocar os anos onde o próprio punk explodiu, como movimento de translação das almas de milhares é necessário.

Mas os produtores de The Hash After the Bash, parecem não procurar esse alvo. Na verdade o diretor Brian Michaels explica que a visão da película não tem relação com algum tipo de nostalgia. Tanto ele quanto os produtores Paul Michaels e Mike Thompson decidiram colocar um outro lado do rock de Seattle no mapa. Na verdade um lado de onde surgiu o que se conhece aos montes.

A história contada pelo filme gira ao redor de um dos pontos mais conhecidos dentro da cidade. Offramp Café, foi o clube onde bandas como Mookie Blaylock (hoje Pearl Jam) começaram.
Mas não apenas eles.
Carrie Akre, uma das melhores guitarristas e vocalistas de Seattle (tocou em bandas como Hammerbox, Goodness e The Rockfords) e a Ten Minute Warning (a banda seminal de Duff McKagan) e a também conhecida Mother Love Bone. Uma coleção que seminalmente espalhou o movimento, originando à explosão que seria vista depois.

Como se mostrasse o lado B do lado B, o documentário tem na figura de Carrie uma dos vértices. Na pré produção do filme, as entrevistas do diretor revelaram que a vocalista foi uma das maiores e mais importantes figuras da cena da cidade ao final dos 80. Tanto na relevância quanto talento.
E pensar que a Akre começou a entender o que deveria fazer da música quando ouviu o disco London Calling, da banda The Clash.

O que se pensarmos bem, tem um belo ar de yin yang musical. Afinal de contas, sem Ramones nada de London Calling e sem The Clash nada da semente do grunge. Tudo em casa. O documentário conta com as participações de Dave Krusen (um dos bateristas do Pearl Jam), Kim Virant, Chris Friel, Peter Klett e Duff McKagan.

O trailer acaba de sair.

GD 106. DISTÂNCIAS CONTINENTAIS....

2011-08-20T10:58:00.000-07:00

A latinidade por muitas vezes esconde-se em nuances distantes da terra mãe. Por mais que se pense sobre toda a história que envolve os ritmos dentro da música latina americana do sul, o mundo guarda hoje um amálgama com outras cidades e outros amores em claves. O que pode ser falta de talento para uns, pode permanecer dentro de uma aura de alquimia edificante. E dois exemplos de países com distâncias territoriais, podem esclarecer essa premissa.

Primeiro comecemos com nossos irmãos de continente. Quando se fala em rock ou música argentina jamais poderia-se pensar em uma banda que toca ambientações quase holísticas. Bigodes de mestres na arte do yoga, jamais poderiam imaginar que um povo com a capacidade de bailar (como são os argentinos) poderiam produzir uma cadência tão beatificada entre imagens sacras e nuvens de cânhamo pastosas. Mas como paradigmas estão vivos para serem mortos, nada melhor que a SOBRENADAR.

Se o minimalismo estava em voga nos acordes de plasma na Beach House, essa reação química argentina não fica atrás do béquer da experimentação. São teclados voadores e sintetizadores em imersão profunda de hipnose regressiva. Auto intitulando-se de "musica acuatica" a condutora desses venais sonoros, Paula Garcia, foge da normalidade e desloca seu centro de gravidade por belezas em contemplação. Cada acorde deve ser sentido e cada nota deve ser escutada e repassada por cada pedaço de sua alma. Não tem a mínima vocação para elevadores, mas o poderio de elevação das canções é sensacional.

Talvez não seja o que se espera de uma banda latina, mas definitivamente pode tornar-se beleza intercontinental. Os dois discos de Paula estão disponíveis para download gratuito.

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Outro exemplo de alquimia por entre terras e sons, é a banda de Adelaide (Austrália). TERRIBLE TRUTHS tem o nome da decepção, mas suas canções não passam desapercebidas. O som desvia do simples alternativo e muitas vezes transporta todas as notas por um amadorismo de mentira. Um pop quase catatônico, mas em nada barato de emoções.

O trio (Liam, Rani e Stacey), preferem o desacerto da velocidade e guitarras em agudas navalhas. Muitas vezes colocando uma ligeira febre de chiclete. Baterias secas como em um pós punk nada apocalíptico, e vocalizações duplas. Um emaranhado de notas que se não destoam do lugar comum do pop rock, podem muito bem serem aproveitadas como saída de algum marasmo diário. Aqui as influências de outros continentes são tão fortes quanto as canções e tudo fica muito claro desde o começo. Mas nem por isso deve-se fechar os olhos para essa febril capacidade de fundir tempos e acordes.

A banda acaba de lançar seu mais recente EP, que além das canções tem uma apresentação muito bem feita.

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Terrible Truths (2011) by S. Wilson

GD 106. HACKEANDO A ESTRÉIA.

2011-08-19T06:44:00.000-07:00

O mundo do chamado eletro punk não depende apenas de mostruosas construções em zunidos psicóticos. Muitas vezes a atitude tem maiores consequências, vide o exemplo dos sempre ativistas Atari Teenage Riot.

Mas essa postura não é genética única. Bandas como o trio TEETH mostram que o mundo das batidas binárias em explosão, deve manter a luta. Ximon Tayki (na programação), Veronica So nos vocais e o baterista Simon Whybray, não são apenas conhecidos pela música.
A banda ganhou as manchetes de terras além mar por invadir a conta do twitter de Lady Gaga e também postar artigos falsos no site da BBC, usando o nome do escritor inglês Will Self.

Mas ao redor da vida hackeriana, a banda está em vias de lançar seu disco de estréia. Whatever já tem track list completo e data de lançamento para o dia 20 de setembro.
Track list:

1. Confusion
2. U R 1
3. Care Bear
4. Dead Boys
5. Time Changes
6. This Time
7. Pill Program
8. See Spaces
9. Flowers
10. Street Jams

A banda já lançou o vídeo da canção Care Bear. A música está disponibilizada para download gratuito, assim como uma mixtape feita pelo trio. Aqui você escuta, baixa as seleções e assiste ao clip.

Care Bear by TEETH

See Spaces by TEETH

3010 Mixtape by TEETH

GD 106. KAFKANEANDO (ou A Saga dos Discos Esquecidos XII)

2011-08-18T14:24:00.000-07:00

Se as simbioses entre continentes são realizações que trazem aquele alento mórbido de que um dia talvez tudo seja uma coisa só, os Rolling Stones estavam como sempre à frente de seu tempo. Os primórdios da banda entre 1963 e 1970 são territórios que por mais explorados, ainda guardam certas surpresas. E no caso dos tectônicos rapazes ingleses, essa palavra nunca é acompanhada do marasmo.

As primeiras gravações da banda ocorreram pela gravadora Decca Records, selo inglês fundado em 1929. No ano de 34 estabeleceu uma filial nos Estados Unidos, mas a Segunda Guerra Mundial retalhou a união entre as duas sedes. Mesmo distantes, foram responsáveis por inovações dentro do mercado. A matriz inglesa é percurssora de avanços tecnólogicos na metodologia de gravação e a "filial" americana iniciou o que ficaria conhecido como cast album, disco onde registrava-se musicais completos. As canções eram gravadas ao vivo para que se tivesse a sensação do espetáculo de maneira mais completa.

Mas além disso a gravadora também possuia uma extensa coleção de gravações não usadas, takes alternativos e músicas feitas para outros cantores e bandas. Tudo isso com os nomes Richards e Jagger atrelados. Mesmo com algumas compilações durante esse tempo todo, muita coisa ficara de fora desse espólio infernal de notas. Mas o disco Metamorphosis mostra-se quase uma compilação definitiva do que pode ser chamado, o nascer da alma na maior banda do planeta.

Beatlemaníacos acalmai-vos.
Não permaneçam em faces de virulenta violência pela expressão "maior banda do planeta". Mesmo porque quando essas canções foram gravadas, já existia mais um entrecanto que uniu as duas bandas. E você pode até depois sair dizendo que sem os Beatles, não existiriam os Rolling Stones.
A Decca Records antes de assinar contrato com o quinteto, recusou o quarteto, pois o executivo Dick Rowie achava que bandas de rock estavam com seus dias contados. Um ano depois, pelos conselhos de George "Yoda" Harrison, a Decca contratava as pedras que rolam.
Mesmo assim, atenha-se ao fato de que os sinais não poderiam ser mais claros. Afinal de contas a gravadora inicial da banda mixava informações entre dois países, Charlie Watts e seus comparsas alquimizaram as músicas.

De lado com a história.
Essa coletânea como quase todos os trabalhos envolvendo o nome da língua em lava, tem preciosidades que não apenas mostram a capacidade em produzir petardos equacionados com blues e cadilaques, leves transfussões de soul. A limpeza do áudio apenas corrobora com a qualidade das canções. Seria uma das melhores coleções de raridades para uma banda, mas esse disco não parece reunião de lados b. Mesmo com as saídas alternativas e cruas de algumas das faixas, estão longe de mostrarem-se sobras ou encomendas. São clássicos desde o momento em que seus aquedutos auditivos fundirem-se com as notas.

Essa época, marca a parceria entre os Rolling Stones e o produtor Andrew Loog Oldham.
Músico, ele também aparece como autor de algumas dessas canções. Aliás o produtor canta em I Known, composta em parceria com Keith Richards. O que nos leva a outra característica muito bem vinda nessa metamorfose.

Não é apenas a banda completa que aparece distorcendo a realidade das notas dentro do álbum. Muitas das canções foram escritas por Jagger e Richards para outros artistas.
Como Lennon e McCartney, os gêmeos também escreveram canções para terceiros.
E não foram poucas.

I'd Much Rather Be With the Boys foi gravada pela The Toggery em 1965, (Walkin' Thru The) Sleepy City pelos The Mighty Avengers em 1965 e We're Wastin' Time foi para Jimmy Tarbuck no mesmo ano.
E ainda não acabou por aí. A dupla de compositores muitas vezes foi acompanhada por uma série de camaradas com um certo peso. Correram pelas gravações nomes como Jimmy Page, John Paul Jones, Clem Cattini, John McLaughlin, Tony Hicks e Graham Nash.

Isso sem contar os momentos de sublimação da alma como na cover da música I Don't Know Why, de Stevie Wonder. Gravada na noite da morte de Brian Jones e que era para estar em Let It Bleed. Outra regravação que tem a marca dos Stones é Don't Lie To Me, de Chuck Berry.
Não apenas uma coleção meramente ilustrativa. Tem história, toneladas de alma e passagens marcantes por entre as faixas. Esse disco mostra muito do que estava por vir e está impregnado de gênese. Talvez uma das fusões de faixas esquecidas mais inesquecíveis de todos os tempos.

E se você se pergunta onde você pode achar, a resposta está aqui. Existe uma versão binária desse disco com 26 faixas, dez a mais do que a versão física. São outras raridades da mesma época como por exemplo Blue Turns to Grey.

GD 106. VELHO OESTE....

2011-08-17T11:37:00.000-07:00

"A quebra de minha casca irá começar".

Assim inicia-se o refrão de I Thinking, Therefore I Am, faixa um do primeiro ep dos ingleses da banda THE THINKING MEN.

Mas não engane-se pelas palavras.
O que poderia ser um trio alinhado em poesias antigas ou erudição barata, antes de mais nada, nem parece nascido em terras da rainha. Primeiro pelo simples fato de que suas canções tem um leve odor de rancharias psicodélicas e constantes trocas de papéis. Algumas letras em reflexões de consciência psicológica, outras vezes espumando uma história repleta de cabarés e fumaça. Como se o circo chegasse nas primeiras cidades do velho oeste.

Quase tão histórico quanto alegórico, a banda passa pela prova da originalidade. O som é próprio, e mesmo recorrendo aos hipnóticos vocais iggyanos em algumas claves, sempre existe a grande possibilidade em deixar-se levar por guitarras bem distribuídas ao redor de canções hipnóticas. O que se deve ao fato do trio usar uma gama de diferentes apetrechos.

Johnny Raspin, Sarah Barsoumian e Ronnie Smith são multi instrumentistas com as mãos repletas de ases. Sejam eles violinos, cellos, orgãos ou lata velha acompanhada de uma colher. Sanfonas recobertas de climas bizarros e tonalidades mais do que cavenianas.
Mirror Test conta com cinco canções, uma delas, (Whiskey and Milk) para download gratuito.
Atenham-se aos acordes anarco circenses desse cabaré alemão do velho oeste.

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GD 106. MISSIVAS...

2011-08-17T08:23:00.000-07:00

Duas figuras permanecem no imaginário literário como dois praticantes do conceito sem papas na língua.
Um deles era Charles Bukowski.
O outro era o senhor Hunter S. Thompson.
Conhecido por não aliviar em nenhuma de suas respotas, suas cartas são verdadeiras pérolas da fina arte do insulto.

São palavrões que retumbam uma perturbação de alma quase vulcânica e uma genialidade maior ainda. Uma das mais famosas é essa acima. Enviada para a revista Rolling Stone depois da publicação de uma sátira feita pelo escritor Mike Peterson. Existem nuances no texto de Mike, endereçadas à Thompson, que prontamente respondeu.
Variadas formas de homicídio e xingamentos de octanagem maior do que a média.

O patriarca do gonzo, era adepto à missivas marcantes. Outra delas é o pedido de emprego escrito em 1958 para o editor do jornal Vancouver Sun, Jack Scott. Entre as pérolas, uma apresentação pessoal baseada em seu antigo patrão, que o descrevia como prepotente, intragável e com ódio das pessoas.
Nada mal para uma entrevista de emprego.

Uma transcrição da carta:

"To Jack Scott, Vancouver Sun

October 1, 1958

57 Perry Street

New York City

Sir,

I got a hell of a kick reading the piece Time magazine did this week on The Sun. In addition to wishing you the best of luck, I’d also like to offer my services.

Since I haven’t seen a copy of the “new” Sun yet, I’ll have to make this a tentative offer. I stepped into a dung-hole the last time I took a job with a paper I didn’t know anything about (see enclosed clippings) and I’m not quite ready to go charging up another blind alley. By the time you get this letter, I’ll have gotten hold of some of the recent issues of The Sun. Unless it looks totally worthless, I’ll let my offer stand.

And don’t think that my arrogance is unintentional: it’s just that I’d rather offend you now than after I started working for you. I didn’t make myself clear to the last man I worked for until after I took the job. It was as if the Marquis de Sade had suddenly found himself working for Billy Graham. The man despised me, of course, and I had nothing but contempt for him and everything he stood for. If you asked him, he’d tell you that I’m “not very likable, (that I) hate people, (that I) just want to be left alone, and (that I) feel too superior to mingle with the average person.” (That’s a direct quote from a memo he sent to the publisher.) Nothing beats having good references.

Of course if you asked some of the other people I’ve worked for, you’d get a different set of answers. If you’re interested enough to answer this letter, I’ll be glad to furnish you with a list of references — including the lad I work for now.

The enclosed clippings should give you a rough idea of who I am. It’s a year old, however, and I’ve changed a bit since it was written. I’ve taken some writing courses from Columbia in my spare time, learned a hell of a lot about the newspaper business, and developed a healthy contempt for journalism as a profession. As far as I’m concerned, it’s a damned shame that a field as potentially dynamic and vital as journalism should be overrun with dullards, bums, and hacks, hag-ridden with myopia, apathy, and complacence, and generally stuck in a bog of stagnant mediocrity. If this is what you’re trying to get The Sun away from, then I think I’d like to work for you.

Most of my experience has been in sports writing, but I can write everything from warmongering propaganda to learned book reviews. I can work 25 hours a day if necessary, live on any reasonable salary, and don’t give a black damn for job security, office politics, or adverse public relations. I would rather be on the dole than work for a paper I was ashamed of.

It’s a long way from here to British Columbia, but I think I’d enjoy the trip. If you think you can use me, drop me a line. If not, good luck anyway.

Sincerely,

Hunter S. Thompson

published in The Proud Highway: Saga of a Desperate Southern Gentleman, 1955-1967 (Ballantine, 1997)."

GD 106. VOLTAS ESPERADAS...

2011-08-16T11:24:00.000-07:00

Desde os tempos da seminal Smashing Orange, Rob Montejo sempre esteve na linha de frente do chamado shoegaze americano. Junto de Lush e Swervedriver, a banda ainda hoje é uma das mais adoradas do gênero.

A Smashing lançou 4 discos e dois Eps, mas a evolução contínua não poderia ser travada. Por isso Delaware também é morada do projeto mais recente de Montejo.
Monika Bullette é a segunda parte dessa dupla que depois de formada, perambulou pela Inglaterra em pequenos shows até conseguir absorver todas as claves que podia dissipar. Nascia assim uma catapulta sonora com peso e suavidade equacionada.

THE SKY DROPS vem pela estrada desde 2006, mas possuem apenas dois eps e um disco de estréia lançado em 2009. O cru Clouds Of People quase faz contraponto latente com o álbum Bourgeois Beat de 2009. Muito mais pesado que o EP inicial e um dos bons álbuns daquele ano.
Esse mês a banda recoloca-se na cena através de mais um EP.
Making Mountains vem depois de dois anos, quase com as mesmas mãos pesadas anteriores. O diferencial dessa vez é abordar canções um pouco menos secas.
Umidade embebida pela voz marcante de Monika.

Além do novo lançamento, a banda disponibiliza para download gratuito o disco Bourgeois Beat.
Ouça abaixo...

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GD 106...DOMINGO NO PARQUE....

2011-08-15T18:03:00.000-07:00

Escrever é um ato egoísta.
Você se isola, não temente da solidão que evoca o ato. Mortifica o viver em grupo pelo simples ato de permanecer envolto em pensamento seus. Confusões e situações onde a mais perene idéia sobre coletividade é algo que mata tanto quanto câncer ou hepatite. Egocêntrico ato que provoca irradiações pedânticas das mais variadas graduações.
Escrever é além de egoísta, inerte ao coletivo. Pensamentos em fenda sináptica tectônica de solitudes, assim escrever é algo mais do que pessoal apenas.
Aprisionar a alma em uníssono de viver.

E a solidão limita seu contato com o novo apocalipse. Cena que outrora seria definida por filhos assassinando pais, hoje tem a preferência pelas mães que revoltam-se quando são presas pelos crimes dos filhos. Os primogêntios homicídas vieram e o fim de mundo passou.
Mas as Mães de Mariana mostram que sempre existirão novas cenas para recobrir velhas histórias.
Os pastores chutadores do final dos tempos, que pelo voto de pobreza saem da cadeia com cheques sem fundo, podem orgulhar-se das profecias em água benzida pelos raios da televisão.
Choque entre a maioridade penal e a menor idade educacional.

São pílulas e mais pílulas.
Ataques conscientes de insanidade que transbordam pelas bordas incendiadas do concreto.
Quatro anos depois do herói capitão de elite, ainda se atira em reféns e dissolve-se carros com balas. Mas existem os grandes eventos e alegrias fantasiadas em milhões. Os locais dos shows e espetáculos, tudo muito ensaiado e de esmerilho do caráter.

E como a solidão nessas horas conforta.
Mas existe algo errado em ficar trancafiado dentro de sua própria liberdade individual caseira. Manuais de sobrevivência moderna escalados como atrações dominicais, apenas mostram que os problemas ainda não foram resolvidos. Mas, as fantasiosas saídas do escrever podem tornar-se mais do que escape, tornam-se cegueiras alternativas.

Por entre Eps perdidos e acordes em vencimento cada dia mais precoce, parece que as nunces da educação estão sendo cada vez mais deixadas de lado. É muito mais fácil distorcer o destino insólito e deliberar as obrigações para terceiros. Sejam eles namorados, jogadores de futebol em ascensão, psiquiatras em pleonasmo e remédios fagocitados com sede desértica, por idades cada vez mais precoces.

E aí não existe máscara de gás radioativa ou roupa de látex compressiva que separe a realidade dos momentos, dos instantes claustrofóbicos da solidão. O gesto intimista não esconde mais a regurgitação desse gástrico suco amargo que revolta sua garganta fálica. Pode-se até esperar iluminação das letras, mas jamais a mudança foi tão fisicamente necessária. O ganhar asas para voar, agora se faz através de parafusos sujos de oxidação das vidas humanas.
Desprendendo-se de engates carcomidos pela negligência.
Solitário ou não, o penar do descaso humano é maior que qualquer texto.

E vamos correr dos zumbis para encontrarmos o nosso maior temor.
Uma questão que agora não é mais à favor ou contra o aborto.
Não mais preocupações com os fetos mortos ensopados de remédios clandestinos, entornados vagina adentro. Atos em desespero que despencam a possibilidade de livar-nos da pecadora católica igreja repressora. A discussão que começa agora encobrir o direito da mulher sobre o destino de seu corpo, é sobre o que fazer com os não abortados.

Os nascidos em berço de ouro, prata, bronze ou latão. Aqueles que ainda chegam gritando por entre as calamidades diárias de nossa sociedade.
São eles que despertam a maior preocupação.
O que fazer com os nascidos?
Na rua disponibiliza-los?
Nas mãos das instituições públicas que caducam a educação?
Deixar que o destino seja a bússola de todas as ações?

Não irão desaparecer, rondarão pelos seus pesadelos.
Sendo assim, você que os entretenha.
Sem as fantasias da psicologia barata de passíveis vencedores heróis em carros rápidos.
Ou da imaginária violência dos vídeo games.
Fugir da obrigação com os vivos, talvez seja pior do que abortar centenas de células da discórdia.

Mas o ato de escrever não é chavão de mudança. Não existe poder divino no ato de escrever. Pode-se até colocar o patamar de santificação no horizonte.
Mas que maldita quimera seria essa.
Divindade?
Missão celestial??

Qual nada.
Escrever é apenas um ato simples como a educação. Como os primórdios do saber conviver em sociedade. Não é direito divivno nem missão. É algo que é por direito seu e mais nada. Mesmo assim renegamos a escrita, esse status deusificante.
Mas deus está morto.

Escrever também é falar, debater e mostrar.
Escrever é poder olhar o outro como igual e fazer a voz dele reverberar.
Muito mais do que o isolar-se, escrever deve ser grito.

Para que se acorde os vivos.

GD 106. A PREPARAÇÃO.

2011-08-15T09:08:00.000-07:00

Existem teorias.
Existem nuances nos fatos da atualidade que corroboram com as mesmas.
Mas também é possível que existam pequenos exageros paranóicos em todas as mesmas teorias.
Uma coisa é inegável. Mortos-vivos ainda continuam o melhor paralelo sobre como a sociedade atual corre por perigosas apatias e separações. Mas enquanto o apocalipse dos zumbis não chega, você pode se preparar, treinando para a primeira regra de sobrevivência em caso do tão aclamado fim do mundo.

Fôlego (ou o chamado cardio em Zumbilândia), é uma das características mais preciosas quando o assunto é sobrevivência na terra infestada por comedores de cérebros em decomposição. Não é possível achar que apenas um pequeno caminhar pode salvar você de ordas e mais ordas de cadáveres sedentos pelo seu lindo cérebro e outros pedaços. Por isso prevenir sempre nesse caso será melhor que remediar.

Pensando assim, uma corrida de obstáculos com criaturas desse gênero pode ser um bom treinamento para sua sobrevivência.

RUN FOR YOUR LIFES é o evento que conta com o apoio da montadora de carros Subaro, além da empresa Warwear. Também em conjunto com a Cruz Vermelha, a corrida de cinco quilômetros tem como objetivo não apenas conhecer um vencedor.
Todos os participantes carregarão uma bandeira vermelha que tem como significado a vida do corredor. O trajeto será infestado por zumbis comedores de cérebro que trarão o inferno aos sobreviventes para conseguir retirar a bandeira da vida.
Perder o marcador, automaticamente coloca o participante fora do jogo.
E como advertem os organizadores, as chances de você também tornar-se um morto vivo é grande.

Se tudo isso é um treinamento verdadeiro ou apenas uma bela jogada de marketing, você é quem decide. Pelo sim ou pelo não, você pode ir preparando-se.
A campanha publicitária da corrida conta com um trailer nos melhores moldes cinematográficos.

GD 105 AS RAÍZES DO DESERTO....

2011-08-11T08:57:00.000-07:00

Quando pensamos no navegar ao redor de sonoridades conhecidas, existe a possibilidade do encontro recoberto em marasmo da terra mãe. O mesmo local que expurgou sua vida do útero materno, em uma terra centenária para seus pais. Apenas uma desconhecida e distante idéia cravada em sua pele amniótica.
Origens fazem parte do chamado dna externo que você carrega pelo tempo, celebrado em poeira evolutiva.
Lugares podem até deixar marcas profundas, mas a estrada sempre levará você aos sons, gostos e gestos familiares.

Não existe a menor possibilidade dessas idéias pintarem na sua retina uma imagem roqueira. Mais como uma católica descrição do seio social familiar careta e contemporâneo.
O ledo engano apenas mostra que a surpresa é outro fato inevitável na vida.

Como é de praxe, o show comandado por Anthony Bourdain tem essa aura quase matriarcal de acolhedora redenção. Como se os programas ditos culinários pudessem transcender sua própria alma quase esquelética de pleonasmo.
Não existem receitas pré fabricadas.
Apenas pessoas e suas histórias de casa.
Saciados por toneladas em garimpo alcoólico e ácido, aterrados pelas raízes de alguma coisa maior do que a própria alma. Uma salgada gota de lava que escorre, envolta por conversas na mesa do bar.

Por mais lugares e continentes visitados pelo chef, escritor e apresentador, sempre existe pelo menos um segmento onde Bourdain é acolhido por uma família local e saboreia uma eternidade de memórias fotográficas-culinárias e históricas singulares. Algo que cria um descompromisso genético nas cenas do programa. Uma capacidade em tornar o inverossímil em palpável.
Mas dessa vez o apresentador dilui-se seminalmente nas veias de sua criação. Fez um show inteiro dentro da casa de uma pessoa.

No Reservations tem uma aura de inusitado, por mais bem produzido que seja.
Mas, existe algo que aproxima o convidado desse segmento inteiramente filmado no deserto californiano ao espectador.
Morada de horrendas cascavéis e bebidas hipnóticas, que dessa vez apresenta-se com uma anuviada aura acolhedora.
Talvez seja porque Josh Homme tenha esse ar de vizinho arruaceiro e gente fina.
Ou porque quando entram em fusão atômica um grande apresentador, um genial músico e o lugar certo, a única obrigação é deixar-se levar pelo fluxo.

Apresentando o famoso Rancho de La Luna onde clássicos foram gravados e colocando em pauta a vida de garoto do interior. Não existem os holofotes ou gritos alucinados, apenas a postura crua e seminal dos acordes. Talvez a palavra rock and roll seja na verdade uma extensão de tudo aquilo que te faz sólido.
E essa é a tônica do encontro.

São três segmentos, trinta e poucos minutos onde a visceralidade do álcool e a calmaria holística da serpente trocam genes.
O resultado não poderia ser outro.
Uma visita entre amigos, mesmo assim televisão de extrema qualidade.
Além da conversão pelo bacon e uma trilha sonora de primeira.

GD 105. O DIA QUE JAMES BROWN ABRIU UMA LUTA....

2011-08-10T16:06:00.000-07:00

A luta ganhou um Oscar. Na verdade não a peleja em si, mas o documentário contando a história toda. Quando Éramos Reis relata o histórico combate entre Muhammad Ali e George Foreman, no ano de 1974 na cidade de Kinkansha (a capital do Zaire). A disputa do campeonato mundial na categoria pesos-pesados, foi marcada não apenas pelo show dos dois pugilistas, mas também pela relevância política e cultural que a luta ganhou.

Ali sempre foi marrento, mas ao amalgamar a origem africana do negro americano, conquistou um país inteiro. As mãos de Don King (o empresário nos moldes de Andrés Sanchez de ser) transformou a luta em espetáculo, onde Foreman reclamava de tudo (o clima, o estádio, a luta), ameaçando ir embora a cada minuto. Muhammad fazia a parte dele, sempre trollando o quanto podia o adversário.

A primeira luta de boxe oficial realizada nesses moldes, ganhou ares mais épicos ainda quando montou-se um festival de abertura para antecede-la. Reunindo nomes reverberantes dentro da música negra americana e africana, nomes como B.B. King, Celia Cruz, Fania All-Stars, The Spinners, Bill Withers. As atrações do lado africano também eram pesadas, com Miriam Makeba, T.P.O.K. Jazz e Tabu Ley Rochereau.

Fechando o line up, um certo senhor que em 74 também já era Rei: James Brown.

Esse festival que aconteceu antes da luta, aqueceu a população que superlotou o estádio. Mas as estrelas eram Ali e Foreman.

O diretor Jefrey Levy-Hinte (que foi assistente de direção em Quando Éramos Reis) resolveu contar a história por trás da história. O documentário Soul Power mostra os bastidores desse encontro de gigantes da música antes da batalha entre os lutadores. Imagens de Ali e suas visitas aos cantores, as ações marketeiras de Don King e as canções que fizeram história em dias inesquecíveis para o continente mãe. Um festival que quase não aconteceu, mas foi histórico.

Assista ao trailer.

GD 105. TERCEIRIZANDO A ALMA.

2011-08-09T09:34:00.000-07:00

Acompanhando o desgaste do pensar.
Patinamos por entre a calcificação do viver aprisionado aos próprios pensamentos. Não entendendo o funcionamento, os seres humanos realmente preferem o caminho onde botões escolhem.
Tudo hoje pode ser terceirizado mentalmente. Redes que decidem qual página se parece mais com você, através de algarítimos com uma precisão daquelas sem traquejo social.
Endereços que pessoas seguem ou cutucam. Listas de músicas produzidas por programas que calculam o quanto suas emoções podem deslocar-se por entre uma nuvem de arquivos. E mesmo quando existe o garimpo dessas sinapses de escolhas, seu navegador já configurou alguma tabela de amostragem das suas preferências ou sintetizou sua memória dentro de uma senha salva.
De quem????

Salva de nós mesmos.
Isolamento do pensar.

Andamos por terrenos de esquecimento, perdendo uma das maiores possibilidades do ser humano. O decidir por si, o reagir seminalmente ao estímulo aferente da vida. Até as lutas por vezes mostram-se decididas por atrações pré-fabricadas. Realmente parece mundo de quadrinhos, reverberando por entre um vácuo que nem ao menos tem a escolha de existir.
Existe esse conflito em entender o verbo.
Adjetivando de desgraça um botão que pode ser um deslocamento do marasmo.
Cutucando a mesmice simplesmente.
Não tem grandes aspirações, além de vocação para discutir o orifício anal. Mesmo uma palavra que não tem significado, ou aparenta ter outro muito mais nobre, é motivo de discórdia, incompreensão e não entendimento.

Entregar o pensar à máquina, desaba encostas da alma. Acidente que ocasiona desastres naturais, atropelamentos e a maior de todas as fugas.
Renegar nosso viver aos compartimentos monocromáticos estáticos. Justifica-se o perder, deturpando citações históricas.
Hoje existe a falta da idéia na cabeça.
Câmeras, avistamos muitas nesses horizontes de concreto.
Captando a alma e aprisionando em eternidade no mar de dados binários.
A maior luta, ainda é dentro de nós mesmos. Explodindo aumobilísticos nervos em nosso cérebro, depredando prédios de estruturas pré fabricadas ou não em nosso corpo e intelecto.

Isso me preocupa.
Primeiro nos escondemos atrás de telas frias, construindo alter egos.
Hoje telas querem decidir o que ouvir, seguir e sentir.

Escolhas.
Escolher ser melhor
Viver em plenitude
Entender a vida e vivê-la.
É força centrífuga que parte do centro do tórax.
Bate ímpar em cada um.
Não é amostra de transistores estáticos.
Escolher o não acertar, andar por estradas em sombras.
É seu por direito.
Perder a singularidade do pensar,
Não cutuca
Não segue
Não shuflleliniza
Não anemofiliza
Não desmarasma
Esparsa a alma randomicamente.

Me preocupa esquecer do que se é, criando novas vidas. Outros endereços virtuais outras decisões terceirizadas.
Eu quero pensar e escolher ser um anti-cristo e um anarquista.

GD 104. A HISTÓRIA DO METAL BRITÂNICO.

2011-08-05T17:15:00.000-07:00

Muitas vezes não existe escapatória para uma conjunção de sensacionais links que encontramos na internet. Mesmo com ataques dos famosos hoax, ainda existem lugares intocados pelas mãos de certos fanfarrões binários. Um desses lugaes é o canal de vídeos Videodrome Vault.

Anteriormente nessa sexta feira, o blog Danger Minds Blog, postou um texto sobre a musa dos 70 Debbie Harry. O local onde o vídeo foi encontrado, foi o canal. Mas não é apenas de musas que vive o baú. Escondido por entre alguns vídeos não liberados existe esse documentário sobre a história do heavy metal britânico. Produzido pela BBC (como sempre), são histórias contadas por quem viveu e fez o gênero. Desde o seu nascimento com o riff dos Kinks até sua mais nova era.

Vale assistir, mesmo em dez partes.

GD 104 MEU BOCEJO PARA PERRY FARREL....

2011-08-05T14:16:00.000-07:00

Hoje foi anunciada a vinda do Lollapalooza para o Brasil. Mega festival nascido há vinte anos pelas mãos do sempre coerente (musicalmente e humanitariamente) Perry Farrel. Vocalista e fundador de uma das mais vulcânicas bandas de todos os tempos, a Jane's Addiction. Obviamente um anúncio dessa magnitude faz nascer uma série de aclamadas palmas para todos os envolvidos. Uma saraivada de aleluias pelos possíveis line ups. Já cogita-se a vinda de grandes nomes (e necessários) como Foo Fighters, a prometida desde sempre Arcade Fire ou outro de peso.

Não que essa notícia não seja boa.
Ela é.

O Brasil por mais cultura que exporte (não cabe aqui julgar se ela é primordial ou não, muito menos de boa qualidade), ainda carece desse tipo de evento. Temos grandes festivais, com iniciativas muito bem vindas (como o Maquinaria, Planeta Terra e até porque não o "se não quer perrengue não saia de casa" SWU).

Mas sempre existe o clube dos descontentes (incluso esse sacripanta que vos escreve), que estão sempre à reclamar de tudo. Por isso mesmo que um festival como o Lolla SP 2012 vem para definitivamente colocar o país na linha de frente das atrações internacionais. Muito mais até do que o televisivo e Global Rock In Rio.

Aliás o RIR tem rock só no nome. Também é um evento como foi o sorteio das eliminatórias da Copa do Mundo, realizado semana passada no Rio.
Uma fachada primordial para os demandos que acontecem na cidade. Muito melhor mostrar para o mundo (via Multishow e Globo) as pessoas felizes, pulando e gritando é gol do Brasil.

Melhor do que ver cidadãos da cidade despejados criminosamente de suas casas, retirados de seus lares pela prefeitura do Rio de Janeiro com a desculpa de que "esse povo na verdade é uma orda de grileiros que se apoderaram dos terrenos públicos".
Enquanto os governantes massacram a população e os colocam em moradias do Projeto Minha Casa, Minha Vida (que deveria mudar de nome para Vida Ordinária e Porca, tamanha a falta de estrutura das construções), os felizes possuidores de cartões do rock, ingressos da Copa ou Olimpíadas poderão andar sossegados pela vias elefante branco construídas pela cidade.

Enquanto isso o povo desalojado da zona oeste continua nas mãos de milícias.
Sim, elas ainda existem pelo Rio.
Capitão Nascimento, dotado de seu pau murcho e impotente não conseguiu livrar-se delas. Afinal de contas:

"O sistema é foda parceiro".

Mas o assunto aqui não é a Copa, muito menos o Rock In Rio. E sim o mais novo festival de São Paulo.
A chamada desde sempre "capital cultural do país", mostra-se mais uma vez forte. Afinal de contas temos que nos orgulhar, além do Concurso de Miss Universo, teremos o Lollapalooza. Mas existe algo que esconde-se por entre a felicidade geral da nação. Um problema que desde os tempos em sépia é varrido para debaixo do tapete.

Mas antes uma história:

Quando aconteceu o show do AC/DC aqui na capital paulista, a correria por ingressos foi grande. Lembro-me de ter permanecido na fila por duas horas. Sol na cabeça, ensolarando as sinapses. Na fila conversei com centenas de fãs da banda. Dividimos contos e canções. A dupla de horas passou rápido, quando dei por mim já havia comprado meu ingresso, assim como para meu irmão. Assisti à um dos melhores shows de minha vida. Mas essa felicidade foi logo para o beleléu da casa de qualquer caralho, quando Paul McCartney veio para São Paulo.

Algo mudara na maneira em conseguir os ingressos. Na verdade não mudara completamente, pois sempre existiu venda de ingressos pela internet. Comodidade que é também bem vinda, afinal de contas nem todo mundo não tem nada para fazer e pode ficar em uma fila por horas e horas. O problema é que como quase tudo aqui no Brasil, muda-se a forma, mas não conteúdo.

Vender ingressos via web é uma saída muito boa.
Mas da maneira como ela é feita aqui, exclui.
Não faz com que as pessoas juntem-se por uma causa nobre (assistir à um show de rock), mas sim com que elas acabem com a paciência que já não existe no abafado mundo poluente da cidade.
No show do Beatle, durante a coletiva de imprensa (eu estava lá, por isso eu sei), tudo muito lindo. Vídeo de Paul simpático, acaloradas palmas e perguntas condescendentes.

Mas desde lá, já existia a palavra venda de ingressos para pessoas possuidoras de cartões de créditos diferenciados (vou usar uma palavra da moda, quem sabe fico indie). Pessoas dotadas da comodidade na comodidade, poderiam adquirir seus ingressos primeiro.
Justo?
Pode-se até dizer que para a pessoa que trabalhou, ralou a camisa para poder ser possuidor de tamanha comodidade é sim justo.
Mas quem ainda recebe bala de troco, tem o direito de ser excluído?

Primeiro eles querem que se use moedas, depois que se use o cartão. Nunca as grandes corporações possuem um slogan do tipo:
"Nós garantimos sua liberdade e seus direitos". Sempre é algum tipo de ordem velada.
Use tal cartão, venha para o nosso banco, compre Batom....

Esse método de venda só seria útil se não permitisse que ocorressem as barbáries que se veêm nas filas para as pessoas comuns, logo depois das vendas especiais. Um exemplo é novamente o show de Paul. Na fila para as compras das pessoas que recebem balas de troco, já existiam cambistas vendendo ingressos por preços absurdos. Indagado por mim como um deles conseguiu os ingressos, a resposta foi simples:

"No dia da venda especial para cartões de crédito".

Esse sistema de vendas fomenta a descriminação e o aumento do roubo que se faz com a população que gosta de música

Nos quatro shows da banda U2 (aquela do vocalista que ajuda os pobres), aconteceram desmandos e má conduta com as pessoas. Desinformação e sites vendendo ingressos (que já estavam esgotados para o povo) por preços infâmes. Tudo isso fez com que a banda conseguisse tornar sua turnê a maior do mundo. Nas costas de quem processou a Ticket For Fun.

Mais recentemente o show da banda Pearl Jam (aquela que brigou com a Ticketmaster), o dia de venda especial acabou com todos ingressos. Mais uma vez, existe a exclusão dos que não possuem seu nome e CPF ligados à uma grande corporação. E aí no dia do show, mais cambistas, mais preços abusivos.

Mas o problema maior nem é esse.
Para grandes espetáculos, é necessário uma infra estrutura que funcione.
O festival de Farrel será realizado no Jockey Club de São Paulo. Palco de outros eventos (liquidações de lojas burguesas e shows eco-chatos). Palco iluminado, vestido de dourado pelas ruas a bailar. Mas quem já passou de madrugada pela entradas do local sabe que a avenida é mal iluminada, o trânsito na ponte próxima é um caos sem fim. Sem mencionar os problemas de segurança que a cidade sofre nas cercanias do local. Nem com muito João de Santo Cristo.

A infra-estrututa para chegar e sair é falha. Isso sem falar sobre certos taxistas (que sujam uma profissão digna e honesta), que cobram enormidades de dinheiro (muitos deles não tem máquinas da Cielo).
E o pior, nem a bala de troco você recebe.
A estrutura de escoamento e de chegada das pessoas nesses grandes eventos são problemas que não são resolvidos e nunca tem uma saída plausível para a população. Transporte público insuficiente, perrengues com cambistas e com a própria infra estrutura do local. Os banheiros repletos de merda até as paredes em Itu o ano passado que o digam.
Acontece muita pompa e elogios, mas resoluções práticas nunca.

E é sempre a mesma coisa. Todo mundo estuprado de maneira medieval, mas feliz. Afinal de contas a Hatori Hanzo não vem com Bruce Willys, mas sim com as bandas.

Por isso não me anima esse tal de Lolla aqui no Brasil. É necessário que se mude toda essa estrutura que exclui uma maioria. Não só pessoas da cidade de São Paulo, mas sim de todos os lugares que correm para cá. Não adianta fazer mega festivais onde o antes é marcado por privilégios para uma pequena parte da população. Esperar três horas na internet por um ingresso é pior do que duas horas de fila ao sol.

Não adianta nada trazer as melhores bandas, se todo mundo não tem o mesmo direito de ve-las. Essa indústria (corroborada por todos), tem que mudar drasticamente a maneira como trata o consumidor. Usar pessoas como lixo ou gado não é apagado pela presença de Dave Grohl.

E aí o que você prefere:
Uma bala de troco ou suas pregas anais de volta?????

Eu sou o anti-cristo, eu sou um anarquista....

GD 104. Articulos | Upperground: alguma coisa (publicado na Revista Nego Dito)

2011-08-03T12:52:00.000-07:00

Escrito por Fabio Navarro e Junior Bellé.

É preciso pensar como espécie.
Aquela que queremos, que propomos, que lutamos, não se esconde mais no esquecimento dos porões, maturando sem luz, criando guetos ilhados em sombras, distantes por brumas, aproximando-se aos pedaços e insurgindo como um grito solitário entre os raros. Crescendo como monopólio de uma só esperança.
Esqueça qualquer hegemonia da alma, informação, da esquerda ou da direita.
Queremos o impacto da pluralidade e somos fiéis a nossos desejos. O sol ricocheteando no rosto dos quaisquer e iluminando as alturas, o alto dos gritos altos reverberando sem medo, sem rancor. Reverberando a certeza da dúvida e a coragem em não conformar-se nela, humildemente consumir-se por ela, gotejar-se nos cotejos indecisos dela.

Imperativo é ensolarar-se.

Não queremos os porões, queremos as ruas. As alturas. Não queremos o isolamento, mas o abraço. Não queremos sussurrar nossas verdades, e sim esbravejá-las, cantá-las, poetizá-las. Não queremos esconder os rostos, os cantos, queremos a nudez impertinente das caras à mostra. Alardeando, pulsando.
Propomos, assim, a superação do underground pelo upperground, seu primogênito, a melhor pista que temos, pista viva e mutante, viva e intermitente na busca pelo Bóson de Higgs da cultura, o resultado de uma fissão tropical do underground com a pós-modernidade. E a colisão dos corpos aconteceu numa tarde ensolarada quando, encantado pela visceralidade da internet, a boceta úmida da pós-modernidade, o underground gozou sua rebeldia seminal emprenhando-a com um pouco do seu futuro.

Propomos que a percepção da existência do upperground, e sua concepção como escolha consciente, seja pensada como uma posição política no jogo da evolução. Pois ele está flanando no ar clamando por uma mirada de atenção, consumindo-se, ansioso, até que tropecemos em sua persistência. Pois a evolução que nos foi dada já não basta. As ecdises juntam-se, vão na direção da superfície. Os pés vão na direção do portão, não pela violência, mas pelo amalgamar da informação. Se “o ser humano é a forma que o Cosmos encontrou de conhecer a si mesmo ”1, como poetizou Carl Sagan, se desenvolvemos consciência e dela nos fazemos dignos, precisamos estender essa consciência para nossas escolhas como espécie com igual potencial para evoluir exponencialmente, como para findar-se em sua própria ignorância coletiva.

Espécie que evolui de maneira diferente do nosso antepassado underground. Em seu tempo, as mudanças ocorriam em escuros porões. A sombra então necessária para mudança hoje pede o sol das ruas. O upperground anda por entre a claridade da estrada, não mais pelo lado escuro, território que conhece.
Ensolarar-se, pois.

Inexiste a busca pela mudança do mainstream. Em dias de adaptação acelerada e volátil, a procura pelo seu nicho cultural influente é moldada por cada ímpar ser humano ao criar seu mainstream idiossincrático viralizando-o pela helicoidal binariedade. Não é mais necessário lutar em lados opostos, mesmo quando sabemos que ainda hoje existem os que buscam por hegemonia de esquerda, logomarca de refrigerante em passeata.

Isso não evolui, não amalgama. O upperground mira com lente de sniper no peito do mainstream esperando o momento certo para o disparo de enganos e flores. Não é necessário apenas movimento, adjetivos. O que interessa é a espécie humana. Uma aglomeração de mainstreams individuais que são capazes de ascender na direção da superfície. Uma fusão poderosa de idéias que não são patrocinadas por coletivos, são coletivos. São sins, não estes nãos formados por claves que não ressoam canções, mas a monetarização da vida.
No underground, nosso ancestral contemporâneo, as informações eram datilografadas para poucos viventes que acordavam mudando a história. A atual velocidade de tráfico de informações varia entres zeros e uns numa esquizofrênica seleção de interesses em comum. Tudo acelerou insanamente e há um cronômetro ao seu lado, no mais macabro jogo de xadrez, você precisa escolher o movimento certo, você precisa escolher o movimento certo. E rápido. A velocidade faz os embates cada vez mais constantes e tal constância dilui-se em micropoderes, o ringe de rotineiros e persistentes embates.

Existe uma delicada linha que separa o trânsito livre de informações do controle do pensar. Quando o underground nascia e desenvolvia-se, havia uma luta definida contra o mainstream operante e vigente. E também o persistente desejo de equiparar-se a ele, integrar-se nele. Seja este mainstream musical, intelectual, militar, conservador ou até de direita. O embate resumia bem dois lados distintos. Hoje esse tipo de confronto não cabe mais.
Datada luta.

Agora não existem apenas dois lados. A informação como moeda poderosa de troca entre nações e culturas não concebe apenas o yin e yang político cultural. Existem dezenas, centenas, quiçá milhares de agendas, idéias, posições e lutas.
Não há mais dualidade.

O que há é pluralidade, e ela, compadre, está do nosso lado.
Essa pluralidade se constitui de inúmeras, rotineiras e persistentes batalhas entre dominadores e dominados, uma guerra travada, vivida, sonhada em micropoderes. Por isso: escolha a trincheira que te cabe e faça sua revolução. Sabemos e aqui expomos o nosso lado da trincheira. Mas o que há do outro lado? Quem são os dominadores e como eles exercem seus micropoderes?

São aqueles germinados na definição platônica dos detentores da sabedoria no Estado. Em A República, quando o filósofo descreve sua tarefa em encontrar a luz evolutiva, a busca começa pelos valores como sabedoria, coragem, moderação e justiça. Interpelado por Glauco sobre o conceito de sabedoria em ascensão, Platão define que ela só pode existir dentro do Estado, em poder de uma minoria: “A ciência que reside na menor parcela do Estado, daquela que domina e comanda, que um Estado fundado de acordo com as leis da natureza deve sua sabedoria. Quer-me parecer que compete ao grupo muito menos numeroso compartilhar daquela ciência que é a única entre todas e que merece o nome de sabedoria”.4
Mas hoje existem mais ferreiros que artesãos.

Então, porque suportar essa ecdise controlada? Por que ainda querer suportar? Hoje a tal ciência, a sabedoria, está a um clique dos mortais e sua fatal e incrível curiosidade. Vamos lá, olhe em volta, use a cabeça, deve haver uma forma de escapar da caverna. Agora Platão está morto.

Ele foi uma das vítimas do jogo da evolução, ele é um mamífero pertencente a uma espécie impertinente e cheia de potencialidades inexploradas, mamífero que corre um risco extremo de extinção caso não se dê conta que a evolução não mais pede o lado obscuro, o úmido dos porões, e sim a claridade de quem permanece nas ruas, de quem reivindica as ruas. De quem coloca a cara na rota de colisão de bombas de gás e sente o perfume do spray para chorar ardume.

O dominador, que mantém o controle por seguidas vitórias e exploração em micropoderes, é esse conjunto de forças coercivas que levam um sujeito a ser um grande filho da puta. Por que não é possível alguém ser um grande filho da puta o tempo todo de verdade, a natureza não é uma grande filho da puta o tempo todo e não pariria algo assim por pura sacanagem. Ela é evolucional. Tem ciclos que também são nossos. Assim, chega um momento em que a consciência pode ser uma variável no jogo da evolução, talvez uma variável importante. Podemos fazer escolhas racionais que influenciarão a forma como evoluímos como espécie cheia de falhas, desvios, virtudes, potencialidades e medos.

Tá certo, isso é um baita hippismo rude, caipira, daqueles que deixam pedaços de alma pela terra cheirando restilo. Mas a natureza não é uma terrorista, tampouco uma maníaca suicida. Mesmo quando tragédias acontecem levando consigo os mesmos seres tão castigados pelos amorais dominadores, somos nós os maníacos suicidas. Aprendamos o equilíbrio com ela, afinal, somos um pouco ela também. “É, de fato, bastante plausível considerar ou conceber o mundo vivo como um mundo que gasta energia para assegurar permanentemente as suas próprias condições de existência”, escreveu Murray Bookchin em “Sociobiologia ou Ecologia Social?”. Ele defende sua tese de como a natureza se equilibra no jogo da evolução com as palavras do biólogo Willian Trager: “o conflito que existe no seio da natureza entre organismos diferentes foi vulgarizado pela expressão a ‘luta pela sobreviência’ e a ‘lei do mais forte’.

Mas poucas pessoas se deram ainda conta que a simbiose, isto é, a cooperação entre organismos diferentes, ocupa lugar tão importante na evolução das espécies como o conflito. O ‘mais forte’ e, no fundo o ‘mais apto’, pode muito bem ser aquele que maior capacidade tem em ajudar os outros organismos. Usando um processo que ele muitas vezes desconhece, auxila outras espécies à sobreviver.”2

Ou seja, no amalgamar da evolução, o compartilhar, o cooperar pode ser nossa principal carta, e ela precisa ser jogada na mão da consciência. Propomos o upperground como uma escolha consciente de suas limitações, um ordenamento evolutivo em potencial que captamos enquanto flutuava leve pelo vento denso da contemporaneidade. Não se trata de um movimento ou uma nova sigla repleta de politicagens traquinas, daquelas que amontoam padrões repetidos e escondem em seus golgianos complexos rugosos uma infindável e fétida ideologia de divisão.
Upperground é uma energia que anemofiliza cada semente de idéia que possa nascer por entre os seres. Não é uma sigla que se coloca em bandeira vermelha ou amarela, azul anil. Não precisa de escudos ou armas, tanques ou sombras. O que se faz necessário para que essa palavra ganhe vida é o simples respirar. Perceber em suas células que existe a possibilidade do sonhar com coisas maiores que a letargia do viver nos buracos, atirando pedras na superfície.

Uma mudança que começa na ultrapassagem do underground. Com uma ação concreta em direção ao céu. Sair de sua própria cova, enterrada em mais de sete palmos e submergir mais forte.
Não pregamos a revolução digital, um suposto hyperground não existe.

É complementar.
Fóruns e grupos dentro da rede são facilitadores da luta, e não a luta em si. A evolução individual precisa ser coletiva. O caminho de hoje leva à paredes que desabam na seminalidade. Não serve, pois ela é medida pela capacidade de adaptação ao meio. Algo que é inexistente na conduta desse ser humano atual. Adaptados estaremos quando não formos mais uma completa ameaça a nós mesmos. A mudança nasce da única coisa que não tem credo, cor, raça, religião, sexualidade, escolha ou qualquer tipo de agenda.

O upperground é, essencialmente, a miscigenação da cultura, da cultura de transformação.
E ela nasce livre.
Em cada um.

E sobre liberdade, a entendemos assim: “Ser livre, para o homem, significa ser reconhecido, considerado e tratado como tal por um outro homem, por todos os homens que o circundam. A liberdade não é, pois, um fato de isolamento, mas de reflexão mútua, não de exclusão, mas de ligação. (…) Só sou verdadeiramente livre quando todos os seres humanos que me cercam, homens e mulheres, são igualmente livres. A liberdade do outro, longe de ser um limite ou a negação de minha liberdade, é, ao contrário, sua condição necessária e sua confirmação. Apenas a liberdade dos outros me torna verdadeiramente livre, de forma que, quanto mais numerosos forem os homens livres que me cercam, e mais extensa e ampla for sua liberdade, maior e mais profunda se tornará minha liberdade”, 3 BAKUNIN, Mikhail.

A liberdade, como qualquer direito, é campo de disputa, por isso novamente sugerimos: escolha a trincheira que te cabe e faça sua revolução. Por que a liberdade nasce dentro de cada um a partir do momento que se toma consciência dela, de sua existência como potência avassaladora da vida. Como gene da vida, é individual; como princípio basilar da sociedade, é coletiva. Ou seja, a liberdade é tão porção genética do indivíduo quanto a coletividade é da genética da liberdade. Só pode existir quando tomamos consciência dela respaldados pelo outro, um pensamento de espécie é uma instância coletiva de consciência.

Sendo coletiva, é também plural. E como lidar com essas diferentes liberdades, com essa pluralidade do ser livre? Para o upperground, a libertação dos preconceitos é inevitável.

O não pré conceber sobre a liberdade do outro é primordial para que a própria liberdade possa ser usada como ferramenta de fusão. Não é apenas o somar de seres livres, mas sim vontades, idéias e conceitos de cada indivíduo que cria a sua própria consciência do ser.
Tomamos consciência de nosso ser quando diferenciamos o nosso eu do eu estático, aquele sem movimento de existência, o eu em vácuo, o eu inconsciente vagando pela vida como um solitário pedaço de rocha pela galáxia. Quando conseguimos ver que o outro não é apenas mais uma folha em branco, parada em mata borrão.

O filho genético do underground só pode ser construído por esses seres conscientes de sua liberdade. Apenas através deles é possível produzir a informação necessária para expandi-la e fortificá-la a ponto de sua amplitude torná-la verdadeira. E neste ponto, a velocidade do tráfego de informação pode ser uma arma poderosa e favorável.

Ela é a mola mestra para que o upperground fosse possível como idéia viva, que somente agora recebe reflexão em conceitos subjetivos. Não existem mais barreiras geográficas no trânsito livre de idéias, sonhos e ações.
Hoje a distância inexiste.
O conhecer é traficado de maneira rápida e visceral. Culturas, línguas e idiomas. A informação conhece rodovias mais livres e trafega com outra facilidade. Sabe-se onde escavar por músicas, filmes, textos.
Do mesmo jeito que os locais onde as ideias são fundidas em sinapses férricas, bares, festas, aglomerações.
A informação que construía as mudanças de outrora são as mesmas que produzem essa proposta de evolução hoje.
A rapidez com que ela é transportada é o diferencial.

E neste ponto dois ramos da mesma árvore genealógica conhecem uma semelhança. Afinal, todo filho, por mais rebelde e contemporâneo que seja, carrega na genética um tanto do pai. Uma dessas semelhanças é a geografia dos encontros, as moradas onde acontecem as fusões de alma. Bares, festas, hotéis, estúdios, apartamentos. Hoje esses mesmos lugares com novos nomes, latitudes e longitudes também possuem a profusão de seres suficientes para que o movimentar aconteça.

E ele acontece, acontece pelos encontros, que acontecem pela música, amplo aspecto da natureza humana. Sinuoses simbióticas onde a troca mais seminal dissemina-se.
Canções que destoam do amplo marasmo em sal e água que corrói os mesmos dominadores. Seus dominadores mais castradores, castradores por eunucos que são. Pela música escorrem essas únicas e singulares curvas, formadas em genes com simetria desconexa.

Mais do que as guerras, que promoviam evoluções tecnológicas e biomecânicas, claves arrematam as sinapses humanas, mudam cada centímetro de seu ser, são geradoras de rupturas criativas. Ora dolorosamente, outras com largos sorrisos. Entre abertas portas de uma percepção que já deixou a entrada para trás.
Andou em frente, mudou.
Abrindo caminho por entre as notas. Promovendo uma evolução constante.
Ouvido por ouvido.
Letra por letra.
Axônio por axônio.

Esta ligação que a música faz entre esse par de conceitos, na verdade nasce em uma constatação.
Atenha-se ao fato: assistimos hoje à bandas históricas. Vivemos em passagens de tempo que também permitem a visualização e compreensão de sonoridades que permanecerão entre nós, por tanto tempo quanto as do nosso passado.

Existe a idéia fixa que nos leva por entre corredores de poeira, sentindo os nervos apertarem, por saber que existem células ligadas intimamente a cada acorde de Floyd, Beatles, Stones, Hendrix, Zeppelin, Billie, Eta, James, Kinks, Sonics, Animals, Ramones, Stooges, MC5, Reeds, Nicos e Velvets.
The Music Machine, Elvis, Chuck, Little Richard, B.B. King, Aretha, Diana, Jackson 5, Doors, Marley, Muddy, Robert Johnson, Parliament Funkadelic, George Clinton, Talking Heads, AC/DC, Zappa, Barrett, Joy Division, Os Mutantes e The Specials. Beach Boys, Patrulha do Espaço, Secos e Molhados, Casa das Máquinas, Terço, Premeditando o Breque, Grupo Rumo, Jorge Ben, Tim Maia, Erasmo e Roberto. Tonico, Tinoco, Cascatinha e Inhãna, Maysa, Elis e Chico. Vinícius, Gilberto.
O Gil e o João. O Jardes.Torquato.
Arnaldo, o Baptista e seu irmão lisérgico Rogério Skylab. Maurício Pereira.
Von e Vandré.

São esses anciões trovadores que nos avivam as lembranças de amores, mudanças e revoluções.
Uma outra legião de luzes, mais antigas.
No underground existia a música, e cabe ao upperground também ser morada de notas em forma de história. Aquelas onde não existe a dominação de um perante o outro. Onde as amarras não são vivas e a propagação das idéias corre contra qualquer exército, e até contra você.

Essas claves que escalpelam todas as tentativas de putrefata ação dos senhores da verdade, com suas agendas equivocadas sobre um mar de analgesia. São as canções que tem força como um poema, uma mensagem, arrebatam o sentimento mais profundo dentro de um ser humano. Braço de alavanca poderoso da alma.

Hoje assistimos uma história feita por domadores de notas que serão os faróis do passado para a genética do futuro. Uma linha de vida que poderá ser vista por milhares de gerações adiante. Bandas que mudaram o rumo da música e conseguiram mostrar que a liberdade não pode ser completa se possuir amarras.
Sejam elas leis feitas pelos senhores de corporações ou as do consevadorismo disfarçado de diversidade que o mainstream por muitas vezes propõe.

Esses novos heróis em quadrinhos, formatados por seres humanos, sugestionadores de seres humanos andam por entre nossas mentes e ricocheteiam em nossas retinas. Caminhando pelo mesmo planeta que clama por mudanças, escrevendo em partituras tudo aquilo que liberta a víscera dos grilhões.
Eles já sabem.

Dentro dessas canções também encontra-se a faísca seminal do entendimento sobre como nosso pensar faz do pensar do trovador moderno um backing vocal. Canções em clarões de consciência. Notas que evoluem na direção da superfície. Essa é uma seminal genética do upperground.

Esses novos paladinos sonoros mostram que o livre pensar e construir é algo necessário para a evolução.
A mesma possibilidade de formular idéias, conceitos, sonoridades, versos existe dentro de cada um.
O pensar livre que provoca a busca do ser humano pelo sol, fotossíntese, o calor e as coberturas dos prédios.

A transmissão elétrica neuronal que desencadeia a fornalha do pensamento em direção à fusão com o outro. O upperground é seminalmente formado por isso. A mesma genética que buscamos em nossas bandas do passado, traduzida pelas canções que hoje estão ao seu lado, no fone de ouvido e na caixa de som.
Não podemos deixar que os velhos zaibatsus comandem o evoluir. Isto é nosso dever e direito.
Como escreveu Perec: “A indiferença é inútil (…), sua inércia é tão vã quanto a sua cólera”.5

E foi durante uma canção em que um trovador moderno cantava “hoje é dia de dizer que o amor convém”6, que o upperground soou como palavra pela primeira vez. Foi dita em cima de um prédio, num show no apartamento onde o número não aparece no elevador.
Cognifeccionada e proferida por um senhor sem nome cujo absinto do sangue absorvia a aura em torno numa combustão intelectual. Um rosto, um pensamento. O estalo de uma sinapse centelha que em lava fundiu o caldeirão de novas palavras.

O upperground nada mais é que conhecer a existência de outro ser humano e usar a imaginação do saber que se é ser, para conceber uma ecdise em conjunto. Buscar o chão firme e quente da luz, na direção da superfície.
Resta então o caminhar.
Estão todos convidados. Matutamos um pouco sobre o momento cuja experiência visceral vivemos, vimos, vislumbramos e richocheteamos com nossas referências, quando o baque nos acertou evidenciando uma conexão sincera, subjetiva mas sincera.
Mas o caminho para o ensolarar-se requer o encontro de nossas ecdises. Por isso amalgame suas idéias ao final dessas linhas.
É preciso evoluir como espécie….

GD 104. MOBILIZAÇÕES.

2011-08-03T11:29:00.000-07:00

O ano de 2011 também marca a mobilização dentro e fora das redes binárias.
Marchas, causas e movimentos. Por mais pleonasmos politizados que possam parecer, existe sempre uma nota que amalgama as pessoas ao redor de alguma coisa maior. Utopia em zeros e uns, mas com um apelo pelo movimento na direção da superfície. Tanto aqui quanto lá fora, essas alterações na forma do pensar tornam-se mais do que necessárias.

Mais uma dessas acaba de nascer em terras de Barack. Quase velha conhecida do povo em terras além mar, a entidade 170 Million Americans coloca ouvintes, radialistas, jornalistas e músicos dentro do mesmo balaio vulcânico da mobilização. O objetivo é fazer com que a chamada mídia americana (mais especificamente formada por estações de rádio e tv públicas), diminua a distância entre quem faz e quem ouve. Fortalecer o movimento dentro do país todo.

Para isso, a entidade agora conta com o apoio de algumas das melhores figuras musicais da estrada. Uma coletânea lançada hoje e disponibilizada para download gratuito, coloca nomes como Tom Waits, Wilco, Neko Case e Dr. Dog na linha de frente pelo movimento. O ouvinte precisa apenas deixar seu endereço de e-mail (assinando assim o site) e baixar a coletânea para também fazer parte da luta.

Diminuir os espaços e lutar por uma causa agora tem a seguinte trilha sonora:

Raise Your Voice! tracklist:

1. Tom Waits – Make It Rain
2. Wilco – I Might
3. Lost In The Trees – Song For The Painter
4. Neko Case – Middle Cyclone
5. Market Irglova – Go Back
6. Booker T. Jones – Progress
7. Tinariwen – Tenere Taqqim Tossam
8. Man Man – Life Fantastic
9. Mavis Staples – You Are Not Alone
10. Jolie Holland – Gold And Yellow
11. William Elliott Whitmore – Everything Gets Gone
12. Sean Rowe – Wet
13. Dr. Dog – Mirror, Mirror
14. Joe Henry – Odetta
15. Devotchka – All The Sand In All The Sea
16. The Swell Season – Low Rising

Para baixar esse belo disco da tarde, pode correr no site da Raise Your Voice Org.

GD 104. O CONTO E SUAS REFERÊNCIAS...

2011-08-02T15:07:00.000-07:00

Exite uma linha tênue que divide a loucura completa da genialidade.
Quando não caminham juntas.
Francis Ford Coppola é um pouco dos dois. O diretor nem precisaria fazer outros filmes, afinal de contas The Godfather, Drácula e Apocalipse Now já seriam suficientes para que fosse considerado um dos maiores diretores de sua geração (e do planeta). Mas desde 1969 o senhor não para de produzir, seja como roteirista, produtor ou diretor. Com o quase desaparecido filme de 2009 Tetro, sua mais nova produção parece querer recolocar Coppola na mira dos clássicos.

A história sobre como nasceu Twixt já é conhecida. Durante um sonho do diretor em Estambul, a idéia sobre um escritor pego em uma rede complicada de histórias aterrorizantes, apareceu pela primeira vez.
Fã confesso das tramas de Edgar Allan Poe, resolveu então montar uma sobre assassinatos, lendas e sombras. O filme tem a trilha sonora de Dan Deacon e a narração de ninguém menos que Tom Waits (que já trabalhou em Drácula).

Originalmente chamado de Twixt Now and Sunrise, o roteiro foi escrito em dois dias. Apresentado durante a Comic-Con esse ano, o filme tem até as projeções iniciais marcadas pela diferença. Durante as primeiras exibições, o diretor vai recriar a película e a trilha sonora junto com Deacon. Ninguém ainda sabe como o filme terminará, mas a curiosidade já está agudíssima.

Uma coisa já é certa. Existem milhares de referências dentro da nova obra de Coppola. O trailer exibido na Comic Con e correndo pela internet mostra algumas bem claras, outras nem tanto. Mas é possível ter uma idéia de quão louca é essa história.

Logo de cara durante no trailer somos apresentados ao personagem de Kilmer, um escritor popular mas com a síndrome da grande obra prima. Vive na sombra de outros autores de terror (Stephen King é citado logo no início) e tem problemas para sustentar a família. Correndo de cidade em cidade, divulgando e vendendo seu mais recente livro The Witch Hunter. Acaba parando em uma pequena cidade interiorana.

Já de cara as referências literárias são boas. O personagem é baseado em Mario Puzo (escritor de O Poderoso Chefão) e King é citado. Mas a foto acima mostra bem o marasmo em que vive Hall Baltimore. Atenha-se a placa com o preço apontando diretamente na cabeça de Kilmer. O valor baixo de $19,99 lembra liquidações baratas e deixa claro que ele está no desespero.

Um pouco depois, durante a primeira conversa com o xerife da cidade, a cena enquadra os atores lateralmente no que parece ser uma loja de ferragens (lugar apropriado para vender um livro). Ao fundo uma etiqueta com a palavra Tarp. O que pode ser uma marca de pregos revela o anagrama da palavra trap (armadilha em inglês). Bem no meio dos dois personagens.

Calma aterrorizado leitor, eu ainda não estou louco (estou, mas nem tanto). O que corrobra com a pista é o próprio nome do filme.

A palavra twixt também é o nome de um conhecido jogo inventado em 1979 por Alex Randolph. O game analógico consiste em um tabuleiro sem laterais determinadas onde dos jogadores (a famosa dualidade entre o bem e o mal, blá blá blá) tem por objetivo colocarem pinos nos buracos desse tabuleiro formando linhas.
O adversário não pode deixar que essas linhas se completem.
Existe inclusive um campeonato mundial da modalidade e o jogo é descrito como estratégico e cerebral. Dentro da jogabilidade, existe sempre a possibilidade de um dos jogadores impossibilitarem os movimentos do outro, podendo ocorrer até um empate.

Mas ainda tem mais....

Coppola revela no trailer duas pequenas referências. Quando o xerife conta que na cidade ocorreram os assassinatos em série, algumas cenas aparecem rapidamente.

Essas duas fotos mostram cortes rápidos e em close. Exatamente como no filme Um Cão Andaluz ( Un Chien Andalou), dirigido por Luis Buñuel e Salvador Dalí. A cena do corte ocular tem as mesmas características.

Outra referência é com o seriado de televisão que fala sobre um serial killer. Na abertura de Dexter, o personagem corta uma grapefruit para que o espectador faça a correlação com um assassinato, ou o corte pela pele humana. Na versão coppoliana, a faca atravessa limões sicilianos.

Os mistérios começam logo em seguida. Nessa cena (plasticamente linda diga-se de passagem), o que parece ser um padre, termina uma matança ritual em oito crianças. O corte que transpassa o tórax é diferente do mostrado nas cenas anteriores (no pescoço). Imagina-se que as duas cenas são do mesmo fato. O padre faz um corte em forma de cruz, a mesma que coloca no peito de cada criança. O problema é que logo em seguida, em um enquadramento rápido, a noticia que se lê no jornal é:
"Ministro assassina 12 crianças".
Onde estão então as outras quatro??????

Outra cena que coloca mais homenagens as histórias de terror de Poe é aquela onde um cadáver aparece. Com singelo nome de Jane Doe (a expressão "Joe Doe" usada para nomear mortos que não são identificados). Pode ser uma vampira ou apenas uma assassina.

O motel onde hospeda-se Val Kilmer tem uma aura Bates Motel inapelável.

Mais uma referência cinematográfica no filme. Essa cena onde aparece a face do personagem vivido por Ben Chaplin na lua. O ator viverá no filme o próprio Allan Poe e aparecerá em sequências relacionadas à sonhos. Essa homenagem é bem explícita ao filme dirigido por Georges Méliès, Le Voyage Dans La Lune (1902). O diretor francês é considerado o pai dos efeitos especiais e Coppola bebe na fonte da vanguarda nesse quesito desde os tempos de Vlad, o Impalador.
Vale lembrar as cenas onde a sombra do vampiro aparecia para a personagem Nina, no filme Drácula.

Falando em Nina, o diretor novamente coloca uma personagem feminina dentro da trama de terror. Ellen Fanning faz a personagem V.
Etérea e de sexualidade pálida.

Novamente aqui, a sexualidade é colocada de maneira sutil. Como em Drácula e suas ninfas, Coppola deixa um ar sado masoquista ao redor desse enquadramento.

E fechando as citações, esse relógio que aparece em uma das cenas. O conto O Diabo do Campanário, escrito por Poe tem nos relógios um fator decisivo para a trama. Cada casa possuia um e a precisão das horas era assustadora. Em Twixt existe uma torre com vários relógios marcando horas diferentes.

Se você ainda não ficou intrigado com o novo filme do mago da Zoetrope, pode começar. Val Kilmer como um anti-herói (do mesmo jeito que Keanu Reeves em Drácula) e uma coleção de bizarrices permeadas pela voz de Tom Waits.

GD 104. EM TEMPOS DE CRISE......

2011-08-02T10:40:00.000-07:00

Existe uma crise no mercado fonográfico. Essa história está tornando-se equivalente as afirmações que já existem por séculos dos séculos. "O mundo está acabando", "o planeta está em crise" ou ainda "o ser humano está na direção da extinção".
Ou esses conceitos sempre existiram, ou realmente o morrer será lento e doloroso. Mas o certo é que mesmo com a crise, existem ainda pessoas que apostam na construção de modelos diferentes.

Esse parece ser o caso da mais nova gravadora das terras além mar. Analog Edition Records tem sede em Los Angeles, mas conta em suas bases com nomes dentro do cenário musical nova iorquino. Por enquanto as apostas percorrem os caminhos mais tranquilos com eventuais guitarras aqui e acolá.

Um dos destaques da gravadora é a banda que em 2011 corre por covers e laterais. Stone Darling, um quarteto de meninas nascidas em Los Angeles. E por mais ensolarada que seja atmosfera da cidade, a banda tem mais peso do que apenas uma levada pop rock qualquer. Além de uma das covers mais bacanas do ano, a canção Can You Get To That, originalmente gravada pela Funkadelic. Essa semana, a banda lança seu mais novo single, repleto de guitarras mais pesadas e saídas embebidas em chiclete poptônico. A canção I Stopped Missing You Today.

Além das meninas, o selo aposta em nomes com menos pompa e mais som. Como por exemplo os filhos mais lisérgicos de New Paltz, Breakfast In Fur. Outro quarteto com formações muito mais psicodélicas e repletas de assimetrias. A banda acaba de lançar o primeiro EP e germina idéias seminalmente por entre os acordes. A canção Shine tem uma aura de hino ímpar.

A Analog mostra que basta procurar, pois sempre existirá alguém com claves interessantes.
Ouça abaixo os singles das meninas da Stone Darling e depois o EP da Breakfast In Fur.

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GD 103. FLORESTAS HÚNGARAS DENSAS.....

2011-07-30T08:07:00.000-07:00

É como perder-se.
Sem ao menos entender por onde as veias se contorcem, ao perceber que inevitavelmente um pedaço físico aprisionou-se no etéreo das árvores em uma floresta.
Não existe saída ou corredor em luz de chegada. Apenas sons em sombra densa, arrebentações por entre a alma que presa, desloca sua gravidade. São notas cantadas nas beiradas de lagoas, por um ser em hipnose tântrica. Nem preto, nem branco, quiçá sépia.
Apenas arrebata.

E tudo feito em segredo alquímico.
Fechado hermeticamente por entre paredes solventes da Hungria.
Em caldeira nas sinapses de Németh Zsófia.

Das imagens e sons que escondem-se por entre zeros e uns, não importa muito a sequência em que são moldadas as canções. Ouvi-la pode parecer um brincar com massa para modelar feita de lava. Você constrói a sequência ao mesmo tempo que suas têmporas tornam-se escape das notas. São acordes onde não existe antecipação, apenas o sentir mais visceral enraizado por entre o oxigênio, que percorre o quarto onde Németh escreve todas as suas canções. Em casa, com as portas trancadas. Quantidade interminável de sujos segredos, fechados no mais escondido recanto da alma e cíngulo.

Não existe preparo antecipado para seus ventrículos. Longe a linha de escape para que você possa salvar-se, se posiciona. A trama recorberta em riffs que serram cada espaço de seu peito é rápida e te leva por um caleidoscópio hipnótico. Uma porção de garagem, duas doses etílicas de peso e toneladas de uma voz que parece correr por toda extensão de sua epiderme.

A menina cuspida pelo céu, recortanto esferas binárias, já possui três EPs:

a) Piresian Beach EP (08/2010)
b) Parttalan EP (11/2010)
c) Split EP com a banda Zombie Girlfriend (02/2011)

Dois singles:

a) Where You Gonna Go (04/2011)
b) Make You Mine (12/2010)

Aqui entra uma observação, para demonstrar o quanto existe o gene alquímico dentro das composições do projeto da cantora, chamado PIRESIAN BEACH. A canção Make You Mine vem com os seguintes dizeres em algumas publicações binárias:
"Corona cover".

Quando garimpa-se o nome Corona, descobre-se uma obscura banda de house music dos anos 90. Donos de um dos sucessos das pistas, a canção The Rhythm Of The Night. Mas a letra do single de Zsófia é completamente diferente. Mas quando nos atemos ao refrão da menina húngara, percebemos que a música (e não a letra) deriva do sucesso das pistas. Detalhe sórdido, mas de uma maestria ímpar.

Levar-se pela discografia da Piresian Beach, é sentir por toda a epiderme o vento frio cortando o desejo enraizado em um quarto com a janela trancada. Quadros cinematográficos, onde o terror em forma de um fio na navalha torna sua alma mais densa. As notas por vezes são vagarosas, pois assim a claustrofobia do sentir é mais completa. Por vezes quase afoga, em outras sublima cada pedaço seu. Em letras que podem levar seus cíngulos por lembranças quase catársicas.

"Enemies and tepid dreams cannot find me here,
all I do is laze about,
I never have no fear
Every day I lock the door,
I’d rather stay inside,
looking for the dirty secrets deep within my mind

And I know what I say
I will show what I mean

I would feed the canaries even though they’re dead,
thinking about those bloody books that I haven’t read

And about those decent men that I haven’t met,
if I died here in my flat
I would be quite sad

and I know what to say. (Lazy).

Mas não são apenas camadas de confissões adolescentes que fazem o som dessa valquíria um dos melhores discos de 2011. Tudo é muito visceral e cru. Talvez o fato da cantora fazer tudo em casa, deixe essa aura mais primal por entre as notas. Um grito reverberado de maneira tão vulcânica que consegue transpor a barreira geográfica e arrebatar ventrículos do outro lado do mundo. Mesmo Németh não acreditando que fosse possível sua música correr pelo planeta.

Uma poderosa simplicidade, tomada por guitarras que não chegam em minimalismo. São pancadas assimétricas por entre as canções do disco Fuck Your Mind, lançado esse mês. A capa parece retirada de uma das cenas com Linda Blair em O Exorcista.
Talvez seja essa a intenção.
Colocar seus ouvidos em um caminho onde o suspense toma conta. Aquela sensação nervosa antes do susto, do alívio, do ser seduzido pelas notas. São músicas onde as tonalidades mais baixas não deixam seus ouvidos impassíveis, tudo torna-se mais mágico e claustrofóbico.
Por isso mesmo, mais vivo.

Ouça o sensacional disco Fuck Your Mind e depois todos os singles. A discografia de Németh está disponível para download gratuito, na página da cantora.

&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://piresianbeach.bandcamp.com/album/fuck-your-mind"&amp;amp;amp;amp;amp;gt;Fuck your mind by Piresian beach&amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;

&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://piresianbeach.bandcamp.com/track/where-you-gonna-go"&amp;amp;amp;amp;amp;gt;Where you gonna go by Piresian beach&amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;

&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://piresianbeach.bandcamp.com/album/chainsaw-love-surfs-down-split"&amp;amp;amp;amp;amp;gt;Chainsaw love / Surf's down split by Piresian beach&amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;

&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://piresianbeach.bandcamp.com/track/make-you-mine"&amp;amp;amp;amp;amp;gt;Make you mine by Piresian beach&amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;

&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://piresianbeach.bandcamp.com/album/parttalan-ep"&amp;amp;amp;amp;amp;gt;Parttalan EP by Piresian beach&amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;

&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://piresianbeach.bandcamp.com/album/piresian-beach-ep"&amp;amp;amp;amp;amp;gt;Piresian Beach EP by Piresian beach&amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;

GD 103. DISCOS EPIDÉRMICOS.

2011-07-28T15:36:00.000-07:00

Existem minimalismos e minimalismos. Mas antes de soar como tal, é preciso tomar uma decisão que de tão precisa corre por veias perigosas. Decidir o que se é, pode demorar décadas, anos ou séculos, dependendo do que se queira. Mas a deliberação cerebral sobre o que se pode deixar para trás, e o que evoluiu, é tão traiçoeira quanto um serial killer. Por isso, em tempos onde fenocópias assolam o ventre em bigorna dos ouvidos, sempre é possível escolher um mutável gene.

Talvez todas essas preocupações nunca transpassaram as almas de Jessica Larrabee e Andy La Plant. Mesmo porque durante a audição do mais recente disco da banda She Keeps Bees, Dig On, não existe nenhuma dúvida quanto o caminho por onde a banda anda. Desde o seminal ano de 2006, a dupla perambula pelo lado mais sujo e malemolente do rock.

Não espere a veia pop que extrapola as sinapses da Cults. O que se ouve desde os primeiros acordes da canção inicial, Saturn Return e sequência poderosa de Found You Out e Farmer, é uma inabalável capacidade brejeira de garagem. Não pela velocidade, mas sim pelo direcionamento em circulatórios e trêmulos riffs, que são de uma assustadora naturalidade nas mãos e voz da guitarrista Jessica. Plant emudece a bateria minimalista por sentidos cadenciados e texturas lisas e seguras, como em See Me.

Mas o que salta por entre os sussurros abafados em copos cheios de álcool, é a voz de Larrabee. Com timbres que são de profundezas oníricas e enlaçados por uma hipnótica dança de laringes sedutoras, a força está no simétrico palato quase tão áspero quanto sublime. Passeando por entre convulsões em lava de canções como a mesma See Me, ou pairando pela leveza de Sister Beware. Envolve suas artérias em óleo quente.

A banda escolhe o quase, nunca a dissecação em massa explosiva. Não existe dentro das músicas de Dig On, alguma coisa que arremata uma tonelada de batidas desenfreadas. O peso aqui vem da sombra empoeirada que transpassa pelas notas. Uma possibilidade do evoluir em caminhada. Tudo tem seu próprio tempo, nem por isso é detestável ou vagaroso demais. Make You My Moon coloca todas essas cartas em evidência, mas sem o pleonasmo sem graça de regurgitação. Cadência precisa e mais nada. Não existe solo longo, polvorosas demostrações de virtuoses.

Nada disso é necessário. A canção faz exatamente aquilo que precisa ser feito, de maneira potente e sem nenhuma afetação. Mas sempre existe espaço para a surpresa.

Desde Alison Mosshart, uma vocalização feminina não mostra-se tão uterina-erótica quanto a voz de Jessica em All Or None/Dark Horse. O início quase gospel dissolve-se em cabaré, a devoção é como o arranhar da pele nas costas. A virilha arroxeada em lábios úmidos e um arranque tribal ejaculatório. São literais dois minutos e quarenta e sete segundos de sexo oral.

Por mais que não se queira, a comparação sempre surgirá. Com outras linhagens de canções que possuem a seminal picardia que dança pelo blues e rock. Diferentemente dos Black Keys em Brother que colocaram os dois pés na visceralidade, She Keeps Bees não amacia a estrada. Mas caminha por ela entre nuances que amalgamam-se vagarosamente em forma de onda. A crescente Jupiter Deep traça distorções vocais e riffs encaixados com maestria. Da mesma maneira que Blind To The Cup, uma calmaria atrevida em nervos que aos poucos se dissolvem e voltam a encontrar-se mais sujos.

O hit já na décima faixa não fica atrás de nada que aparece no disco. Vulture tem a mesma linha assimétrica de bateria, mas coloca a vocação da banda com punho em riste. Mutação vocal e de guitarra, carregando o bater dos pés no chão. Subir para a superfície atravessando ordas de concreto, não guturalmente, mas em composição certeira. Técnicas pai menianas dentro do rock.

Pode ser que Calm Walk In The Dark e Burn (a dupla que fecha o disco), não sejam suficientes para que seu gosto possa ser conquistado. Mesmo porque esse terceiro disco da dupla é de apreciação em doses repetidas. Em cada audição pode-se enxergar a capacidade de hipnose de Jessica e Plant.
Tudo está lá em posição evolutiva.
Se existem discos que oferecem a percepção de cada pedaço de epiderme, Dig On é um deles.

&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://shekeepsbees.com/album/dig-on"&amp;amp;amp;amp;amp;gt;Dig On by She Keeps Bees&amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;

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GD 103. O NÃO GRITAR....

2011-07-27T18:11:00.000-07:00

Já não é tão presente assim a necessidade do alto e poderoso som de trombetas do inferno. Algo que seja dito por entre sussurros pode ir além das catacumbas de desilusão. Por mais necessidade que se tenha o grito, o mais afável restilo de uma simples nuance pode parecer cada vez mais bem vindo. Ainda mais nesse mundo onde as guerras parecem querer tomar conta cada vez mais da alma humana.
Porque como já escreveu um grande poeta, é preciso ensolarar-se. E tudo isso começa sempre pelos primeiros raios de sol.

Astro que brilha em terras de Israel. A mesma morada da explosão atômica chamada TV Buddha, também acolhe uma cantora que pode muito bem ser uma bela virada de tela em seus ossículos.
ROSI GOLAN.
Nascida em terras prometidas, mas com andanças por quase toda a Europa e uma parada estratégica em outro lugar ensolarado, Los Angeles. Lá aprendeu violino e iniciou algumas gravações. Foi também por lá que começou a parceria com o cantor Jamie Hartman, que rendeu canção na trilha de seriados da barackolândia (Let Me Out, em Grey's Anatomy).

Suas canções podem parecer em primeira vista, sem nenhum diferencial em relação ao trabalho de outras cantoras que arrebaldam as circularidades binárias. Mas existe uma força em cada nota. Uma força bela que destoa da necessidade do grito rouco. Muitas vezes diminuir o tom de voz torna-se necessário. Para aplacar as agruras da alma, ou para perceber que a beleza do que se sente permanece inalterada, mesmo com tempestades dentro de cada ventrículo que sangra.

Logo abaixo você escuta duas canções. Flicker e depois Paper Tiger. Você pode baixar as duas no set abaixo.

GD 103 A ADICÇÃO E O TABLOIDISMO (OU O JORNALISMO CULTURAL TEM QUE MORRER)

2011-07-24T10:41:00.000-07:00

Ontem mesmo que você morasse em algum iglu distante, no mais longínquo continente ártico, saberia sobre a morte da cantora Amy Whinehouse. Talvez a primeira partida de um artista com grande porte, nessa época onde as informações correm 140 caracteres. Não a primeira, mas provavelmente a com mais audiência. Dias antes, o pintor Lucian Freud morrera.
Não causou metade da comoção.
Não existem culpados na realidade bizarra de audiência para velórios de famosos.
Ambas são perdas inestimáveis.

Ontem lendo o texto de Marcelo Costa sobre a morte de Amy e depois relendo o de Forastieri sobre 1994, percebi que a única coisa em comum que todas elas possuem, é o simples fato serem horríveis. Não é revolução, não é renovação muito menos entrada para o mundo dos mitos. Agora são cadáveres e mais nada.
Minimalista bacteriana, mas verdade.
A morte é a única coisa que nos nivela como iguais.

E o falecimento da cantora mostra isso com todas as cores. Joga na nossa cara de maneira inquestionável nossa natureza finita dentro desse mundo. É triste, é triste e por fim, é triste. Não existe nenhum significado escondido, muito menos holística podre de bigodes corruptos. A morte da cantora é nada além de uma morte.
Fato que deprime, apenas isso.

Mas não é o que parece acontecer nesses novos tempos de paranóia matrixiniana. Germinadas opiniões que arrebatam a internet, jornais e revistas. Nascem assim paladinos da história envoltos em moral e bons costumes. Pessoas repletas de opiniões.
E como todos tem opiniões.
Isso é a premissa certa da liberdade, afinal de contas todos tem o direito a ter uma. Não vem ao caso discutir quem tem mais razão ou não.
Mas a outra face dessa moeda de catacumba, é a falsa moralidade e a incapacidade em informar de certos formadores de opinião. Não mais espanta a morte, mas sim as palavras de quem continua vivo e chutando.

O festival de bobagens que assolou a internet ontem, só é comparável aos fóruns de discussão futebolísticos. Uma lista interminável de latrinificações em forma de palavras.
Pessoas blasfemando contra as drogas, maldizendo a cantora por ser um mal exemplo, tomando para si o sarcástico berço do stand up nacional, aquela prática nascida nos clubes pelas mãos de comediantes como Crosby, Eddie Murphy ou Richard Pryor, plastificada e embalada em video clip por Seinfeld ou Marcelo Mansfield. Hoje em dia morre na falta de talento com Rafael Bastos e os internéticos que escondem-se por trás de uma erudição blasé, que não passa de vômito da falta de alma.

Tudo virou clichê amargo. Morte anunciada, o clube dos 27 e outras opiniões tão ignorantes que padecem de infelicidade. E aqui o termo ignorante é literal. Essas pessoas ditas sábias, não sabem (ou seja ignoram, portanto ignorantes), o que significa a palavra adicção.
Pois sim, Amy Whinehouse, antes de diva, era uma adicta.

Padecendo do mesmo mal que assola a crackolândia paulistana. Não há santa aparecida plástica que salve essas pessoas perdidas. Necessário antes da crucificação do mártir católico, pelas mãos sujas dos adoradores de um deus que não existe, é entender como funciona o organismo de uma pessoa corroída pela patologia do vício. Imagine então alguém que adoece em público, cercada por tablóides e atualmente patrulhas ideológicas que permeiam a internet twitteriana.

Não existe justificativa para quem se autodestrói ou para quem autopreserva-se, ambas atitudes são individuais e bakunianas ações de livre arbítrio. Mas o que interessa hoje é a cova dos leões recheada de cadáveres públicos. O aplauso vem do povo romano contemporâneo, que por entre as telas frias das conexões em banda larga, apreciam a morte lenta, vagarosa e com altos índices de ibope dos gênios que libertam almas presas no cotidiano.

Pois não pense em momento algum, careta leitor, que uma cantora como Amy não libertou almas quando expôs suas dores nas claves. Ela não apenas conseguiu fazer com que o soul fosse consumido pelas massas, mas fez algo que dificilmente os críticos repletos de moral podre conseguem. Fazer pessoas do mundo inteiro identificarem-se com o choro sentido no chão do banheiro, com a luta por ser ela mesma ou contra o vício. Porque não me venha falar que Rehab é uma canção de alegre junkie.
Não é.

Quem conhece adicção e já pegou da sarjeta restos humanos de amigos em quase overdoses de crack e cocaína, sabe que nas linhas da canção existe um pedido de socorrro. "And if my daddy thinks I'm fine" ("E se meu pai acha que eu estou bem"), mostrando a família distante e ignorando o problema. "He said I just think you're depressed"("Ele disse que eu estou apenas deprimida"), que abertamente fala das pessoas que a cercavam e tratavam-na como celebridade transloucada.
E o discurso segue.

"I don't ever want to drink again
I just, ooh, I just need a friend
I'm not going to spend ten weeks
And have everyone think I'm on the mend"

"Eu não quero beber nunca mais
Eu só oh, só preciso de um amigo
Não vou desperdiçar dez semanas
Pra todo mundo pensar que estou me recuperando"

Amy descreve aqui todo o isolamento de quem tem a doença. E mesmo assim, era capaz de escrever e produzir uma canção memorável por entre a tragédia humana pela qual passava. Isso é característica de gênios.
Gênios como Jean Michel-Basquiat (pintor e músico), Chriss Bell (Big Star), Dave Alexander (Stooges), Robert Johnson (o patriarca do blues e do rock), que também morreram com 27 anos. Nem todos pelas drogas, mas todos aos 27.

Não dos moralistas e apopléticos formadores de opinião cultural que assolam a alma brasileira em cada Twitter ou perfil de Facebook. Os falsos profetas da comunicação já me cansaram, e, definitivamente me enojam.
Pretensos conhecedores da história musical que escrevem sobre como a cantora foi tarde. Ignorantes patológicos que desconhecem uma doença tão grave quanto a adicção. Por ter feito da tragédia arte, a cantora inglesa já pode ser considerada um ícone.
A falsa noção de apenas mais uma celebridade junkie, foi criada pela mesma imprensa detratora de hoje, sedenta por tablóides e fofocas.
Amy era uma pessoa doente, nunca se engane sobre isso.

A liberdade de colocar sua opinião é primordial, nunca deixe que ninguém retire isso de você, mas saiba que opinião sem o menor conhecimento ou deturpação de conceitos não vale nada. Vivemos em uma biosfera que nega a capacidade do homem em viver livre, através de pré conceitos formulados pelos anônimos e donos da informação cultural.

O dia de ontem marcou a morte de uma menina que lutava contra o seu proprio cérebro. Uma mulher que renovou e colocou a música negra novamente na boca de todo mundo, como Janis fez nos anos 60.
Aliás existem mais paralelos na vida das duas do que pode imaginar seu conhecimento sobre música.
Ambas cantavam as amarguras de uma vida que padecia de uma alma que as ajudasse. Duas valquírias que lutaram com rimas e claves, contra uma sociedade tão careta hoje, quanto era nos anos 60.
O jornalismo cultural tem que morrer. Nos termos em que ele existe hoje. Cheio de conceitos pré fabricados por cabeças, fofocas e tablóides. A era da informação binária deve ser repleta de conhecimentos, para que se liberte os cíngulos daqueles que confundem uma doença com falta de caráter.

Eu sou o anticristo, eu sou um anarquista!!!!!!

GD 102 BARRY JIVE AND THE UPTOWN FIVE (um balanço julhino).

2011-07-22T15:49:00.000-07:00

Estamos na metade do ano. Julho quase finito e o mundo continua à assistir ataques com bombas e armas de destruição em massa bem calibradas, na cabeças de jovens em campos plácidos noruegueses. Enquanto aviões de papel são jogados ao ar por campanhas da CNN, os discos continuam caindo na rede e deixando um rastro ventricular por entre os estribos e bigornas auditivas.

Mas já que estamos nessa metade finita gregoriana, o blog resolveu fazer mais uma das famigeradas listas com o que de melhor provavelmente aconteceu com as claves até esse momento em 2011. Um pequeno rastro formado por uterinas invasões sonoras, guturalidade de garagem e hemáceas em lava.

Vamos aos favoritos julhinos:

1) PJ HARVEY / Let England Shake.

Dificilmente um disco poderá chegar aos pés da valquíria. Uma alquimia em aula de história, reflexão contemporânea sobre o papel de um país no mundo e uma crítica ácida. Tudo isso envolvido em canções com as melhores aulas de poesia do ano (por enquanto). São minutos onde sublimar o espírito por entre as notas é quase uma reação fisiológica do seu corpo.

2) CAGE THE ELEPHANT / Thank You, Happy Birthday.

Pessoalmente ele iria para o número 1, mas vamos pela imparcialidade. Os americanos desse quarteto não apenas conseguiram amalgamar em um só disco a crueza do punk, a veia mais suja do grunge, o lado mais obscuro da eletrônica e a beleza mais sensível do pop rock, como também conseguiram todo esse caleidoscópico em apenas um registro. Rápido como heroína que desce queimando as veias, esse segundo disco, lançado três anos depois da estréia, é uma das melhores pedradas do ano. Feito para tocar nas pistas e nos tímpanos fervorosos.

3) FLEET FOXES / Helplessness Blues.

Podem os críticos colocarem em bandejas as cabeças desses sensacionais músicos?
Pois por mais que se critique duramente o disco dos conterrâneos do grunge, uma coisa é inegável. Depois de Helplessness Blues tudo o que se intitula folk tornou-se obsoleto. Dolorido na alma em cada acorde e com uma esperança de beleza descomunal. Não existem barreiras de língua, raça, credo nas claves dessa banda.

4) THE HORRORS / Skying.

Todo mundo pode chiar. Podem dizer que é indie demais, copiado demais. Mas a verdade sobre a banda é uma só. Conseguir um grau de maturidade que permita um disco possuir todas as canções boas é algo muito bem vindo (no mínimo). Os modernos ficaram mais velhos e conseguiram concatenar todas as equações oitentistas mais sombrias dentro do novo álbum. Vale ouvir e revisitar sempre.

5) THE MEN / Leave Home.

Em 2009 uma banda chamada The Future Of The Left fez com que o ano fosse metalizado, algum tempo depois a Kylesa percorreu o mesmo caminho e equacionou um maremoto de riffs doentios e perigosos. Na mesma linha, The Fall. Mas em 2011 um quarteto do Brooklyn prova que o peso é uma das primordiais possibilidades de respiração salvadora dentro do rock. Nervoso e perigoso. Nada sai ileso nessa audição, muito menos você.

6) UNKNOWN MORTAL ORCHESTRA / UMO.

Rock para dançar e ponto. Funk com gosto em sépia e uma velocidade descomunal. Uma coleção de hits não radiofônicos e suingue de sobra. A estréia da banda que nasceu quase sem querer, não poderia ser melhor. O disco começa com malemolência divina, mas não há marasmo que resista aos acordes de canções como Nerve Damage, How Can U Luv Me e Funny Friends.

7) WYLA / Dulcett.

Edward Mill foi gerado separadamente, mas poderia ser irmão de Syd Barrett sem a menor dúvida. O disco de estréia dessa banda é uma das melhores surpresas do ano. Tonalidades que não regurgitam nenhuma psicodelia, cria uma nova forma de pensar os acordes. Riffs com febrículas laminares que extrapolam o óbvio e ácidos liquefeitos em forma de notas.

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8) SLOW LORIS / Routine Glow.

A beleza do etéreo nesse disco é algo surpreendente. São calmarias em formas quase binárias, recobertas pelas surpreendentes alquimias entre opostos. Não existe marasmo, muito menos a incapacidade do destoar. Nada pode ser mais do mesmo dentro da cabeça de Wes Doyle, o literalmente menino por trás da banda.

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9) STELLA DIANA / Gemini.

Esse disco entra na lista, pois foi lançado em janeiro de 2011 na terra natal da banda (Itália). Não poderia-se imaginar uma melhor reunião shoegaziana do que a encontrada nas faixas desse registro. Tem todos os aspectos em cinza, mas com uma quantidade assustadora de catividade. Faixas não apenas barulhentas e altas, mas sim de uma beleza ímpar dentro da cena roqueira esse ano. Vale cada segundo.

10) LE BUTCHERETTES / Sin Sin Sin.

Não saiu ainda da boca pequena, mas por acaso já encontra-se nas melhores lojas de vazamento. A estréia dessa equação uterina mexicana corre o risco de também entrar na categoria lançamento do ano. Mas o chover modernismos baratos pode fazer o disco ser esquecido. Um engano nada bem vindo, afinal de contas Teri Gender Bender, seus acordes doentios e histórias sobre a força feminina, não são apenas pequenas histórias.

11) WHRIL / Distressor.

Reinventar um gênero não é algo que seja fácil. A banda de Oakland chega com os dois pés na porta de 2011. Um disco com todas as sombras necessárias de um shoegaze que não é repetição, muito menos descartável. Algo que desce como navalha pela garganta, mas tem suavidades que são indispensáveis.

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12) CHAPEL CLUB / Palace.

Outro caso de banda estreiando que deixa no ar um que de sensacional. O hit Surfacing nem é a cara desse disco, muito mais denso e cheios de referências históricas. São arranjos entalhados e de uma força que pode mover camadas e mais camadas de placas tectônicas. Poderoso na medida certa e com uma aura divinamente infernal.

GD 102. RESSUSCITAR OS MORTOS....

2011-07-22T07:36:00.000-07:00

Não o Weezer não acabou. Na verdade semana que vem, a banda inicia uma parceria com os amigos de longa data.
Ninguém menos que o Flaming Lips. Por mais que os tons das duas bandas pareçam distantes, houve um tempo onde Rivers Cuomo queria soar como Wayne Coyne.

Depois do lançamento do disco de estréia, a Weezer iniciou as gravações de Pinkerton.
Em 1995 começaram a produção e chamaram alguns engenheiros de som para que o disco pudesse soar como os lábios flamejantes. O único profissional que permaneceu nessa primeira fase do trabalho foi Joe Barresi.
Não encontrando alguém que pudesse equacionar as notas, Cuomo chama Dave Fridmann. O produtor começa então um processo primordial dentro do disco, incluindo aí a mixagem sensacional da mais famosa tonalidade do álbum, a canção Butterfly.

No vídeo acima Fridmann conta como foi parar no disco da Weezer e suas impressões sobre o trabalho.
As falcatruas sonoras da The Flaming Lips e Weezer, acontecerão no PNC Arts Center em Nova Jersey e Jones Beach, em Nova Iorque.
Observando....